jueves, 9 de septiembre de 2010

Fallece Enrique Agramonte

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4714_95542860982_655320982_2425229_7157425_nEnrique Agramonte Robles 

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Fallece Enrique Agramonte

El querido caricaturista, pintor y poeta se distinguió por su polifacética obra gráfica

Por El Nuevo Día

http://www.elnuevodia.com/falleceenriqueagramonte-765546.html

 

23 Agosto 2010, 7:10 p.m.

Luego de una intensa lucha contra el cáncer, se informó que el pasado viernes falleció el artista Enrique Agramonte, quien laborase durante décadas con El Nuevo Día.


Natural de  la provincia cubana de Camagüey, Agramonte residió en Puerto Rico buena parte de su vida.  Estudió arte en la Escuela Nacional de Diseño de La Habana y ejerció  la pedagogía en la Universidad del Sagrado Corazón y en la American University, aquí en la Isla. En 1992 publicó el libro Solución y Caricaturas de Agramonte y, en 1999, el libro para niños La Ciudad Sorpresa. Uno de sus proyectos más recientes fue la creación de la  revista en Internet The Big Times News.

Entre 1970 y 1980 Agramonte fue artista de la revista cubana Bohemia y  se desempeñó como artista independiente para diversos diarios, revistas, compañías y agencias de publicidad.


Entre sus premios figuran el de la revista polaca To Be or Not Be, en 1973; el de la exposición colectiva Per la Libertá, en Génova, Italia, en 1980; el de la portada de la publicación belga De mens wil lanchen, en 1982; el de la sexta edición de la Sociedad de Diseño de Diarios, en Nueva York y otro similar en Texas, en 1987.

En entrevistas pasadas Agramonte aseguraba que  la musa detrás de sus  obras fue la inquietud de definir y atrapar en la tela y el papel la sensualidad de la atmósfera caribeña. “El Caribe es sensualidad, voluptuosidad, ritmo, movimiento”, comentó entonces sobre uno de sus trabajos en los que describió su entorno. “Es la generosidad de su flora y de sus mujeres. Todos estos son valores boricuas que hay que atesorar y que son una inagotable fuente de inspiración para mí”, comentaba en el marco de su exhibición de pintura.

Al cierre de esta nota no se obtuvieron detalles de su fallecimiento, ni de los actos fúnebres pero se espera comunicación con su familia para estos fines.   

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OTRO AMIGO que se va.

Habría cumplido años ayer, 8 de septiembre. 62 años.

No tuve valor para llamarle. Lo hablé con Adriana Stein, poeta que también participó mucho en su revista The Big Times News, quien me aconsejó hacerlo, porque después me pesaría… No sé, es posible que ya la muerte me importe más, o me importe menos que unos años atrás. Pero sí me da mucha rabia, mucha ira, mucha impotencia cuando se me muere un amigo. De forma natural, inconsciente, uno está más preparado para la muerte de alguien mayor, aunque la desaparición de esa persona sea infinitamente más significativa, que para la muerte de un contemporáneo. Y mucho más, cuando existe un tiempo de enfermedad que antecede a ese final y va consumiendo el cuerpo y la esencia de esa persona. Es como una burla de la vida.

Enrique y yo fuimos compañeros de Los Maristas durante los segundos cinco años de nuestra vida escolar. Cuando se fue a hacer el servicio militar no volvió más a Camagüey. Vivía en una de las casonas de los Altos del Casino, por donde estaba la fábrica de La Vaquita. Por el lado paterno, provenía de Enrique Agramonte y Loynáz del Castillo, uno de los máximos patriotas camagüeyanos de la Guerra de los 10 Años; y por el lado materno, descendía de Benito Juárez y Robles.

Cuando recuperamos nuestra amistad, yo le fastidiaba diciéndole que no recordaba bien si él pertenecía a la pandilla de los Sabatés, que eran unos pijos gamberros que aterrorizaban a los pijos más moderados, y él creía que se lo decía en serio y hasta llegó a ofenderse.

Infatigable donjuan, cuando estuvo en Madrid quería ligar –más bien, enamorar, en el sentido más galante y caballeroso del verbo— a todas mis amigas. Recuerdo que por aquellos días estaba yo enfrascado en ayudar a Mette-Louise en su tesis de doctorado y ella tuvo que pararlo diciéndole “sí, sí, sí, pero yo estoy casada y además enamorada de mi marido.” Venía en no sé qué viaje con unos ejecutivos que lo llevaban de putas, y él nunca había ido de putas, así que verdaderamente sufría con todo aquello. Hasta que conoció a una brasileña de la que se enamoró perdidamente, y yo creo que casi puso en peligro la vida de la chica, que estaba metida en un puticlub de la periferia, y él la llamaba, incluso cuando se marchó de vuelta a Puerto Rico, y luego me mandaba dinero para que yo se lo llevara a la muchacha y la pobre no sabía qué hacer y me citaba en un bar del pueblo de Barajas y me decía dile que pare, que es muy bueno, pero que pare, me va a traer problemas, y yo por los páramos de los arrabales citadinos…  Pero en ese viaje suyo aquí nos divertimos horrores y a mí me trataba como a una fregona insultándome y vilipendiándome en plan jodedera.

