miércoles, 29 de septiembre de 2010

JUANITA BANANA

.

.

LYRICS:


Dans un village de La Havane
Vivait la jolie Juanita

.
Comme son pere plantait des bananes
On l'appelait Juanita Banana

.
Elle avait une voix magnifique
Et revait de chanter a l'opera
Mais son pere qui n'pigeait rien a la musique disait

.
"Ma fille a une drole de voix"

.
Ahhhh!ah-ah-ah-ah (x4)
Juanita Banana (x4)
Ahhhh!ah-ah-ah-ah (x4)

.
Un jour elle partit en cachette
Et prit le train pour Cuba

.
Deux mois apres elle etait vedette
La grande diva de l'opera

.
Quand on lui dit qu'avec une voix pareille
Sa fille gagnait des millions

.
Le pere courut au village
S'acheta une guitare d'occasion en criant

.
"Au diable les bananes
j'me lance aussi dans la chanson"

.
Et alors

.
Laaaa!la-la-la-la (x4)
Ahhhh!ah-ah-ah-ah (x6).


FROM: JUANITA BANANA (EP).
RELEASED: 1966.
LABEL: RIGOLO RECORDS.

martes, 28 de septiembre de 2010

Un blog, el blog y ese incierto oficio del Blogger

.

 

blogger

.

 

Entiendo que algunas o muchas personas no conciban que un blog pueda haber sido hecho sin una intención determinada. En realidad todo tiene una razón, aunque no necesariamente tenga que coincidir con promocionarse comercial o profesionalmente. Yo, persona, individuo, no tengo la más mínima finalidad de vender ningún producto, ni nada de lo que escribo considero que merezca llamársele de esa forma porque, todo, absolutamente todo y empezando por mí mismo, es prescindible. Por supuesto, teniendo en cuenta que cualquier persona —aun un loco— esgrime una justificación para quitar la vida a otra, iniciar un blog también tiene las suyas. En mi caso, son de índole estrictamente personal.

En un primer momento pensé en tres blogs distintos:

1. Indicios de Desorden Dedicado exclusivamente a la poesía que escribo.

2. El Penthouse de Heriberto Ático en el que entra de todo: memorias, reflexiones políticas y de cualquiera otra índole, actualidad, memoria histórica (eso que yo llamo “la pequeña historia”, la que se cuenta en las cocinas de las casas camagüeyanas, que además de servir para guisar también hacen su función de confesionario y de cuarto obscuro donde sacamos los corazones y las entrañas para que les dé el aire); trabajos y poemas de amigos, algunos de los cuales siguen viviendo en Cuba; textos de amigos y terceros; cualquier cosa que me interese señalar, criticar o condenar.

3. Strawberry Fields forever Opiniones políticas, mayormente relacionadas con la situación cubana.

Como editaba poemas y textos de amigos residentes en lugares políticamente difíciles, quise separar mis opiniones políticas, por lo general muy verticales (existe una diferencia entre lo vertical y lo radical, y es de donde parte cada reflexión: si de la razón o de las vísceras), para preservar el acarrearles algún contratiempo desagradable con El Poder ya que Áquel es un lugar absurdo, en el que todas nuestras vidas han pasado entre tres días de soltura del cordel y cuatro días de recogida del anzuelo con la intención de convertir al pez en pescado. El absurdo sigue siendo el mismo de cuando yo “disfruté” in situ de aquella experiencia, pero ahora multiplicado geométricamente por la más perversa maquinación diabólica. De modo que, en un momento determinado, yo mismo tiré la toalla declarándome (a mí mismo) incapaz de sostener ya todos los subterfugios necesarios para esquivar lo variado y congestionado del camino en materia de obstáculos. Tal parece que uno, desgraciadamente, termina acostumbrándose a la libertad de la misma forma que se acomoda a la falta de ella, pero lo que sí requiere de un esfuerzo inaudito es mantener los dos estilos de vida al mismo tiempo. De ahí que Strawberry Fields forever (http://theplacewherenothingisreal.blogspot.com) colgara el cartel de “The End” y quedara para siempre (who knows!) en el éter del ciberespacio.

Ahora bien, la verdadera justificación y el verdadero propósito de todos estos blogs es simplemente hablar conmigo mismo. O hablar con las paredes. También escribir mis memorias, mis opiniones, hablar de cómo han sido las cosas, de lo que ha sido y es importante para mí. Por supuesto, en los blogs pongo un cuidado: no permito la gresca en la que tan fácilmente cae la mayor parte de mis paisanos, en gran parte porque su vida se ha visto reducida a la más rampante elementalidad de tener que buscarse, no solamente los medios de vida (cosa que es lo normal que sucede en todas partes, incluso en las más finas y civilizadas ciudades y hasta en lo más rancio del barrio de Salamanca) sino también a perseguir el alimento diario. Una vida de interminables filas esperando un trozo de piltrafa o robando de un lado para comprar del otro; una vida donde desde hace más de 50 años, en el mejor de los casos, en los extremos más dignos, la gente ha terminado finalmente aceptando y conformándose con que son el resto de lo que queda después de haberles pasado el rodillo por encima a todo intento de aspiración normal de existencia, genera en la mayoría una equivocada forma de afrontar y no asustarse de respirar un poco más de aire. No sé si con eso coacciono la libertad de expresión o cualquier otra estupidez que quieran pesar: es simplemente cómo yo quiero que sean estos blogs que escribo y voy rellenando cada día desde una actitud absolutamente personal y humana. Si todo este les parece bien a los que accedan a los blogs, me parece fantástico. Pero no hay mucho más.

Todavía estoy en condiciones mentales de sentirme ridículo si comienzo a hablar en voz alta, rebotando mis palabras contra las paredes como una pelota de ecos y murmullos. En vez de hablar con las paredes, escribo blogs. ¿Está claro?

Y en ello no hay más oficio que el que, de forma natural, me sirve para escribir un verso.

 

 

Blog, diario, cuaderno

.

Aquí sólo reposa el misterio de la palabra.

No la razón de por qué fue pronunciada.

Y mucho menos, para qué fue hecha sonido.

Eso, en todo caso, queda para que el desconocido

tantee su propia verdad

a través de lo sugerido.

.

© 2010 David Lago González

(Madrid, 3 de abril de 2010)

.

© 2010 David Lago González

Un trabajo asqueroso

.

Un español es la cara visible de Corea del Norte hacia el mundo

hace 3 horas 11 mins

AFP Por Daniel Silva

Una reunión con una delegación norcoreana cuando era adolescente puso al español Alejandro Cao de Benos en la vía para convertirse en portavoz internacional de ese cerrado régimen comunista. Seguir leyendo el arículo

Foto y Vídeo relacionado

El delegado especial del Comité Norcoreano de Relaciones Culturales con Países …más Ampliar fotografía

Entre sus tareas como delegado especial del Comité Norcoreano de Relaciones Culturales con Países Extranjeros figura la de explicar a los grandes medios internacionales la posición de Pyongyang en temas que van desde sus actividades nucleares hasta sus presuntas violaciones de derechos humanos.

También coordina visitas de periodistas extranjeros a Corea del Norte, uno de los países más pobres y aislados del mundo, y orienta a empresas que deseen hacer negocios en ese país asiático.

"Soy como un puente entre la República Democrática del Pueblo de Corea y el resto del mundo", dijo Cao de Benos a la AFP en una cafetería de su ciudad, Tarragona. "Estoy muy orgulloso de que me hayan dado este puesto, no sólo por el trabajo en sí, sino también por la confianza que el gobierno me ha otorgado", dijo.

Esta confianza es fruto de un largo proceso que comenzó en 1990 cuando, con 16 años, habló con una delegación del país asiático en la Organización Mundial del Turismo, cuya sede está en Madrid, durante una conferencia en la capital española.

Descendiente de antiguos aristócratas españoles, afirma que siempre ha sido comunista y que se sintió intrigado por Corea del Norte, en parte por lo poco que se sabe del país. "Mi primera impresión fue muy positiva. Acostumbrado a las diferencias de clase occidentales, la forma en que se comportaron los norcoreanos me impactó", dijo.

Mantuvo el contacto con miembros de la delegación y dos años después, fue invitado a un viaje de diez días a Corea del Norte : "Era un sueño. Ví que estaban intentando construir un mundo diferente y quería ser parte del proyecto", relató.

Su cooperación con Corea del Norte aumentó en 2000, cuando creó la página web oficial del país junto con la Asociación de Amigos de Corea del Norte, un club para los extranjeros que apoyan a ese país comunista que ahora tiene 9.000 miembros en 120 países.

Cree que el éxito de estos proyectos llevó a Kim Jong-Il a nombrarle delegado especial dos años más tarde, coincidiendo con el 60 cumpleaños del líder norcoreano.

