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Adriaen Coorte, Still Life Early 18th century
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Ahora a mí me toca
Ponerme en situación
Ir hasta Embajadores
En busca de ocasión
Montarme en una cunda
Que me lleve volando
Hasta la abstracción
Mira qué imaginación:
La carroza de la muerte
No lleva ni un caballo
Ni un lazo de crespón
Yo la miro de soslayo
No me roben al descuido
Lo que he conseguido
Pidiendo en el vagón
Yo oigo a esos doctores
Que repiten como loros
Yo me estoy matando
Con absurda precisión
Yo sólo estoy untando
Con saliva la miseria
En mi vida de portón
El coche es pura histeria
Pero no tengo elección
Junto a mí va esa loca
Que sólo habla de robar
¡Yo sólo quiero llegar!
A comprar mi explosión
E irme a un rinconcito
Como pobre ratoncito
Que necesita su ración.
La cunda volando sola
Entre motos y camión
Seguro hay mucha cola
En la chabola-prisión
¡Ay Dios mío por favor
Que la cunda hoy no pinche
Que estoy un poco temblón!
Soy un pobre ratoncito
Que va a por requesón.
Ya no tengo compinche
Que me ceda ni un ladito
En la barra del fiestón
Aquí huele a ratón muerto
Y el piso es de cartón
Esta loca con su asunto
Sigue dándonos la brasa
Hasta un punto que rebasa
Mi infinita compasión
Yo no robo yo no mato
Voy solamente inventando
Un tirito, una canción
Esta loca con su asunto
Por fin nos va a petar
Con tanto mal palique
La excursión se va a pique
Ojalá que se le aplique
La ley justa del Talión
La cunda ya vuela sola
Hacia el sueñito burlón
Un perro en el asiento
Y dos moros de paquete
¡Vaya qué mal momento
Escogí pal corre y vete!
Me tuvieron que subir
A empujones por detrás
Pero esta vida se agita
Entre tanto ir y venir
Mi nariz es un soplete
Aplicando torniquete
En busca del subidón
No hay tiempo ni ganas
De discutir con la piba
Sus sesos en licuefacción
Los dientes se le pudrieron
Antes de la comunión
Pobrecita ay pobrecita
No merece discusión
Yo me voy a lo que iba
Quiero un sueñito burlón
Seguro hay mucha cola
En la chabola-prisión.
Ahora resulta que el cura
Ya no da más bocadillos
Ha dejado su prefectura
En manos del monaguillo
Ese pobre es un pardillo
Que no sabe ni rezar
Si al menos reparte el pan
Sin ponerle nada dentro
¿Dónde vamos a llegar?
Atrás quedó el infierno
Era un sitio muy moderno
Con estufas camping gas
No veo el buen momento
Para bajarme del carro
Que la cunda vuela sola
Hacia el sueñito burlón
Yo sé que esto es el barro
Pero no sé si puedo salir
Será muy triste la huída
Pegajoso está este fango
Con tanto lío una caída
Sería muchísimo peor
Un traspié en la calzada
Vaya gente y qué horror
Entre zombis y pernada
Pero ay la cunda volverá
Y sé que me esperará
Allí junto a Embajadores.
Te lo vuelo a repetir:
Yo no robo yo no mato
Voy solamente inventando
Un tirito, una canción
Trueco estrofa por pastilla
Sólo sirvo para músico
Pero no tengo bandoneón
Desde Plaza de Castilla
Repitiendo este sermón
La cunda llega volando
Para llevarme a prisión
Si te esperas un poquito
Lo mismo subes al pilón
Deja quieta la esperanza
De morirte en el tirón
La cunda llega volando
Para llevarte a prisión.
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(Madrid/2010)
© Roger Salas
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1 comentario:
Muy pegón.
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