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THE BIG TIMES fue una revista verdaderamente magnífica, con un esmerado y alto nivel poético y de diseño, que mantenía al mismo tiempo una sencillez, y modestia e independencia ejemplares. Muchas veces me pedía colaboración en la selección de los textos, y en la creación de los suyos propios.  El proyecto de llevarla al papel quedó en eso: en grandes tiempos.

Salió de Cuba en el 81 o en el 83, no recuerdo bien. Después me mandó dos de las viñetas de “Él y Ella” que hacía para la revista Bohemia, que se habían salvado del naufragio.

Era un tío muy guapo, un hombre bellísimo. ¡Y joder, que me da mucha rabia cuando la vida juega así con la belleza!

© 2010 David Lago González

Cosas pendientes

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Eso.  Salí a comprar la bombilla de mi lamparilla-clip del ordenador y volví sin ella, después de haberme bebido una caña en Corrientes 348, un bar-restaurante de medio pelo (pero de larga melena al cobrarme la caña: ¡2,50 €!) camino de casa desde la Plaza Mayor.

“Ground Control to Major Tom, Ground Control to Major Tom…”  Escucho a David Bowie mientras escribo.  Esa canción me hace acordarme de Carlos Victoria porque no sé por qué a mí la canción me recuerda un relato de… de… un autor norteamericano, que recoge la instantánea en que un astronauta queda perdido en el espacio y un niño desde La Tierra le dice a su madre, señalando hacia el cielo de la noche, que ha caído una estrella.  El cuento le gustaba mucho a Carlos.  Era parte de una (magnífica) antología de cuentos norteamericanos editada en Cuba en los años 60.

Bueno, que eso, que regresé sin la bombilla…  Y tengo un millón de cosas pendientes.  Seguir poniendo marca de agua a las fotografías que he tomado.  Escribir las crónicas de los viajes a Galicia y Catalunya.  Atender a mis novios virtuales.  Intentar obviar a Esa Vieja Loca de La Siguaraya, que no para de hablar.  Continuar con mis memorias.  Comer.  Dormir.  Perder el tiempo.  Disolverme…

DLH

miércoles, 8 de septiembre de 2010

El Blog de Heriberto - Fundadores

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Natan Serret

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Sé que hay personas que creen que Heriberto soy yo, o que el título del blog es simplemente un nombre, que no quiere decir nada. Aunque lo pongo en un lateral, hay gente que no lo lee.

Hace tiempo ya, colgué un post de Natán Serret cuando descubrió el blog y me escribió diciendo y aclarando que él fue uno de los fundadores reales del Real Penthouse de Heriberto y que Heriberto es una de las mejores personas que ha conocido en su vida.

40587_1469607592886_1614497687_1136320_3819762_n Desde hace meses coincidimos de vez en cuando en Facebook, y no entiendo si celebrando algo él y su mundo en Miami… bueno, que escribió un corto poema que hoy me place colgarlo aquí en el penthouse.

Heriberto, que yo sepa, sigue vivito y coleando en Camagüey. Yo me he comprado un ascensor virtual y no tengo que dispararme las infinitas escaleras que conducen a su ático, pero él sí, porque sigue allí, en la La Siguaraya, donde todos los que quieran tienen su casa, si quieren pasar, ver y lamentar la hora en que viajaron al Infierno de Cuca La Más Loca.

Feisbukeando con él me entero de que Mateo había muerto hacía tiempo (Mateo, el que se casó con Betty la de la fonoteca de la Biblioteca, que teca que teca cada vez que uno iba a oír música clásica allí, ella se entretenía en contarnos todas las cosas que le hacía Mateo y cuánto sufría....) Mateo era como el más feo de todos, pero tan divertido que uno continuamente estaba riéndose con él (bueno, tampoco era Frankestein ni nada parecido). Los demás sí, éramos hermosos, como sólo la juventud sabe serlo. Y ahora es el momento, virtual, onírico, en que todos los muchachos de “la onda” nos juntamos en un coro supra-global (porque incluye a vivos y muertos de varias partes del mundo pero con el denominador común de tener a Camagüey de fondo) y cantamos todos, perfectos, únicos, irrepetibles: mem’ries… like the corners of my mind… misty water-colored memories… of the way we were… Scattered pictures… of the smiles we left behind… smiles we gave to one another… for the way we were… Can it be that it was all so simple then?... or has time rewritten every line… if we had the chance to do it all again… tell me - would we? could we? ????? Memories… may be beautiful and yet… what’s too painful to remember… we simply choose to forget… So it is the laughter… we will remember… whenever we remember… the way we were… So it is the laughter… we will remember… whenever we remember… the way we were

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Romaníes, zíngaros y otras etnias.