Cao de Benos asegura que es el primer y, hasta ahora, único extranjero que trabaja para el régimen comunista, tiene pasaporte norcoreano y divide su tiempo entre Corea del Norte y España. Pero destaca que Pyongyang nunca le ha pagado un salario y que todos los viajes que no tengan que ver con su puesto, los paga de su bolsillo. "Nunca he recibido un solo céntimo. Mi posición es completamente honorífica. Creo en la causa y daría mi vida por mis ideas", dijo.

Hace cinco años, dejó su trabajo de consultor para dedicarse a su tarea como delegado especial y se financia con un negocio propio de exportación-importación.

Admite que Corea del Norte pasó una mala época en los 90, tras la caída de la URSS, su principal proveedor, cuando la hambruna mató a cientos de miles de personas, pero "ninguna persona muere de hambre en el país en 2010". Su imagen de la vida en Corea del Norte choca con la que dan las agencias de ayuda internacionales, como el Programa Mundial de Alimentos, que en marzo estimaba que 6,2 de los 23 millones de norcoreanos necesita ayuda alimentaria.

Mientras Corea del Norte dice dar asistencia sanitaria a todos sus ciudadanos, Amnistía Internacional afirmó en julio que los pacientes tienen que pagar a los médicos con dinero, cigarrillos, alcohol y comida.

Para Cao de Benos, esto no es más que propaganda contra el país: "Corea del Norte no puede luchar contra la CNN, la BBC. Nuestra voz es muy pequeña".

lunes, 27 de septiembre de 2010

Desprecio

.

let's make better mistakes tomorrow

.

 

Lo verdaderamente dañino a largo plazo

no es ni la vaca ni los matarifes, ni siquiera los instrumentos

con los que la descuartizan en infinitas partes,

sino la legión de manos que aguantan sus patas

y alrededor del morro tensan un torniquete bien fuerte

para que no muja y descubra la verdad del crimen.

Si la vaca es la vida, y el carnicero aquél que desde su poder la ejecuta,

lo demás es el instrumento que nunca pierde su forma,

o la torna en nueva silueta, y sobrevive a todo,

incluso florece cuando se le creía muerto.

La vaca se desdibuja dentro de tanta algarabía;

los matarifes enloquecen aunque mantienen la astucia;

y la legión, reproduciéndose como la cola cortada de un lagarto,

se multiplica más allá de los años

para mantener sin respiración y contra el suelo al Hombre Justo,

hasta que se una a ellos o se pegue un tiro.

.

(Madrid, 27 de septiembre de 2010)

© 2010 David Lago González

domingo, 26 de septiembre de 2010

Leyendo en Wooster (domingo, 26 de septiembre de 2010)

.

Wooster 02 (Wooster, 2010)

.

 

Bella mañana hoy, recién empezado el otoño. Un poco fresca a primera hora (mi PC marcaba 13º a las diez de la mañana), pero ya ahora cuando escribo este post ha subido a unos ligeros 20, incluso cuando me marché de Wooster después del desayuno.

Me reconfortó no encontrar en todo El País la palabra CUBA por ninguna parte. Qué felicidad si uno pudiera olvidar que una vez existió todo aquello… ¿Será que de pronto vivimos en otro mundo? Pues sí, la foto de un inquietante graffiti de Chávez en algún muro de Caracas me corta de inmediato la ilusión: no sólo estamos en otro mundo, sino en otro mundo peor. No importa que la Europa vaya saliendo de la resaca del absurdo compartido con ellos, los pre-colombinos por allá se obstinan en pensar que algún mesías populista les sacará del atolladero en el que viven desde la Conquista –antes de eso no se sabe, la historia no existía tal y como la concebimos hoy—. De cualquier forma, en España también se advierten ciertas trazas de regresión al bolchevismo. Como en el caso de la alargada isla donde nací, todo el mundo está encontrado y, sin embargo, comparten el mismo léxico. ¿Será algo bíblico y vamos acercándonos nuevamente a la Torre de Babel? Por ejemplo, se supone que Zapatero es El Estado y los sindicatos obreros (subvencionados en perfecta correlación con la imagen de fría y ordenada maqueta arquitectónica de lo políticamente correcto) una especie de oposición obrera o popular que les señala lo que puede ser considerado como un indicador de un mundo concensuado, pero hay como una continua llamada a una especie de insurgencia anti-patronal como si el patrón volviera a ser el señor feudal (regresión al bolchevismo) cuando, en definitiva, los sindicatos no representan al 100% de la clase trabajadora sino mayormente a los que trabajan para El Estado y para las grandes fábricas y corporaciones (¿?). Hace un rato he oído a Tomás Gómez, secretario del PSOE por Madrid y pretendiente a la presidencia de la Comunidad de Madrid, diciendo algo así como que no se avergüenza de su origen humilde y que tenían que saber (no se dice quiénes) que el hijo de un obrero también puede llegar a ser presidente, y yo me pregunté ¿es también una regresión al bolchevismo o se está refiriendo al “sueño americano”? ¿esa alternativa no estaba ya superada hacía tiempo? Yo pensaba que ciertas sociedades habían avanzado, pero parece que no, y hasta es posible que de pronto comencemos otra vez a luchar contra un Franco renovado en una memoria utópica como ciertos embarazos.

En el Dominical un reportaje sobre la maleta del fotógrafo Robert Capa. Destaco una foto de Dolores Ibárruri, “Pasionaria”, a la que han sobre-impresionado una frase suya: “No ha habido guerra que haya dado tantas imágenes memorables” refiriéndose, claro está, a la guerra civil española. No creo que ninguna foto de guerra sea memorable. Sólo preferiblemente olvidable.

© 2010 David Lago Gonzalez

sábado, 25 de septiembre de 2010

“Traduzir-se” (poema e canção)

 

 

Traduzir-se

Uma parte de mim é todo mundo
Outra parte é ninguém
Fundo sem fundo
Uma parte de mim é multidão
Outra parte estranheza e solidão
Uma parte de mim, pesa
Pondera
Outra parte, delira
Uma parte de mim almoça e janta
Outra parte se espanta
Uma parte de mim é permanente
Outra parte se sabe de repente
Uma parte de mim é só vertigem
Outra parte, linguagem
Traduzir uma parte noutra parte
Que é uma questão de vida ou morte
Será arte?
Será arte?

© Ferreira Gullar (poesia) (Jose Ribamar Ferreira)

© Carla Bruni (música)

 

.

.

Una parte de mí es todo el mundo
Otra parte no es nadie
Fondo sin fondo
Una parte de mí es multitud
Otra parte, extrañeza y soledad
Una parte de mí, pesa
Pondera
Otra parte, delira
Una parte de mí almuerza y cena
Otra parte se espanta
Una parte de mí es permanente
Otra parte se sabe de repente
Una parte de mí es sólo vértigo
Otra parte, lenguaje
Traducir una parte en la otra parte
es una cuestión de vida o muerte
¿Es esto arte?
¿Es esto arte?

 

.

Todorov: «Hay riesgo de mesianismo en países democráticos»

.

 

Tzvetan Todorov advierte en su último ensayo sobre la reproducción de actitudes totalitarias

Tsvetan Todorov, ayer, en el Circulo de Lectores de Madrid Tzvetan Todorov, ayer, en el Círculo de Lectores de Madrid

 

22 Septiembre 10 - Ulises Fuente - Madrid

Tzvetan Todorov (Sofía, 1944), como tantos que han sufrido una dictadura, no podía hablar ni escribir de ella hasta que vio derrumbadas simbólica y literalmente sus construcciones teóricas. «Hizo falta que cayera el Muro de Berlín para que la experiencia totalitaria pasara de mi campo personal a mi ocupación profesional», decía ayer en Madrid en la presentación de su último libro. Ampliamente superado su miedo, publica «La experiencia totalitaria», un conjunto de ensayos con tintes novelescos sobre la lucha contra la dictadura, y advierte: «Aunque la historia no se repite de forma idéntica, hay rasgos que se reproducen, como el nacionalismo, la desconfianza en el emigrante o el sometimiento de las democracias al poder económico». En el libro se cuentan casos de lucha contra estos regímenes, como Raymon Aron, Germaine Tillion y Batjín, pero mira al presente, donde ve actitudes peligrosas como las que él mismo padeció.

