lunes, 11 de octubre de 2010

ROGER SALAS - Rap de la kunda

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 Adriaen Coorte, Still Life Early 18th century

Adriaen Coorte, Still Life Early 18th century

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Ahora a mí me toca

Ponerme en situación

Ir hasta Embajadores

En busca de ocasión

Montarme en una cunda

Que me lleve volando

Hasta la abstracción

Mira qué imaginación:

La carroza de la muerte

No lleva ni un caballo

Ni un lazo de crespón

Yo la miro de soslayo

No me roben al descuido

Lo que he conseguido

Pidiendo en el vagón

Yo oigo a esos doctores

Que repiten como loros

Yo me estoy matando

Con absurda precisión

Yo sólo estoy untando

Con saliva la miseria

En mi vida de portón

El coche es pura histeria

Pero no tengo elección

Junto a mí va esa loca

Que sólo habla de robar

¡Yo sólo quiero llegar!

A comprar mi explosión

E irme a un rinconcito

Como pobre ratoncito

Que necesita su ración.

La cunda volando sola

Entre motos y camión

Seguro hay mucha cola

En la chabola-prisión

¡Ay Dios mío por favor

Que la cunda hoy no pinche

Que estoy un poco temblón!

Soy un pobre ratoncito

Que va a por requesón.

Ya no tengo compinche

Que me ceda ni un ladito

En la barra del fiestón

Aquí huele a ratón muerto

Y el piso es de cartón

Esta loca con su asunto

Sigue dándonos la brasa

Hasta un punto que rebasa

Mi infinita compasión

Yo no robo yo no mato

Voy solamente inventando

Un tirito, una canción

Esta loca con su asunto

Por fin nos va a petar

Con tanto mal palique

La excursión se va a pique

Ojalá que se le aplique

La ley justa del Talión

La cunda ya vuela sola

Hacia el sueñito burlón

Un perro en el asiento

Y dos moros de paquete

¡Vaya qué mal momento

Escogí pal corre y vete!

Me tuvieron que subir

A empujones por detrás

Pero esta vida se agita

Entre tanto ir y venir

Mi nariz es un soplete

Aplicando torniquete

En busca del subidón

No hay tiempo ni ganas

De discutir con la piba

Sus sesos en licuefacción

Los dientes se le pudrieron

Antes de la comunión

Pobrecita ay pobrecita

No merece discusión

Yo me voy a lo que iba

Quiero un sueñito burlón

Seguro hay mucha cola

En la chabola-prisión.

Ahora resulta que el cura

Ya no da más bocadillos

Ha dejado su prefectura

En manos del monaguillo

Ese pobre es un pardillo

Que no sabe ni rezar

Si al menos reparte el pan

Sin ponerle nada dentro

¿Dónde vamos a llegar?

Atrás quedó el infierno

Era un sitio muy moderno

Con estufas camping gas

No veo el buen momento

Para bajarme del carro

Que la cunda vuela sola

Hacia el sueñito burlón

Yo sé que esto es el barro

Pero no sé si puedo salir

Será muy triste la huída

Pegajoso está este fango

Con tanto lío una caída

Sería muchísimo peor

Un traspié en la calzada

Vaya gente y qué horror

Entre zombis y pernada

Pero ay la cunda volverá

Y sé que me esperará

Allí junto a Embajadores.

Te lo vuelo a repetir:

Yo no robo yo no mato

Voy solamente inventando

Un tirito, una canción

Trueco estrofa por pastilla

Sólo sirvo para músico

Pero no tengo bandoneón

Desde Plaza de Castilla

Repitiendo este sermón

La cunda llega volando

Para llevarme a prisión

Si te esperas un poquito

Lo mismo subes al pilón

Deja quieta la esperanza

De morirte en el tirón

La cunda llega volando

Para llevarte a prisión.

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(Madrid/2010)

© Roger Salas