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Me llama mucho la atención el protagonismo mediático que han alcanzado los romaníes desde que Sarkozy optó por devolverlos a Rumanía.  Me parece muy humano, ejemplar prácticamente, que Europa se revuelva contra lo que a todas luces parece una manifestación clara de discriminación y xenofobia.  Pero lamentablemente para nada me sorprende que esa etnia haya sobrevivido en condiciones infrahumanas en la Rumanía de Ceacescu, que los mantenía a muy buen recaudo y férreamente, o doble o triplemente controlados, en sus reservas y sitios alejados donde la mirada del llamado “mundo libre y justo” nunca llegaba, a pesar de todos los mandatarios comunistas y no comunistas que pasaron por Bucharest a realizar el besamanas del matrimonio Ceacescu en sus palacios suntuosos y decadentes.  ¿Pura casualidad, descuido, olvido?  ¿Dónde estaba entonces Jane Birkin? ¿Follando y esnifando coca con Serge Gainsburg?  ¿Y ahora recobra su sentido cívico?

DLH

Cuca se ha vuelto (MUCHO MÁS) loca

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Atsushi Suwa - Stereotype 5

(Atsushi Suwa - Stereotype 5)

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Ella no es La Loca del Blog (que además es de Camagüey, ¡toma ya!), sino que ella es La Loca, La Loca Universal, La Loca Transgénica, La Loca En Sí Misma, y quiere terminar sus días (después que acabe con todos) convertida en una filósofa de la Grecia Antigua.

Ahora aconseja al iraní Adminaaaaaaaa….etc para que deje a los judíos en paz, ¡y le da la razón a la Historia, real, bíblica, la suya propia!  Igual es un plan premeditado para que Al Qaeda se ocupe de hacer desaparecer la Isla de la Siguaraya, que fue lo que prometió públicamente para preservarla de “caer” en manos de los americanos (el pareo fue inconsciente) y no hacerlo Ella, y así pasa a From Here to Eternity como una víctima sacrosanta y venerada, siempre molesta de que La Argentinita de Córdoba (o Rosario, da igual) se hiciera más famosa y popular que ella.  (El estúpido mundo olvida que los cubanos tenemos un concepto de la vida totalmente cinematográfico –hollywoodense, claro está.)

http://www.elmundo.es/america/2010/09/08/cuba/1283897459.html?a=50652324034486246ce5ff121edd7e84&t=1283927464&numero=

Y luego quieren que yo no hable de política mierdera (¿existe alguna respetable?).  Pero ¿debo entonces meterme en una urna de cristal?  ¿volver al vientre materno, ahí con la placenta y todo?  ¿cortarme la lengua y la mano derecha, como hacen esas mujeres atrapadas en sus cuerpos de hombres con sus pitos respectivos? ¿pincharme el globo ocular con alfileres de plata? (Puro Lorca, eh!!!) Si es que Ella habla por todas, no hay manera de callarla.  La Loca Menor, que es malíiiiiiiiiiiiisima, debe estar que trina, y La Cardenala ni se diga: van a terminar envenenándola como a una Papisa malquerida.  La fumata va a ser negra negrísima, y nos va a tiznar a todos.

DLG

martes, 7 de septiembre de 2010

LEYENDO EN WOOSTER (martes, 7 de septiembre de 2010)

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Lee Miller - Mlle. Christiane Poignet, law student, Paris 1944(Lee Miller - Mlle. Christiane Poignet, law student, Paris 1944)

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Hoy volví a sentarme en Wooster a leer el periódico de la mañana.

Primero me fui a Correos a pagar recibos de teléfono y gas (pa no quedarme sin-gá’), después de tomarme un brief expresso (“what else?” dice Georgie Clooney, que además de ser un muy aceptable actor, es un follador infatigable, según he sabido de primerísima boca). Al regreso, me senté en la terraza, me dio tiempo a leerme detenidamente todos los titulares y, como nadie vino a atenderme (en la confianza está el peligro, dice el dicho) me pasé a la barra y desayuné, café con leche y una magdalena sin aditivos ni conservantes, que hacen allí mismo, una cocinera que tiene pinta de ser de la altiplanicie, y me leí todo el resto de El País. ¡Ay, qué país; ay, qué mundo!

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Magnífico el artículo de Barbara Probst sobre el dilema que se presenta en Nueva York con la construcción de la mezquita en la zona cero. En realidad, el texto va sobre la libertad en general, y sobre la libertad religiosa en particular.