El miedo del emigrante
Durante años no escribió sobre la dictadura: «Porque temí por mis padres y mi hermano. La policía política búlgara perseguía toda manifestación de oposición con absoluto celo. Incluso llegaron a asesinar a un disidente búlgaro, Georgi Markov, al que había conocido antes de que emigrara, con un paraguas envenenado».
Todorov, como Markov, es un emigrante que reside en Francia. Y le preocupa la expulsión de rumanos del país. «¿Qué se hace con ellos? Se les encierra en un campo o se les echa del país para preservar la pureza de la población local». Aunque matiza: «No visten de traje, no se integran, no llevan a los niños al colegio. Llevan un modo de vida marginal que les convierte en el chivo expiatorio ideal cuando se trata de distraer a la opinión pública».
Todorov, Premio Príncipe de Asturias de Ciencias Sociales en 2008, cree que la crisis económica es un peligroso caldo de cultivo. «Porque el comunismo se presenta como una ideología mesiánica que promete un destino mejor en la tierra, el final del sufrimiento, y aunque sepamos que esa promesa no se va a materializar, tiene algo de seductor, sobre todo para la gente que vive en la miseria». Y advierte sobre las soluciones neoliberales: «No se puede decir que el neoliberalismo sea totalitario», pero sí de «ciertas herencias en una ideología que rige todos los aspectos de nuestras vidas». Pone el ejemplo de las críticas que recibió Obama cuando intentó introducir «una mínima cobertura sanitaria gratuita».  «El   neoliberalismo está desmantelando la idea de Estado». «Es donde están los mayores riesgos, más allá de Cuba o Corea del Norte, que son verdaderamente marginales. También está el caso de los países islámicos, donde hay pequeños grupos capaces de hacer mucho daño, pero no una amenaza real para Occidente».

Título: «La experiencia totalitaria».
Autor: T. Todorov.
Editorial: Galaxia Gutenberg. 320 páginas, 22,5 euros.

http://www.larazon.es/noticia/3436-todorov-hay-riesgo-de-mesianismo-en-paises-democraticos

viernes, 24 de septiembre de 2010

Un poema inédito de Heberto Padilla. A diez años de su partida

.

 

.

Un poema inédito de Heberto Padilla. A diez años de su partida
http://www.belkiscuzamale.blogspot.com/
Belkis Cuza Malé

Durante años he cargado de un sitio a otro con los archivos de Linden Lane Magazine, y los míos propios, que incluyen la papelería de Heberto Padilla y las fotos familiares de esas casi tres décadas que estuvimos casados.

Ahora que se cumplen diez años de su partida (hacia ese punto infinito que es el cielo espiritual), me han asaltado la tristeza y la nostalgia por tantos años de amor, vividos y compartidos. Por eso, desempolvando mis papeles y buscando algo nuevo que pudiera ofrecer a sus lectores, a ésos que no olvidan sus poemas, no sólo los más polémicos de Fuera del juego, sino también los de El justo tiempo humano y El hombre junto al mar, encontré uno inédito, escrito de su puño y letra.

Los grandes poetas lo son porque sus poemas pueden ser memorizados, tarareados, convertidos en canciones, como hacían los juglares en el medioevo. Y les echamos mano cuando queremos susurrar nuestras emociones o llorar con nuestros fracasos. Y eso está pasando con la poesía de Heberto, aunque no fuese un hombre de escribir muchos libros. Prefería vivir, viajar, compartir un trago con los amigos, hablar de política, leer a su modo los libros que le interesaban y fumar sus habanos. A pesar de su gran talento, fue un melancólico y depresivo (y ni él mismo lo sabía). Yo, que estaba acostumbrada a oirlo, presentía que debajo de su sarcasmo y jocosidad (siempre mezclaba una cosa con la otra), sufría. No dejó nunca de sentirse fuera del juego en todos los sitios. Detrás de ese ser bullicioso y alegre, al extremo de que podía parecer superficial y desafiante -- tono que pareció molestar a Jorge Edwards, según cuenta en su famoso Persona non grata--, estaba el Heberto tímido.

*Yo siempre he vivido en Cuba*, dice en uno de sus famosos poemas. Pero en realidad, era un hombre que prefería el universo como hogar, y en especial los países escandinavos. Sí, era contradictorio. Muy, mucho.
No voy a hablar aquí de su autocrítica en la UNEAC, la noche del 27 de abril de 1971, ni de lo que sufrió hasta su salida de Cuba, el 16 de marzo de 1980. Quiero sólo recordarlo como el Heberto que fue parte de mi vida y del que aprendí muchas cosas, aunque nunca *a rimar*. Y verán por qué.

Buscando, como dije antes, entre mis archivos, encontré una vieja agenda que alguien, creo que un amigo alemán, no recuerdo si fue el poeta Hans Magnus Enzensberger, o Gunther Mask, le regaló a principio de los setenta. Allí, a ratos, solía escribir algunos textos que nunca usó. Hay un pequeño ensayo sobre Paradiso, de José Lezama Lima, apuntes para su novela En mi jardín pastan los héroes, y otras notas. Pero hay también un poema, que nunca publicó, que nunca pulió, y que sin duda fue escrito en la época de El hombre junto al mar. El tono es lóbrego, duro con él mismo, y sarcástico al final. Está escrito con tinta roja, al igual que otras cosas que aparecen allí.

Sus poemas han sido siempre para mí esbozos biográficos. Tres cosas hay en éste que también lo confirman. En primer lugar, habla de nuestro pequeño apartamento en La Rampa, donde se produjo nuestra detención. Y aunque lo describe como *una covacha* (era sólo un pequeño apartamento), hace referencia a un sofá cama y un aire acondicionado. Sí, eso era todo, aunque también estaban las paredes llenas de libros y cuadros. Al menos, se reconoce feliz porque tenía mucho amor en su corazón.

En segundo lugar, se refiere a los poemas de su esposa (es decir, yo) y dice que eran como imperdibles que herían. Y agrega que yo no sabía rimar. ¿Por qué eran como imperdibles que hincaban? Porque mis poemas de entonces, los de Juego de damas, una especie de, sin yo pretenderlo, contrapartida femenina de su Fuera del juego, hablaba de muchas cosas que a él de seguro le molestaban. Un libro donde intuía mi juicio crítico sobre su machismo, que yo hacía extensivo a la mayoria de los hombres. Y sí, es cierto, no sabía ni sé rimar, no sé hacer cantarín el verso. Y tengo que sonreirme ante su ocurrencia.

Y en tercer lugar, están esas líneas proféticas del final, donde señala que una vez más nuestra perrita (Titina, una salchicha no pura, que trajimos de nuestra *prisión* en Cumanayagüa) había defecado en algún sitio de la casa. Y usa el término honomatopéyico plaf, plaf, para señalar que de seguro hasta en sus funerales lo haría, como si aplaudiera.

Tres días antes de su fallecimiento (y se lo comenté a él por teléfono el viernes 22 de septiembre de 2000), mi salchicha Pattern, de súbito, perdió el control de sus paticas traseras y comenzó a arrastrarse como un reptil. Este doloroso hecho venía acompañado de diarreas incesantes, al extremo de que su grave enfermedad me impidió asistir a los funerales de Heberto. ¿No lo había profetizado en este *Poema póstumo*, que dejó inédito? El, que parecía avergonzarse de mis dotes de *pitonisa*, se ha convertido en fuente de información espiritual desde ese cielo en que ahora habita, y que yo imagino todo azul, como el de Cuba.

Les copio el *Poema póstumo*, y les incluyo nuevas fotos, para recordarlo como él merece, como un gran poeta y ser humano, no lo duden.

Poema póstumo

 

Heberto Padilla fue un gran artista

mientras vivió en la covacha

sin agua. Allí fue suficiente

el aire acondicionado y el sofá cama

porque recién tenía mucho amor en el corazón.

Ahora, ¿quién puede leer su poesía?

¿Quién habrá de leerla

cuando ya se haya ido?

Los poemas de su mujer

eran como tragarse imperdibles,

todos hincaban. Además, no sabía

rimar.

La vida fue para él como

una herida abierta.

La juventud se encargó. En

la pared de su cueva aún

se incrustaba su casa

de madera.

Plaf, plaf --sigue cagando

la perrita.

Plaf, plaf, hasta

en sus funerales.

Fue como si aplaudiera.

.

Belkis, estoy contigo.  El poema me ha conmovido.  Siempre he pensado que Heberto Padilla, sí, excelente poeta, quedó también truncado por la historia que le tocó vivir.  Este amargo, amarguísimo poema, lo pone de manifiesto.  Y qué significa hoy para esa depredadora generación de poetas, filósofos (?!) y advenedizos que inundan Miami y la neo-disidencia cubana?  Nada, simplemente nada.  Esa gente no respeta a nadie, y es una gran pena que otros poetas y artistas anteriores se hayan plegado a su afán desmedido de protagonismo simplemente por conveniencias editoriales.  Ah, vanitas…

La astucia de los nuevos disidentes (2)

.

¡Anda, carajo!  Si me quedé corto, cortísimo, con el post anterior……………

http://vocescubanas.com/

.

jueves, 23 de septiembre de 2010

La astucia de los nuevos disidentes

.

Trio Ausonia

.