Bárbara Probst - Mi ciudad y la mezquita

(http://www.elpais.com/articulo/opinion/ciudad/mezquita/elpepuopi/20100907elpepiopi_11/Tes)

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Un documental sobre Joaquim Phoenix que se ha estrenado en el Festival de Venecia y me encantaría ver, aunque no creo que llegue ni siquiera a los circuitos de mini-cines.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/documental/Joaquin/Phoenix/brilla/festival/elpepucul/20100907elpepicul_4/Tes

Me gusta Joaquim Phoenix. Me parece un excelente, excelentísimo actor, y me gusta él mismo como persona. Ignoro cómo será en su faceta de rapero.

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La lucha intestina socialista en la batalla por hacerse con la plaza de Madrid y desbancar de una vez a Esperanza Aguirre y Gallardón, resulta tan intestina que hiede y se van a cargar cualquier remota posibilidad que hubieran tenido. Realmente no sé si admirar al candidato inicial pues la embestida de su propio partido contra él es tan grosera que no sé si su aguante le honra o le desmerece.

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La frase de la esposa de Bárcenas, ex tesorero del PP imputado en el caso Gürtel, es de esas desafortunadas palabras que harían que algún desequilibrado se comprara una Kalashnikov en algún chino, se fuera a la calle Génova, y acabara con media militancia popular.(http://www.elpais.com/articulo/espana/acuerdo/tenia/ingresos/temas/economicos/lleva/marido/elpepunac/20100907elpepinac_14/Tes)

Ella dice: "No me acuerdo si yo tenía ingresos, los temas económicos los lleva mi marido". Pero se está refiriendo a un millón de euros. ¿Cómo es posible que una persona pueda olvidar que tiene un millón de euros (a no ser que tenga 50 más)? Es algo que yo recordaría siempre. Y que inmediatamente mermaría con la puesta en marcha comercialmente suicida de una editorial que publique el talento que no se vende (y mucho menos tiene por qué cojones pagar a otros).

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Ah, y Sarkozy en la cima de todos los ataques por sus polémicas medidas migratorias. Anteayer vi a Jane Birkin en una manifestación en París: ¿cómo aquella chica tan delicada y bella que suspiraba en Je t’aime, ma non plus… puede llegar a convertirse en algo tan feo? Entiendo perfectamente todo lo controvertido del asunto, pero en estas cosas siempre me pregunto ¿cuántas de esas personas están dispuestas a cobijar a los romaníes, no ya dentro de su casa, sino en el patio trasero de sus casas y casonas?

La integración nunca es un one-sided love affair, sino un matrimonio civilizado y no a la manera profunda latina ni árabe ni española. Es cosa de dos, no sólo de las autoridades, y la voluntad no se crea a la fuerza.

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Y así las cosas, pagué y me vine (en el sentido castellano del verbo).

Pasé por el telefonillo de Todd, que cumple 30 hoy, y le canté el Happy Birthday de Marilyn a John Fitzgerald, incluyendo el remate final de un doo be doo doo a lo Clara Bow.

Y aquí estoy. That’s all, folks!

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© 2010 David Lago González

ARS ATELIER, un año de vida

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Julius LeBlanc Stewart - Reading Aloud, oil on canvas, circa 1833(Julius LeBlanc Stewart - Reading Aloud, oil on canvas, circa 1833)

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ARS ATELIER, la galería que abrieron Ricardo Vega, Zoé Valdés y Gustavo Valdés en el Marais de París, cumple un año de vida.  Un año de vida que se deben a sí mismos, al esfuerzo, a la constancia, al interés, admiración y afecto que sienten sus progenitores por el arte y la literatura. (http://zoevaldes.net/2010/09/07/ars-atelier-cumple-un-ano-de-existencia/)

Me honra, y me honrará siempre, haber sido la persona que inaugurara su parte literaria con la primera Lectura Poética que se dio en su pequeño salón, imantado por una deferencia que me mostraban amigos, personas conocidas y hasta entonces desconocidas.  El violín de aquel chico que perteneció a la Sinfónica Nacional, también refugiado, quedado, otro que intenta rehacer su vida, como el resto, y aquel regalo magnífico de una composición suya dedicada a su madre.

Como digo en el comentario que he dejado en el post del blog de Zoé: gracias por regalarnos un trocito de París en el cual poder sentirnos en casa.

David Lago González

 

lunes, 6 de septiembre de 2010

Más se perdió en Cuba

Los que supongan que ese dicho lo inventó un cubano, están muy equivocados.  Es un dicho netamente español y la pérdida se refiere a la Joya de La Corona (ya sabía yo que por algo me gustaban tanto los diamantes…) y se remonta a ese tiempo, cuando la metrópoli perdió la colonia (gracias a Dios y a los americanos).

Ahora lo traigo a colación porque, efectivamente, no sólo el imperialismo español perdió en Cuba, sino muchos otros también.  Muestro constancia gráfica.

Muestro recibo del “depósito” del dinero que presentó mi padre al cambio cuando de un día para otro instauraron la nueva moneda en Cuba, que sustituía al valedero equiparado entonces al dólar estadounidense.  Como sólo permitían cambiar fuera de cuenta, 200 pesos, ese otro resto (más de quince mil) mi padre lo entregó porque, recuerden, quedarse con billetes de la etapa pre-revolucionario era una sentencia segura de muerte al paredón (igualmente si descubrían dólares).  Por el miedo y el no saber qué hacer ni cómo reaccionar ante tanta “romántica” revolución (Antonio Elorza dixit), mi padre perdió cantidades que yo verdaderamente ignoro.

El suelo de la última habitación de casa está lleno de aquellos frascos enormes de vidrio que existían en las “bodegas” cubanas.  También había en un zulo que hizo en el trastero (o “cuarto de desahogo”), pero en los 70, un día mi padre llamó a mi madre y dijo: “dile al muchacho que venga acá”.  El muchacho fue pa’llá y se encontró con aquello.  Entonces lo sacamos y después él lo quemó en el patio.

Así que cualquier día ocurrirá como cuando yo estaba becado en los chalets de Siboney (antes y ahora, Biltmore), que cuando iban a hacer alguna obra (totalmente innecesaria por demás) encontraban sacas de dólares y joyas.  Entonces llamaban a la policía, y obreros y estudiantes éramos desalojados del lugar.

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Con aquella cantidad que permitían cambiar fuera de cuenta (y que eran, repito, sólo 200 pesos), también perdió no sé cuánto porque a mucha gente conocida que le daba para que le hicieran el favor de cambiarlo en ventanilla, se quedó con el cambio.  Entre estos está su ahijado y queridísimo sobrino José Lago Patiño, que desde los años 60 vive en Miami y que para acelerar su salida de Camagüey, dejó a su padre en la calle y entregó el “precioso” duplex en el que vivían en el Reparto Boves  (pero ésta es otra historia, que antes de morirme contaré.)

DLG 

 

domingo, 5 de septiembre de 2010

Vote Yoani for Goddess!!!!!!!!!!!!!!

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Esta chica no va a parar hasta terminar estampada sobre una camiseta.  Ya lo veréis.

Pero hoy no cojo lucha: hoy es domingo.  En realidad es un día cualquiera pero yo quiero darle una importancia especial.  Que no la tiene, que se la invento.  ¿Y qué?  Si la gente se inventa cosas más inverosímiles continuamente y no solamente se las cree sino que llega a hacer que otros también se la crean.  La Historia es así.  Otra cosa luego es “la pequeña historia”, que es la que a mí me gusta.

Acabo de leer que Yoani Sánchez es periodista.  Lo he leído en El País.  El País es un periódico.  Centro-izquierda.  Reconocido, con una reputación sólida.  Lo prefiero a El Mundo (centro-derecha) porque éste a veces es tan amarillo que siempre parece que el mundo se va a acabar al día siguiente.  Y nada, el mundo sigue su marcha.  Los (estúpidos) periodistas que invirtieron horas y años estudiando una carrera deberían protestar porque ya cualquiera es periodista.

Y a los disidentes cubanos no los entienden y se les rechaza porque reproducen el mismo léxico patriotero del militarismo, y ese tono y muchas de esas palabras están identificadas con el franquismo, porque todas las dictaduras emplean la elementalidad de los sentimientos.  Y aquí, hablar continuamente de la patria y sus valores suena a derecha, rancia, pobre, poco imaginativa, que comprendo a Zapatero que cuando el triunfo del Mundial se pasó no sé qué tiempo intentando no pronunciar la palabra “bandera”, porque él identifica las banderas con el boato franquista.  Yo lo comprendo, a mí me pasa lo mismo con el trapo cubano y el busto hidrocefálico de José Martí, y no vuelvo a cantar el himno nacional ni aunque los marines de Abuh Griar (no sé cómo se escribe) me torturen.  Y ven?  Ven como todo es lo mismo?

NO, hoy no.  No quiero hablar de Leire, la cosa más cercana a la imagen de la guaricandilla que he visto jamás (ella no habrá nacido en Cuba????), ni de esta inminente calcomanía pectoral que se nos echa encima, ni de los putos disidentes ni de nada.  Riego las plantas, desayuno, y me voy a comer con mi familia brasileira.  ¡Cuánto quisiera, joder, poder tener una vida normal!

David

Y NO SOY PERIODISTA, aunque lleve dos blogs que cuido con esmero.

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sábado, 4 de septiembre de 2010

EMILIO DE BENITO - La prostitución de ellos: más oculta, menos esclava.

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REPORTAJE: Vida & Artes

La prostitución de ellos: más oculta, menos esclava

La redada que encontró a varones explotados sorprende a expertos e instituciones - Los trabajadores del sexo suelen ganar más y son más libres para dejarlo que sus compañeras

EMILIO DE BENITO 04/09/2010

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/prostitucion/oculta/esclava/elpepusoc/20100904elpepisoc_1/Tes

 

La reciente redada contra una red que supuestamente explotaba a 80 chicos brasileños en casas de alterne ha puesto cara a una realidad que suele estar escondida: la de la prostitución masculina. Según la versión de la policía, los chicos brasileños llegaban a España engañados con la promesa de un trabajo como bailarines, y para que aguantaran las jornadas laborales (tenían que estar disponibles las 24 horas al día) les daban cocaína, Viagra y poppers (un vasodilatador). Hay 14 detenidos.