 

Hace ya días recibí en mi correo de Google este spot promocional de los nuevos disidentes cubanos. Si en el post anterior me refería a la estupidez ilusoria de ciertos actores norteamericanos, en éste quiero referirme a la galopante habilidad de estos chicos anti-sistema cubano que, desde luego, da la impresión de haber sido programados para no pasar el tiempo en balde ni, muchísimo menos, dejar escapar “la ocasión”. La ocasión que les brinda luchar sincera y profundamente, con riesgo de sus vidas y la de sus seres queridos, a favor de la (tan manoseado y sobada) libertad de expresión y otras zarandajas de corte patriótico/patriotero, se va armando como si se tratara de un trust financiero. Conmueve el desinterés y la diafanidad de miras de estos jóvenes cachorros que están nacidos y “apreparados” para desbancar a la vieja trova de exmayimbes reconvertidos en patriotas que si pensaron que por la primavera de Praga, no, ésa no es, la otra, la negra de La Habana, estaban llamados a ser los sustitutos de sus antiguos compañeros de estado y oportunismo, pues no, no va a ser, y les va a pasar lo mismo que a la generación en que yo nací: nacida para desaparecer. Born to be vanished.

Aquí en este e-mail promocional están los nuevos Putins tropicales. Los demás, que pidan asilo, a ser posible, po-lí-ti-co.

David Lago González

-o-

VERANO CUBANO: Especial sobra la blogosfera cubana disidente...Cuba!

Vosotros voces en nosotros voces!

clip_image001

clip_image001[1]clip_image001[2]

Angelo D'Addesio ✆

para jshm00

mostrar detalles 11 sep (hace 12 días)

 

 

Queridos amigos y bloggeros cubanos

VERANO CUBANO es una iniciativa lanzada de El Gran Sur, blog del proyecto Nova100 del conocido periódico italiano Il Sole 24 Ore, que se propone de hospedar las opiniones de los blogueros disidentes cubanos, sus proyectos editoriales, profesionales, políticos, su voces, muchas veces interrumpidas por la falta de libertad impuesta por el gobierno cubano.

Todo podemos ser protagonistas difundiendo de ello las tres entrevistas concedidas en Italia, en doble lengua, italiano y español, y haciendo rebotar la voz de estos atrevidos escritores.
Envio aquí las enlaces de las estrenas tres entrevistas del Especial en lengua española a Orlando Luis Pardo Lazo (Lunes de Post Revolucion), Lia Villares (Habanemia) Claudia Cadelo (Octavo Cerco), Miriam Celaya (Sin Evasion) y Laritza Diversent (Las Leyes de Laritza) y sigue en proxima semana (en viernes, sabado y domingo) con Joisy Garcia Martinez y Yoani Sanchez (o Reinaldo Escobar) sobre http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/ en pagina principal.

¡Gracias y Buena lectura y difusión!

 

Entrevista a Orlando Luis Pardo Lazo - 22 julio

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/verano-cubano-orlando-luis-pardo.html

Entrevista a Lia Villares - 29 julio

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/verano-cubano-lia-villares.html

Entrevista a Claudia Cadelo - 11 agosto

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/verano-cubano-claudia-cadelo.html

Entrevista a Miriam Celaya - 29 agosto

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/verano-cubano-miriam-celaya.html

Entrevista a Laritza Diversent - 11 septiembre

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/verano-cubano-laritza-diversent.html

Angelo M. D'Addesio

desde Nova100 - Il Sole 24 Ore - Italy

http://angelodaddesio.nova100.ilsole24ore.com/

-o-

Sin otro comentario.

La estupidez de Hollywood

.

tumblr_kx9x375kX01qzjxs1o1_500

.

 

Anteayer por la tarde pasaron en la 2 un documental de esos magníficos sobre las estrellas de Hollywood y éste en particular era sobre Errol Flynn. Entrevistas a gente que trabajó con él, a hijas (su hija lesbiana es como si Errol Flynn siempre lo hubiera sido y no se hubiera cuidado en hacer gimnasia ni calistenia), sus dos últimas mujeres que todavía viven (claro, si eran prácticamente niñas cuando las desfloró), y mucho material de archivo. Muy interesante. Allí me enteré de algo que nunca antes había oído nombrar, y es que él fue quien le dio clases de interpretación y oratoria a nuestra querida Cuca (Fidel Castro) cuando estaba allá en la Sierra junto con La China (Raúl Castro) y La Mate-adora (Che Guevara), esas tres mujeres portentosas que formaron El Trío de las Hermanas Muerte.

Fue fascinación, bien lo sé, lo que sintió Errol por Cuca, y como ya después del alcohol, la heroína, los yates, Mullholand Drive, Lili Damita (me encanta ese nombre) y los millones de dólares dilapidados, tenía un aburrimiento de la muerte, pues se metió a revolucionario, viajó a Sierra Maestra como reportero e hizo una película sobre la Revolución (desgraciadamente) Cubana que sólo se vio una única vez en Moscú. Luego se la tragó la tierra, y con la película a los pocos meses él también.

Esa mezcla de fascinación y aburrimiento, acodada sobre el cojín del dólar (hayan volado o no, porque en realidad ellos nunca se arruinan del todo como usted y como yo), es verdaderamente explosiva, además de lamentable. Doblemente asesinas y crueles para nuestros pobres corazones mal heridos y totalmente hollywoodenses, porque, en realidad, el cubano de mi época, el anterior y el un poquito posterior, es un absoluto fan de la magia de Hollywood. Magia que de sobra sabemos que es mentira, fake, puro atrezzo, pero qué más da: como esa otra mentirosa que se murió hace poco, Olga Guillot, yo, todos los días al levantarme, entono Miénteme, y lo he sustituido definitivamente por nuestro Himno Nacional (entre ambas mentiras, prefiero la del celuloide y la del camp, aunque los exmayimbes excarcelados me hagan una encerrona en la Fundación Hispano Cubana y me claven por la espalda el boli de plata con el que Raúl Rivero escribió aquel poema memorable sobre los comités de defensa de la revolución). No sé por qué la gente se rinde por completo y de inmediato a la primera ilusión que tiene, sin detenerse a pensar y sopesar lo que verdaderamente está respaldando.

Así las cosas, llegamos al momento actual, this very moment, en el que otra carta vuela por los aires dirigida al presidente Obama pidiendo la liberación de los agentes cubanos que participaron en el derribo de la avioneta de Hermanos Al Rescate, que no era un grupo terrorista sino de ayuda a los cubanos que huían por mar hacia Estados Unidos. La firman Danny Glover, Susan Sarandon, los ya por descontado Benicio del Toro y Sean Penn, y en fin, muchos más. Por supuesto, por parte panameña (que no española) no podía faltar el Amante Bandido (corazón, corazón mal herido) que parece sufrir con bastante retraso la rebelión generacional que no tuvo en sus early twenties cuando híbridamente cantaba y se contoneaba como protegée de Franco, con quien su papá compartía montería y mantelería.

Yo creo que no en todos los casos pero sí en varios, vuelve a aflorar de nuevo el aburrimiento y la fascinación tras el post-alcohol, la post-cocaína, la resaca de las orgías y el hardcore policonsumista, los destruidos tabiques nasales reconstruidos por el platino, y, en algunos de los personajes nombrados, su extraordinaria facultad de ser grandes actores, lo que convoca en uno, infeliz amante del cinematógrafo, una lucha feroz entre la admiración y la repulsión.

© 2010 David Lago González

martes, 21 de septiembre de 2010

El otoño se adelanta sobre Madrid

.

2 autumn leaves

.

Otoño

.

Tú, que te deslizas subrepticiamente en este cuerpo,

alevosamente y con nocturnidad, como un ladrón

dispuesto a matar, capaz de todo

por llevarse la chatarra de engañosos cofres

excesivamente valorados.

Tú, que armado de gran soledad

me impones recordar,

me obligas a observar en terco silencio,

más me conduces hacia un río

del cual las aguas escapan buscando ellas mismas la sequía,

te instalas en el corazón de la bellota como una larva

vaciándola silenciosamente,

haciendo de ella la cáscara hueca y aparente

que cualquier pie humilla...

Ah, tú, que me mezclas con la hojarasca.

Tú, que me haces mirar al cielo con el asombro calmoso del lerdo,

que reduces mis pensamientos a líneas que se diluyen

como trozos de hielo en vasos de vodka,

osos blancos saltando entre las ruinas de su imperio;

o haces girar las ideas en peligrosos círculos.

Tú, a quien tengo que callar, propinarte un bofetón,

para que no caigas en la letanía que mueve a risa

o a conmiseración.

Tú, que de pronto no estabas y ahora estás en cada minuto,

en cada objeto que toco, en cada sonido que antes vibraba con brío,

que has ido llegando sin yo darme cuenta,

que siempre has estado,

que siempre has sido lo impensable, lo imposible,

lo que sucede a otros, la traición,

el murmullo de la fila, lo que ya nadie llena,

la mirada que duda, la palabra que no se atreve a vivir...

y cae.

.

¡Ay, otoño!

.

(Madrid, 17 de diciembre de 2005)

© 2005 David Lago González

.