"El chico decide qué hace", dice un experto. "No hay relación de poder"

En la calle trabajan los más jóvenes. Son los más difíciles de recuperar

"A los hombres les cuesta más pedir ayuda", confirma un técnico sanitario

A diferencia de ellas, viven el trabajo sexual como algo temporal

Las ONG han detectado un abandono de la calle hacia los pisos

Los profesionales creen que apenas existe la explotación masculina

Tan oculta está la prostitución masculina que si se pregunta al Ministerio de Igualdad, que impulsa desde su creación trabajos sobre la prostitución, la respuesta es que ellos no tienen nada al respecto, que es un fenómeno muy marginal y, sobre todo, con un factor que, claramente, le diferencia de la prostitución femenina: entre los chaperos (un término que alguno de ellos reivindica con la misma energía con que otros lo rechazan) no suele haber explotación. Desde una perspectiva de género, dicen en el Gobierno, las relaciones que estos establecen con sus clientes masculinos (las clientas son minoría y, además, se dedican a una prostitución de lujo, lejos de cualquier sordidez aparente) son más de igual a igual, sin la violencia -explícita o implícita- que se da muchas veces en las relaciones de los hombres con las prostitutas.

Ramón Esteso, coordinador de Inclusión Social de la ONG Médicos del Mundo, describe la diferencia así: "La relación [de los trabajadores del sexo] con sus clientes es más equilibrada, no hay diferencia de género. El chico decide cuándo, cómo y qué hace. No es una relación basada en el poder".

Los implicados reconocen que eso es así. Y no solo Mario (36 años) o Ander (26), que, por lo que cobran por servicio -de 100 a 150 euros el primero, más de 80 el segundo- y las condiciones en que lo hacen -en casa u hotel, con contactos por Internet- pueden considerarse "de gama alta". Hasta Juan, un rumano de 24 años que trabaja en la calle desde hace menos de un año dice con orgullo -casi con fiereza- que él hay cosas que no hace. "No soy maricón. Necesito el dinero". Eso sí, admite que cobra poco -"diez o quince euros"-, pero que le sirven para ir tirando mientras encuentra trabajo "en lo que sea".

Puede que Juan, arisco en el cara a cara, y que obviamente no se llama así, exagere. Pero puede representar a los trabajadores del sexo que están en la escala -económica- más baja. "En la calle trabajan los más jóvenes. Son sobre todo rumanos y magrebíes", explica Iván Zaro, coordinador del Área de Salud de la Fundación Triángulo, y autor de un extensivo estudio sobre trabajadores del sexo en Madrid. "Muchos son heteros y compaginan el trabajo sexual con pequeños hurtos u otros empleos temporales". En teoría, son los que peor lo pasan, y, a la vez, a los que más cuesta ayudar. "Están tan dañados por su situación de marginalidad que son los más difíciles de recuperar. Tienen, además, muy bajo nivel formativo, y su mayor referencia son sus amigos, en situación parecida, lo que les da valor para seguir", añade Zaro.

Mario Blázquez, técnico en salud de Cogam (Colectivo de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales de Madrid) define a este grupo como el "más difícil de alcanzar con los programas de atención". "Vienen a por material (condones, lubricantes) porque les es cómodo y gratis, pero no se dejan ayudar. Como yo digo, no se puede llegar a tocarles el alma, a conocerlos", dice Blázquez. Esteso coincide: "A los hombres les cuesta más pedir ayuda". "Es tanto el estigma, que muchos prefieren decir que lo hacen voluntariamente a admitir que están forzados por la necesidad".

Pero lo que sí que tienen, adaptado a sus circunstancias, es una característica que los expertos consultados coinciden en resaltar, y que no se da tan fácilmente en las mujeres, y, mucho menos, en las transexuales: viven el trabajo sexual como algo temporal.

Es lo que hace Ander. Este colombiano de 26 años llegó a España para estudiar hace cinco. Hace dos empezó a prostituirse. Ahora lo alterna con "un trabajo normal en una empresa de marketing". Sus jefes no saben que tiene otra ocupación esporádica, pero él cree que "no les importaría". Durante el tiempo que se dedicó en exclusiva al trabajo sexual "ganaba un buen dinerito, más de 2.000 euros al mes". Lo relata como "algo normal". Tanto, que si ahora no lo ha dejado del todo no es por el dinero. O no solo. "Sigo con algunos clientes con los que llevo mucho tiempo. En el fondo son buena gente, y no los puedes dejar tirados de un día para otro. De alguna manera se va creando un vínculo, y estoy comprometido con ellos", cuenta. De hecho, Ander admite que alguno de sus clientes, a base de trato, ha llegado a enamorarse de él. "Pero el peligro es que confundan. Se creen que si hay amor pueden dejar de pagar". Además, de amor él ya está servido. Tiene pareja -otro chico- que sabe a qué se dedica, y que "no le importa".