PLANETA EDITORIAL reedita “La Nada Cotidiana” y lo completa con la publicación de “El Todo Cotidiano” (Zoé Valdés)

Hoy en librerías en España.

http://zoevaldes.net/2010/09/21/la-nada-cotidiana-y-el-todo-cotidiano-en-planeta-a-15-anos-de-la-publicacion-de-la-nada-cotidiana/

.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Visto el patio…

.

6372229

.

Ya he dado una vuelta virtual por algunos blogs y periódicos.  Visto el patio como está, me tomo las pastillas para vivir (científicamente, todo es cuestión de reacciones químicas) y me vuelvo a la cama.

Os deseo lo mejor a todos.

Bye-bye.

David

sábado, 18 de septiembre de 2010

Maria Bethânia - Negue

.

Minha Maria é linda, é linda, tragica.

¡Carajo!  Si a pesar del comunismo y de toda la mierda que he vivido, soy uno de los hombres más dichosos del planeta, infancia y padres únicos, amigos inolvidables, amores que llevaré conmigo siempre;  a pesar de los monstruos, he hecho lo que he querido, he vivido cómo he querido, he amado cómo he querido.

Mas não esqueça que nunca podré pagarte por presentarme a Maria Bethânia y poder besar su mano aquella noche del 2004.

¡Al carajo toda la mediocridad y toda la infamia!

David Lago González

.

GERMINA Harold Alvarado Tenorio

germina

Lea algunos poemas inéditos de Alvarado Tenorio en Germina, la revista brasileña de letras.

http://www.germinaliteratura.com.br/2010/harold_alvarado_tenorio.htm

Harold Alvarado Tenorio
http://www.arquitrave.com
http://lacomunidad.elpais.com/la-lengua-viperina/posts
http://www.haroldalvaradotenorio.com
http://www.antologiacriticadelapoesiacolombiana.com
Apdo Postal 2-1-21241
Cartagena de Indias 130001

-o-

Magníficos versos de este poeta colombiano

y una estupenda revista de literatura

(http://www.germinaliteratura.com.br/)

.

 

Los nativos de la Isla de Juana se adelantan a la nueva etapa de cambios que “cambiará” sus vidas

.

Esther Bubley - Matera, Italy, 1954(Esther Bubley - Matera, Italy, 1954)

.

Ayer tarde estaba en un café dilettante muy cerca de casa, al que suelo ir con la frecuencia que el bolsillo me permite.  Le llevé a las chicas (supongo que dueñas) un CD de Sophie Milman que les había grabado.  Estaba leyéndome un relato de mi amigo Rolando (Morelli) que me mandó hace unos días, y en eso me llama otro amigo al móvil.  Bueno, la historia a contar es ésta:

Mi amigo acaba de pasarse dos meses y medio en Cuba  --que nadie se atreva a estas alturas a juzgar este hecho, sobre todo desde que es uno de los derechos que piden los antiguos mayimbes ex-carcelados que llegan a Madrid--  y estando en la Isla de Pinos (según Cuca, “de la Juventud”) quiso sacar dinero de un cajero automático.  Ya me sorprendió que hubieran avanzado tanto y hayan pasado del trueque para nativos al bienestar de los extranjeros.  Pero más me sorprendió todo el resto de la anécdota.  El cajero se traga la tarjeta y, como era sábado, no la pudo recoger hasta el lunes siguiente.  Así que, una vez recuperada, siguió sacando cantidades de unos 100 euros porque eso de sobra le valía para los gastos allí.  Pero un día, ya al final de la estancia en la Isla de la Siguaraya, el cajero le devuelve la tarjeta diciendo que no tenía fondos.  Sin cobertura por arriba ni por abajo, ni por un lado ni por el otro, el muchacho espera a volver a Madrid para poder arreglar el malentendido con su banco o caja correspondiente.

Cuando una vez aquí acude a su sucursal, verifica que le han vaciado la cuenta.  Todas las extracciones habían hecho en la sub-isla, incluso cuando él ya no estaba allí, incluido el día y la hora en que estaba volando hacia España.  Su banco está intentando recuperar algo.

¡Y eso que no ha llegado El Cambio!  Todavía ni se ha muerto ni han matado al Ceacescu tropical, y ya sus súbditos son expertos en clonar tarjetas de crédito y hacer todo lo que hacen los delincuentes de ese tipo, sobre todo en España y otros países europeos, donde estas bandas (mayormente formadas por rumanos, búlgaros, albaneses, albano-kosavares) operan sin tregua a pesar de lo perseguidas que están y la frecuencia con que descubren sus fechorías.  Por supuesto, estos rumanos y otros subproductos del hermoso bloque comunista no son zíngaros romaníes.  A esos Ceacescu los mantenía bien escondidos y bien guardados en sus reservas para que no los viera ningún intruso.  Claro que tampoco hay muchos intrusos por los países comunistas que quieran conocer la realidad pues la mayoría va a reforzar su fé en sus dioses ideológicos.  Los que a estos menesteres se ocupan ahora suelen ser antiguos egresados de los departamentos encargados de velar por la seguridad del estado de esos otrora luminosos ejemplos de futuro.  También las bandas que se dedican a desvalijar las casas de los barrios residenciales, y los zingaritos que rapiñan por los pisos de la clase trabajadora si se te ocurre ir a comprar el pan sin pasar el doble seguro.  Al pintor Lorenzo Vega, creo que el año pasado, le rodearon cinco angelicales romaníes con mocos y lagañas en un cajero automático de la calle y le birlaron 500 euros en cuanto el primer billete asomó por la ranura.  Se conoce que esa señora luxemburguesa de la Unión Europea ni siquiera tiene necesidad de pasar por un cajero.

David Lago González

viernes, 17 de septiembre de 2010

TOMASITO “LA GOYESCA”, último de los epígonos colgantes de Reinaldo Arenas

.

Dancing in the rain - Paris(Dancing in the rain – Paris)

.

 

La verdad es que a mí me interesa bastante poco Reinaldo Arenas. Nunca creí que fuera un genio, mucho menos en poesía, aunque sí suplía perfectamente las carencias con un perfecto dominio de la lectura: al escucharle leer un poema suyo, el poema ganaba un 80% y se convertía en otro.

El Mundo Alucinante, Celestino Antes del Alba, son cosas que se salvan. “Antes que Anochezca” por lo testimonial, teniendo en cuenta la exageración, la mentira y el tratamiento singularmente personal de los hechos que son un manifiesto de su mitomanía, su paranoia, su delirio de grandeza y su mala leche. Con El Color… simplemente no pude porque a la segunda página vi que era más de lo mismo, y no, no estaba dispuesto a mandarme un tocho de ese tamaño. Además se dice que ese libro no fue real o totalmente escrito por él, sino por La Cofradía de las Arenistas. Sobre estas mujeres lorquianas he de decir que no las comprendo. Por ejemplo, los honores que le hacen a la infame semi-ficción escrita por Daniel Fernández (also known as Truca Pérez y Daniel Sakuntala) no alcanzo a comprenderlos cuando, precisamente, en lo único que resalta ese texto es porque despoja a Arenas de su manto sagrado, que sus locas y bugarrones han bordado con tanto esmero, rabia y fanatismo.

Es evidente que yo no fui amigo de Reinaldo Arenas. Tampoco enemigo. Nos presentó Queta Pando en el Parque Fé del Valle, la (pobre) “quemadita de El Encanto”, y ya está. Mil años después leí un texto escrito por Carlos Victoria que me dejó de una pieza: el encuentro romántico entre ellos dos en ocasión de uno de los tantos viajes de CV a la Habana en el tren lechero. Y me sorprendió sobremanera porque, cuando de vuelta a Camagüey, éste se tiró por una ventana y a los dos minutos irrumpió en la sala de mi casa, donde estábamos unos cuantos (entre ellos, Nikitín), informó inmediatamente de lo que parece ser había sido un triunfo para él. No sé si CV después perdió esa costumbre pero si alguien que le conozca de aquellos tiempos lee este escrito, podrá volver a verlo rozándose frenéticamente las manos contra el pantalón vaquero y, en esa ocasión, diciendo: “me acosté con él”. Todos nos quedamos con boca de signo de interrogación, y entonces él añadió: “me acosté con Reinaldo Arenas”. Y allí se acabó el romanticismo, porque a los demás simplemente no nos interesaba el personaje. Creo que exhalamos un “Ahhhhhhhhh…) y seguimos jugando canasta (también éramos un poco siniestros e implacables)

Pues sí, nada menos que en Ediciones Unión (¿era ésta editorial la que llevaba Francisco Garzón Céspedes, a.k.a. PacaGarza-La-Activa, presunta informante en el proceso de Camagüey con Carlos Victoria a la cabeza? --No, Truca Pérez, no fue por culpa de Salas.) Pero cómo se atreven a extrapolar la presunción de movimientos gay y militancia gay de Reinaldo Arenas a La Habana y la Cuba de aquellos años???? Como si aquella Isla hubiera sido alguna vez normal en los últimos 50 años. La verdad que… La verdad que ser maricón y pasar tanto tiempo para que otro maricón como Senel Paz y el híbrido de Abel Prieto, terminen metiéndotela al unísono… no sé, no hay que ser “maricón de argolla” sino de ALMA.

¡Arenistas del Miami y del Mundo, uníos en contra de Tomasito la Goyesca!

-o-

LITERATURA-CUBA: Resurrección de Reinaldo Arenas

Por Dalia Acosta

LA HABANA , sep (IPS) - Hay muertos que no descansan. Es el caso del escritor cubano Reinaldo Arenas, militante gay fallecido a causa del sida en 1990 en Estados Unidos, que vuelve 10 años después a su país natal de la mano de quien podría ser el único gran amigo que conservó en la isla, el investigador Tomás Fernández Robaina.
"Ahí está el Reinaldo que yo conocí", comentó a IPS Fernández Robaina, quien rememoró al autor de "Antes que anochezca" (1992) en "Misa para un ángel", una novela-testimonio que saldrá a la luz el viernes 17 en la sede de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.
Eran muy jóvenes y recién llegados a La Habana de la misma provincia del oriente cubano cuando coinciden como trabajadores en la Biblioteca Nacional de Cuba "José Martí" e inician una amistad que resistió todo tipo de contradicciones, desacuerdos y silencios y, de alguna manera, sobrevivió incluso a la muerte.
"Fui tras la huella de Reinaldo hasta Nueva York y con lo que encontré podía hacer un libro de 500 páginas, pero no tenía sentido. Como Reinaldo habló tan mal de todos nosotros (sus amigos y conocidos en Cuba), la gente pensaba que yo iba a hacer lo mismo", comentó Fernández Robaina.
"Misa para un ángel", de la gubernamental Ediciones Unión, mezcla ficción y realidad. En el texto confluye una ceremonia para llamar al espíritu de Arenas, testimonios que revelan secretos de su vida y la mirada con luces y sombras del autor sobre un hombre, según él, convertido en "mito".
Con una posición radicalmente opuesta a la Revolución Cubana , asumida públicamente en Estados Unidos tras su partida al exilio en 1980, Arenas se colocó en medio del diferendo político de medio siglo entre los gobiernos de ambos países y su nombre ha sido usado desde las posiciones más extremistas.
Sin embargo, Fernández Robaina pretendió lograr un equilibrio sobre alguien que considera "un hermano", desde "lo más personal y literario". La novela-testimonio, "sin dejar de decir cosas que a mí me parecen importantes, da mi visión de Reinaldo Arenas. Va a la esencia y no los detalles", enfatizó.
Sobre los riesgos de unir hechos de ficción con la biografía del escritor nacido en la zona rural de la provincia de Holguín, unos 740 kilómetros al este de La Habana, el investigador consideró que no deberá ser "controversial" pues se trata de un estilo ya impuesto y que le permite determinadas libertades como escritor.
Cuando de literatura cubana se trata, "habrá que hablar de antes y después de Arenas", defendió Fernández Robaina, como lo hiciera por primera vez en 1963 tras leer el original de "Celestino antes del alba" (1967), el único libro del fallecido escritor publicado en Cuba.
"Era una cosa muy fresca, poética, asequible y, por supuesto, en esa novela no hay una militancia homosexual a tambor batiente", dijo sobre el actual ícono de la cultura gay, que alcanzó su madurez intelectual a fines de los años 60, época de la homofobia institucionalizada en esta isla caribeña.
"Hay un Reinaldo Arenas en La Habana y otro Reinaldo Arenas en Estados Unidos", aseguró el escritor, que intentó develar al escritor emigrado.
La total apertura homo de Arenas en su literatura y hacia la sociedad acaeció justo con su llegada a tierras estadounidenses.
"Reinaldo no era amanerado. Tenía el estilo de un lord inglés y toda una serie de cosas que no hacían ver fácilmente si era homosexual", detalló. "Esa lucha, tal y como él la hace posteriormente, en Cuba nunca la hizo. En aquel momento no había un movimiento gay fuerte" en la isla, recordó.
Para el investigador de la Biblioteca Nacional, la obra de Arenas abiertamente homo pudo ser una limitante en Cuba "en un momento determinado, porque hay personas que aman la literatura pero (…) por prejuicios no le gustan los homosexuales, y por tanto, la literatura homosexual".
No obstante, su autobiografía "Antes que anochezca" cobró popularidad entre el público de la isla, aunque no estuviera publicada por editoriales nacionales. En corto tiempo, "yo conté siete personas leyendo el libro por la calle, en barrios y ediciones diferentes", recordó asombrado Fernández Robaina.
A pesar de que su literatura es "única", el rescate y difusión de su obra en el ámbito cubano se obstaculiza por diversas razones, que no sólo dependen de la voluntad de las autoridades. "Cuando él muere, deja una cláusula de que sus libros no se pueden editar en Cuba mientras exista el sistema socialista", reveló.
Para Fernández Robaina, obras como "El mundo alucinante" (1968), "Celestino antes del alba", "El palacio de las blanquísimas mofetas" (1975) y sus relatos de "Viaje a La Habana " (1990) podrían editarse en la isla sin problema, pero la voluntad final de Arenas lo impide legalmente.
"Reinaldo Arenas va a ser estudiado en el futuro como una especie rara, no solamente por su estilo, sino por sus contenidos e imaginación", previó el escritor, quien espera consultar parte de los manuscritos de Arenas, a disposición del público a partir de 2011 en la Universidad de Princetown, de la ciudad estadounidense de New Jersey.
En cuanto a "Misa para un ángel", comentó que hasta ahora la crítica de quienes lo han leído "ha sido muy fuerte, porque yo no utilizo el mismo lenguaje de Reinaldo", dueño de un carácter sin tregua hacia las personas que le rodeaban y exponente del realismo sucio. Pero no falta el humor en un libro que calificó de "divertimento".
Tomás Fernández Robaina, activista por la no discriminación racial, ha trabajado el género del testimonio y la investigación sociológica siempre con un tratamiento atractivo como "Recuerdos secretos de dos mujeres públicas: testimonio literario" (1984) y "Hablen paleros y santeros" (1994).(FIN/2010)

.

jueves, 16 de septiembre de 2010

El hermitaño

.

038© 2010 David Lago Gonzalez 

.

 

Chago (Santiago Méndez Alpízar) da una lectura de poesía esta noche en el Café Libertad, cantata incluida. La cantata trovadoresca, no sé si de Pa’llá Pa’llá o de aquí, la verdad que es algo añadido que me frena; ya no puedo con eso, a no ser que sean singersongwriters americanos o ingleses, pero no, en español no, pasaron ya las etapas de Joan Manuel Serrat, las de Silvio Rodríguez cuando cantaba Terezín, incluso las de mi amiga Marieta. Uno va quemando etapas en su vida… hasta que termina quemando toda la nave.

Lo siento por Chago, que me ha insistido. Pero no puedo. Además, en todas partes se fuma: espero con verdadera devoción y frenesí la puesta en marcha de la ley antitabaco –bendecida sea Trini, si logra implantarla--. Además, a quién me voy a encontrar allí. Los que no solamente son neutros, sino también neutralizadores. La neutralización es como que te capen siendo macho (en las mujeres no sé cómo será), o algo así como una lobotomización light. No, no. ¿Y si termino discutiendo? ¿Si sale el fantasma de Cuba, que siempre está presente por ahí? No, no, no. Me niego. No quiero discutir, no quiero juzgar. No quiero ser ni hacer nada.

Las etapas… Ya yo recorrí la etapa de las lecturas en cafés con otros poetas y cantaautores. Inicialmente nos reuníamos en El Manuela. Quise ver qué pasaba desde abajo. Y de ello resultó una temporada que disfruté mucho. Claro, que a ninguna de las figuras (auto) consagradas del exilio político cubano se le ocurría pasar por allí: ¡hombre, no faltaba más! ¡con lo valioso e importantes, y el nivel que tienen ellos, cómo van a mezclarse con un grupito que no promete! Siempre buscando lo que promete, sobre todo si ello redunda luego en ellos… Creo recordar que iba solamente Oscar, aparte de mis amigos nativos de este trozo de la península ibérica; en realidad siempre fuimos más abiertos y la sombra del ghetto nos espantaba.

Desde hace algún tiempo ya me pienso más dónde voy. No tengo el más mínimo interés de someterme a explicaciones de ninguna clase, qué yo pienso sobre esto o sobre aquello, escuchar cosas con las que no estoy de acuerdo, cosas con las que en definitiva y en el fondo de los fondos tengo muy poco que ver. Ha pasado tanto tiempo… Y uno se ha dividido en un tren bicéfalo que avanza por una parte y por la otra sigue en el mismo raíl de hace 50 años. Además, no tengo nada que decir. Absolutamente nada.