Por cómo lo dice, quien no parece que vaya a tener problema con el amor es Mario. A sus 36 años, ha tenido "tres novios, pero todo salió mal". Todos fueron antes de que se dedicara en exclusiva a la prostitución. "Ahora soy antipareja". Por eso ni se plantea si su trabajo sería compatible con una relación afectiva. "Pero mis amigos saben a qué me dedico, y no hay problema", dice.

Mario sabe que lo suyo es una ocupación con fecha de caducidad. Indica orgulloso los blogs donde cuelga sus fotos para captar clientes, donde se ve a un hombre con un cuerpo trabajado en el gimnasio. "Me cuido. El secreto es hacer deporte, comer bien y descansar", dice. Pero sabe que la apariencia física es pasajera. "No tengo planes de futuro. En los cinco años que llevo en esto me he comprado una casa, y me estoy formando como masajista para el futuro", dice. Lo que tiene claro es que no quiere volver a su situación de trabajador poco cualificado, la que tenía cuando hace cinco años dejó una ciudad de provincias y un trabajo en una empresa de artes gráficas para irse a vivir a Madrid. "Estuve en tres empresas, y todo fue lo mismo. Una putadita por aquí, malos rollos por allá. Y encima mal pagado. Ahora trabajo para mí mismo. Yo decido cuántos clientes me hago: si uno, dos o tres al día. El límite me lo pongo yo", cuenta.

El asunto de los límites -no solo en la cantidad, sino en las prácticas- es importante, y otra gran diferencia entre hombres, mujeres y transexuales que se dedican a la prostitución. Esteso, de Médicos del Mundo, cree que los chicos lo tienen más fácil. También los datos de Zaro apuntan a que, igual que la inmensa mayoría afirma que se ha metido en la prostitución voluntariamente, deciden más fácilmente qué hacen y qué no. "Yo no hago bareback [en inglés, sexo a pelo, sin condón]" dicen tajantes Mario y Ander. En el estudio de la Fundación Triángulo, un 97% de los encuestados afirmó que "siempre" usaba preservativo.

Sin embargo, según los datos del Centro Sandoval, un dispensario de Madrid que atiende gratuita y anónimamente -lo que lo convierte en uno de los sitios favoritos de inmigrantes o personas en situaciones de exclusión-, la situación es muy diferente. Casi un 20% de los trabajadores del sexo dieron positivo a la prueba del VIH en su primera visita, frente, por ejemplo, a un 0,8% de las mujeres con la misma actividad.

Aparte de que no sea verdad que los chicos usan el preservativo con sus clientes tanto como dicen, hay otro factor que puede influir: lo que hacen durante sus relaciones personales, con parejas o amigos. Y ahí parece que gran parte de la prevención se viene abajo.

Además, quizá Mario y Ander no sean representativos de la mayoría de los trabajadores del sexo. Y, seguramente, Juan tampoco. Hay una parte que trabaja en saunas, clubes y pisos, precisamente donde se supone que hay más facilidad para la explotación. Y, como dice Esteso, lógicamente, a esas casas no hay acceso. "Entramos donde nos dejan, que son muchos sitios, pero no a todos", indica.

Además, la ONG ha detectado -porque lo han visto con las mujeres, que son las usuarias mayoritarias de sus programas- que hay un paulatino abandono de la calle para refugiarse en pisos, propios o gestionados por otros. La causa es "la persecución de muchos municipios, con multas por ejercer en la vía pública". Y eso puede aumentar el riesgo de explotación.

"En la calle nadie te impide rechazar a un cliente", explica gráficamente Ander. "En una casa...". Pero enseguida matiza que lo dice como una posibilidad, porque él, que a veces ha hecho "estancias" en pisos, nunca ha visto que se forzara a nadie. "De hecho, para ocupar una plaza lo normal es que haya que pedirlo con antelación", dice. La estancia en estos lugares suele durar unas cuantas semanas, no muchas, para evitar lo que el estudio de la Fundación Triángulo califica efecto de cara quemada: que, una vez que los clientes ya conocen al trabajador, pierdan su interés por él para centrarse en los nuevos.

En esos pisos, según relata Ander, hay dos sistemas de pago: por día, como alquiler por la habitación, o con el 50% de los ingresos, "lo que sí podría considerarse proxenetismo, aunque hay que tener en cuenta que estar en un piso garantiza clientes, y que el dueño corre con los gastos de la publicidad y el mantenimiento". Lo que le parece más dudoso es que sean los dueños de la casa los que faciliten droga a los huéspedes. "No les interesa tener cantidades en casa, porque al delito de proxenetismo sumarían el de tráfico", dice.