Y en el Café Libertad no tengo el recurso del zapping. Una lástima. Y los capítulos se terminan, tienen que tener un final. Tan simple como cuando “fleteaba” en los urinarios y en El Retiro, y ahora ya no. Se quemó la nave: no hay manera ni deseos de volver atrás.

© 2010 David Lago González

lunes, 13 de septiembre de 2010

El síndrome de Pepe Luis

.

IMG 019© 2010 David Lago González 

.

O yo estoy loco –bueno, sí, claro: es vox populi desde hace rato—o me parece que, a nivel global (tanto de globo terráqueo como de globo etéreo, así como de burbuja financiera o inmobiliaria) la inconsistencia se expande con más rapidez que el VIH.  La llamo “síndrome de Pepe Luis”, por Pepe Luis, nuestro querido presidente Zapatero, y síndrome porque parece ya una enfermedad reconocida y aceptada como inevitable y esperada consistente en la rectificación de una declaración a lo sumo en 24 horas.  Yo creo que el foco de la infección parte de aquí, de ese hombrecito singular con pinta de marioneta pero con vida propia para superar a las manos que le manejan; su sonrisa infantil traviesa se ha convertido ya en una especie de colofón, de cierre para cualquier brillantez que salga por esa boca.  Veo que ese mismo virus ataca algunas veces a Obama.  La manifestación del bicho en el cerebro de Fidel Castro ha sido escandalosa, y claro, éste, como todo manipulador elemental, nos echa la culpa a los demás, que “no supimos entenderle…”  Ahora, por último, el presidente de Turquía, Nosécuánto Erdogan, gana unas elecciones “europeistas” y laicas para acercarse más a Europa, después de financiar y montar la que montó aliándose con Admidana….etc y Hamás, y la paja* de los onegetistas y los ingenuos, cuando la flotilla “humanitaria” a la Franja de Gaza.  ¿Hasta dónde vamos a llegar?

DLH

*No me refiero al onanismo, sino a la paja en el ojo que no deja ver claro.

.

Blog HOJAS DE PRENSA PARA LA HISTORIA DE CUBA, de Javier de Castromori

.

CesarBeltran_pingamambisa2

© César Beltrán, “Pinga Mambisa”

.

Javier de Castromori ha abierto un nuevo blog que se llama HOJAS DE PRENSA PARA LA HISTORIA DE CUBA y que es verdaderamente delicioso.

Contra lo que piensan muchas personas sobre los que nacimos allí, vivimos la Revolución y nos fuimos, NO estamos siempre sufriendo ni tragándonos las bilis, ni siempre estamos bailando follantes regetones, ni apoyamos a todas las dictaduras de lo que se da en llamar “derecha”, ni tenemos madera de héroes ni un cojón.  Hay algo que muchos no comprenden, y es que tenemos un sentido del humor, ácido, a veces destructivo y autodestructivo, cruel, un escudo que sacamos ya antes de que nos apunte cualquier sable; algunas veces piensan que eso es amargura.  Todos están equivocados.  Pero hay algo más que se debe señalar, y es que como los veteranos de la Guerra del Vietnam, nunca otra vez volveremos a ser normales.

DLG

 

EN HOJAS DE PRENSA PARA LA HISTORIA DE CUBA :

¡ Qué extraña coincidencia... ! ¡ Los amos de Catalina ya usaban Jabón Candado !

CORDIALES SALUDOS.

JAVIER DE CASTROMORI

.

domingo, 12 de septiembre de 2010

LEYENDO EN WOOSTER (domingo, 12 de septiembre de 2010)

.

Wooster 01(Wooster)

.

ELVIRA LINDO OPINIÓN

Con voz de ángel

ELVIRA LINDO 12/09/2010

http://www.elpais.com/articulo/opinion/voz/angel/elpepusocdgm/20100912elpdmgpan_2/Tes

 

Pasamos la infancia de nuestros hijos haciéndoles fotos para atrapar un presente que sabemos fugaz y pocas veces se nos ocurre grabarles la voz, esa voz que nuestra memoria perderá por completo con sus cómicos fallos de lenguaje y los frecuentes tonos nasales del constipado o del llanto. La voz contiene, más que la imagen, el espíritu de la persona. Qué pena cuando alguien se nos va y no ha quedado su voz grabada en ninguna parte. La voz de los niños se nos escapa a un pasado remoto, irrecuperable. ¿Cómo cantaba tu hijo? ¿cómo te pedía agua por la noche? Cantar como los ángeles es hacerlo con la pureza del niño. Sólo detesto la voz de los niños cantando esos villancicos con los que te torturan en las tiendas. Son voces de niños muertos. Entre niños vivos como lagartijas tuve hace años un momento único. Era cuando me dedicaba a visitar los colegios con mis libros infantiles bajo el brazo, como una viajante resignada de la literatura. Ocurrió en Jerez. Llegué al que sería el último colegio del día y estaba tan cansada, con la voz tan rota, que fue entrar en la clase y derrumbarme en el sillón del maestro. Comencé a hablar pero me detuve, empachada de mí misma como estaba, y les pregunté si alguno de ellos sabía cantar. ¡Estaba en el corazón del flamenco! Los chavales comenzaron a gritar el nombre de un tal Martínez y dicho Martínez, como si estuviera acostumbrado a que las masas lo reclamaran, se colocó delante del encerado. "¿Por qué palo prefiere?". Por bulerías, le dije. Qué dominio el de Martínez. Lo asombroso es que la chiquillería se puso a tocar palmas para acompañar a su estrella, un morenillo esmirriado que cantó sin nervios, seguro de ese arte que le enseñaron la abuela, la tata y la madre, tomando su mano desde bebé para hacerle llevar el compás mientras comía la papilla. Cualquier niño puede aprender a cantar bien, me dijo una vez una profesora de música, incluso los que no están dotados. Una difícil tarea en un país tan poco musical, en el que se hace cantar poco a los niños y ya no digamos expresarse en voz alta. Es algo natural que de Jerez salga un buen cantaor, de la misma manera que tantos cantantes de jazz se formaron en los coros de las iglesias. Precisamente por eso llama tanto la atención lo inesperado, la vocación que surge de la nada. Cuando tenía seis años una niña llamada Mayte Martín sentía que no había nada que la emocionara más que el flamenco. Mayte, nacida y criada en Barcelona, en el Poble Sec, a un paso de donde creció Serrat. Mayte me contaba esto y más una mañana de agosto, en una cafetería cercana a Atocha, con la maleta y el estuche de la guitarra apoyados en la pared, listos para volver a casa. Hacía tiempo que tenía ganas de conocer a esta mujer. Siempre me ha llamado la atención su austeridad en el escenario, la manera en que borra cualquier huella de lo folklórico y se presenta ante el público con traje de chaqueta y pelo corto. Mayte conserva una grabación de cuando era niña cantando por peteneras. Algo milagroso tiene que suceder para que una criatura, fuera de un ambiente propicio, elija un género tan poco infantil. Los padres de Mayte la apuntaron a un concurso para niños cantantes que convocaba un hipermercado del extrarradio. Cada niño interpretaba lo que quería y Mayte, durante un mes, fue presentando cantes flamencos hasta resultar ganadora. Viendo sus padres que la cría se quedaba triste sin el aliciente de ir a cantar cada semana al concurso le buscaron una peña flamenca; ahí empezó a formarse la Mayte que en 1987 ganaría la Lámpara del Cante las Minas. Yo la descubrí cantando boleros. Lo mismo le pasó al pianista Tete Montoliu, que la escuchó cantar una noche en un club barcelonés y le pidió a la dueña si podía subir al escenario para acompañar a esa muchacha al piano. Actuaron aquella noche y a los pocos días Montoliu averiguó el teléfono de la chica con voz de ángel y le propuso grabar un disco. Lo grabaron, pero Mayte le dijo que prefería que aquel trabajo no viera la luz hasta que ella fuera conocida en el mundo del flamenco: no quería quedar como la bolerista sin ser reconocida antes por lo que había luchado tantos años, el cante. El gran Tete Montoliu tuvo la generosidad de complacerla y esperó hasta que la joven vio cumplido su sueño. Grabaron otro disco con el tiempo, que fue el que llegó a mis manos y que me ha acompañado en tantos paseos. Estas cosas me contaba Mayte, delante de un café, hablando sin reparos de su vida en uno de esos bares de Madrid con insoportable música de fondo, tan poco acogedores para las confesiones. Ahí tenía yo a la cantaora que nunca ha tolerado vestirse de flamenca, aunque eso le costara el puesto de trabajo. ¿Quién ha dicho que el flamenco sólo puede cantarse con moño y mantón? Unas mesas más allá una mujer alta, dulce, simpática esperaba a que acabara nuestra charla. Mayte me la había presentado abiertamente como su pareja. ¿Ha sido fácil ser como eres en el mundo del flamenco?, le pregunté. "Mira, me dice, en la vida no hay que permitir que la gente intuya que estás insegura. Si te ven actuar con firmeza, te respetan". Ese consejo rondó por mi cabeza mucho después de que la viera irse. Ese consejo, ay, quién pudiera seguirlo.

Mayte_Martin © Cristóbal Manuel (La cantaora Mayte Martín y la bailaora Belén Maya, en el Pabellón Español de la Exposición Internacional de Aichi, en Japón, en 2005.)

-0-

De este magnífico artículo (Elvira Lindo cada vez me cae mejor) se desprende una sabia cita de Mayte Martín, a quien admiro enormemente.

…en la vida no hay que permitir que la gente intuya que estás insegura. Si te ven actuar con firmeza, te respetan.

Mayte Martín, cantaora

.

sábado, 11 de septiembre de 2010

Contengo la respiración

.

9-11 never forget

.

CONTENGO LA RESPIRACIÓN para que estos días no se conviertan en la oportunidad de los imbéciles.  Toda intransigencia, todo fanatismo, todo fundamentalismo lleva implícita una alta concentración de imbecilidad.  Todos los libros sagrados –ya sea la Torah, la Biblia, el Corán o una especie de misal de la Santería que una vez tuve que mecanografiar a una amiga y tuve que hacerlo bajo no sé cuántos juramentos y limpiezas y cosas, o cualquier otro— son precisamente eso: SAGRADOS.  Los manuscritos en sí no van más allá de literatura inflamada de espiritualidad, y son hermosos, y son terribles, y pueden ser temibles o acogedores, pero es el hombre el único que los convierte en arma o en cúmulo de sabiduría.  Y toda sabiduría, bien aprendida y repetida por la voz de los sensatos, ensancha el alma y convierte las balas en arena.  Son muchos los momentos en que se han invertido los términos, esperemos que no estemos ante uno más.

David Lago González

.

coran manuscrito siglo X. Kuwait(Coran manuscrito siglo X, Kuwait)

.

Wilhelm Müller

.

you

.

… A quiet step, a careful shutting of the door
so your sleep is not disturbed,

and two words written on the gate as I leave,
“Good night,” to let you know I

thought of you.

-Wilhelm Müller

Una pisada suave, un cierre cuidadoso de la puerta
para que tu sueño no se altere,
y dos palabras escritas en la puerta mientras me voy,
"Buenas noches," que te permitirán saber
que estaba pensando en ti.

.

viernes, 10 de septiembre de 2010

Guille Nieves

.

 Guille Nieves (Guillermo Nieves, RIP) 

.

Me cuesta mucho trabajo hacer coincidir el recuerdo que guardaba de Guille, el del comercio, el del Gallo, el de la onda, con la imagen de esa foto, esa especie de santão sonriente acostado con un gato y con la acumulación de todo el descuido al que los seres humanos podemos llegar, y sólo después de mirar muchas veces la fotografía creo reconstruir algunos rasgos, sobre todo, los pómulos, y algo en la mirada y la sonrisa.

Después del Mariel, en Camagüey sucedió algo cuando menos curioso. Muchos de los que quedaron, desaparecieron. Yo no me considero en esa categoría, pero supongo que para los que yo denomino aquí como “desaparecidos” también lo fui ya que el no coincidir en lugares públicos ni privados fue mutuo. En esa categoría están, por ejemplo, Luis Ruiz (ahora en Berlín), Norberto (en alguna parte que no recuerdo, casado y convertido en padre de familia), Papo (que quedó en Cuba), Omar Cerit (que no pudo salir en aquel momento por una operación y un año después me tocó a la puerta de la casa dándome un susto de muerte). Y estaba Guille, de quien no dudé jamás que había escapado en La Gran Fuga. Pero años, creo que bastantes años después, supe que se había quedado en Camagüey para no abandonar a su madre. La faceta del Mago de los Jeans que he leído en los comentarios en Facebook yo, o no la conocí o no la recuerdo.

En aquellos tiempos de la jipada, o de la onda, los chicos y chicas aparecían un día cualquiera como si acabaran de llegar del espacio exterior. Recuerdo a uno llamado Ricardo, que “bajó” en la Plaza del Gallo en una bicicleta y con una larguísima melena, crecida, según comentó él a modo de presentación, a lo largo de dos años de encierro casero; llevaba gafas. No lo dudo. Después desapareció, mucho antes de La Gran Evasión, sabrá Dios qué pasó con él, o si se hizo “revolucionario” como Carlos Padrón (sobrino de la Dra. Padrón, que había sido profesora mía de 6º Curso al ingresar a regañadientes en la escuela pública “Rafael Guerra Vives”, que quedaba en la esquina de mi acera, construyó Batista e inauguró Fidel, colgándose él el mérito de su construcción; y también era primo de Pichilingo --¿alguien se acuerda de Pichilingo? Pichilingo, de niño, había sido hormonado para el crecimiento o algo así, pero eso le atrofió el cerebro, lo convirtió en un semi-humano y le hizo desarrollar una pinga del tamaño del Edificio Lugareño. Yo nunca la vi, pero era famoso por eso; luego formó dúo con una tal Reyna que vivía por detrás de la fábrica de gas y de otra más, no recuerdo su nombre pero utilizaba el diminutivo, convirtiéndose el trío en el hardcore de la vida nocturna provinciana)... bueno, decía que como Carlos Padrón, que de pronto se hizo funcionario de la Universidad de Camagüey y dejó de saludarnos, tanto a los “Sí pero con cuidado” como a Los Poetas Malditos y Reinas del Pop(quería) que éramos nosotros. También por aquellos días apareció Michael el Loco, que según algunos “informaba” al “aparato represivo”; en fin, una forma más de justificar un salario y hacer la vida de algunos cuantos un poco más estudiada (espero que algún día el Departamento de Seguridad del Estado cubano –nuestra querida Stassi—publique un tratado de sociología sobre el tema). Y Guille Nieves también bajó del Cielo un día, o un atardecer (la hora preferida por los hippies camagüeyanos). Descendió convertido en una super-loca, totalmente glimmer y fashion victim, después de haberse graduado en la escuela de artes y oficios de la calle Francisquito (la cárcel, pegada a la de Progreso, antigua calzada de las putas camagüeyanas en los años 40 y 50, de ésas que se asomaban a una ventanita que se abría en cada hoja de la puerta). Yo no lo recuerdo de antes, después me dijeron que sí, pero sus credenciales incluyeron una rápida confesión de su transformación de bateador de locas a loca superstar diciendo: yo antes bateaba a las locas, entré en la cárcel y miren lo que salió, y asumía la pose de la Estatua de la Libertad pero sin llama de piedra pues él brillaba por sí solo.

A partir de ahí fue un personaje constante e imprescindible en el panorama contracultural agramontino (camagüeyano). Hilarante, ingenioso. Imprescindible. Me acuerdo de una boda, de alguien de la onda, que se celebraba en una villa de la Zambrana quizás, y terminamos todos en los lugares más insospechados. Carlos Socarráz y yo besándonos en mitad de Garrido y de pronto le pregunto pero qué haces, por qué nos besamos, y luego seguimos así hasta el Reparto Boves, donde vivía y murió. No sé si ésa fue la noche en que Carlos Victoria terminó durmiendo en una cuna en casa de Wilfredito Riverón, uno que le preguntó después si yo era “entendido” y si era “chivato”. Pero aquello fue una locura completa, si mal no recuerdo terminamos cargándonos la boda… Terrorismo total, pero, quién les manda a invitar a gente tan poco recomendable…

Una tarde castigada de sol y sed insaciable, bajaba yo por Vista Hermosa de casa de una chica que estaba tan enamorada de mí que decía que yo cantaba bien… (ella tocaba el piano y después terminó casándose con uno al que le pusimos “Miss American Pie”, que tenía ínfulas de cantaautor), y al pasar por un chalet me llaman desde la ventana (ventana Miami) psst psst, Daviiiid… Yo miro, pero sigo caminando, pues inmediatamente habían cerrado la ventana (la ventana Miami) y no pude identificar de dónde salían las voces; camino unos pasos, y otra vez psst psst… Entonces regreso sobre mis pasos, abro la verja del jardín de una casa y toco a la puerta. Me abren Guille, Renecito Cifuentes y Yeyito. Nos subimos todos a una cama en la que hablábamos y nos reíamos, y supongo que bebíamos (se bebía siempre), hasta que siento algo que se me acerca más y más y lo dejo acercarse, y en eso René y Guille discretamente nos dejaron solos a los otros dos (were they peeping from another room???), porque, en fin, los camagüeyanos mantenemos el pudor de una clase agotada ya por el populacho pero que sigue intacta en lugares cerrados a los que la chusma no tiene acceso. Vale, Roly, lo siento: flesh is weak, you know.

En fin, Guille, el azar no es menos débil que la carne.  Pocos escogen la forma de morir, y estoy seguro de que si lo hacen, es a regañadientes.

© 2010 David Lago González