Eso no quiere decir que en las casas -y en este trabajo en general- no se tomen estupefacientes. "Seguro que un porro para pasar el rato, y poppers (un vasodilatador que actúa sobre las mucosas) para las relaciones sexuales". ¿Y cocaína? "También, pero en una casa con cinco o seis chicos es peligroso, puede ser más difícil mantener el orden", comenta Ander.

Hasta Mario, que se cuida tanto, admite que toma poppers. Esteso, por similitud con lo que pasa en los pisos de mujeres, indica que la cocaína es de uso "muy frecuente". "Así son más manejables y están hasta más contentas", dice. "Y por supuesto, entre los chicos, poppers y Viagra", dice.

Pero ¿de verdad no hay explotación en el mundo de la prostitución maculina? Ninguno se atreve a negarlo tajantemente. "Si la hay, esos chicos no vienen a nuestros servicios", dice Blázquez, de Cogam. Zaro es el más remiso. "En ocho años sólo he visto un caso: un chico latinoamericano que se vino siguiendo a su pareja, y este le obligó a tener relaciones con otros hombres. Yo mismo le acompañé a la comisaría", dice. "Pero eso no quiere decir que no haya más".

No son tan pocos

Que la prostitución masculina no es, a grandes rasgos, comparable con la femenina tuvo una constatación manifiesta en la Comisión Mixta de los Derechos de la Mujer y la Igualdad de Oportunidades que se reunió en 2006 y 2007 para estudiar la situación de las trabajadoras del sexo y una posible regulación de sus condiciones laborales. Apenas hubo entre los ponentes quienes hicieran mención a que, aparte de las mujeres y niñas dedicadas a la prostitución, también había hombres que podrían beneficiarse de lo que ahí se acordara. De hecho, el documento final no los menciona ni una sola vez, ni siquiera como un caso a estudiar.

Prácticamente la única de las organizaciones invitadas a exponer sus puntos de vista ante la Comisión que habló de los trabajadores del sexo fue la Fundación Triángulo. Su representante, Iván Zaro, es concluyente ante lo que se debía haber decidido: "Tajantemente, estamos de acuerdo en que se legalice esta actividad", dice. Justo uno de los puntos que el informe de la comisión dejó que siguiera en un vacío legal.

Triángulo atiende en sus programas a unos mil trabajadores del sexo al año. Lógicamente, si la actividad se regula, eso implicaría también que hubiera normas sobre los anuncios en que los trabajadores del sexo ofrecen sus servicios. Este fue prácticamente el único de los puntos de aplicación inmediata en que aquella comisión adelantó una postura: prohibirlos. Algo que aún no se ha hecho.

La segunda -breve- mención fue de Médicos del Mundo. Lo interesante del trabajo de esta organización es que no se limita a una ciudad, y que atiende también a mujeres y transexuales. En total, el año pasado fueron 11.934 personas, de las que el 4% eran chicos y el 6% mujeres transexuales, cuenta Ramón Esteso, coordinador de Inclusión Social de la ONG. Extrapolando a las aproximadamente 300.000 prostitutas que hay en España, según datos que manejó la comisión del Congreso, quiere decir que hay unos 12.000 chaperos. Si, en cambio, el número real de mujeres que se dedican a la prostitución, como indican las Fuerzas de Seguridad, es de 45.000, la misma proporción daría que hay 1.800 trabajadores del sexo, justo los que atendieron el año pasado entre Fundación Triángulo (1.000), Cogam y Médicos del Mundo (400 cada una).

Lo que se sabe

- Nacionalidad. Las organizaciones que atienden a personas que se dedican a la prostitución destacan que, entre los hombres, la mayoría son latinoamericanos, sobre todo brasileños. Los de esta nacionalidad, por ejemplo, representan el 25% de los atendidos por Médicos del Mundo.

- Españoles. Son los que más alternan entre trabajo con otras actividades. Estaban casi desplazados por los extranjeros, pero la crisis ha hecho que en los últimos años algunos hayan vuelto a la actividad.

- Sexualidad. En el estudio de la Fundación Triángulo sobre la prostitución masculina, el 46,5% se declaró homosexual, un 30,7% heterosexual y un 22,8% bisexual. Pero estos datos pueden ser confusos por el estigma asociado a la homosexualidad. Muchos hombres que venden sus servicios sexuales a hombres evitan declararse gays.

- Exclusividad. La Fundación Triángulo calcula que casi el 50% de los chicos compagina el trabajo sexual con otro; el Colectivo de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales de Madrid (Cogam), que el 30%, y por temporadas.

-O-

Hasta aquí el texto de Emilio de Benito publicado hoy por El País. A ratos descafeínado, a ratos esquemático y superficial.

A continuación, un poema mío.

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Fado

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a Nelo

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Lloras una tarde escuchando fados.

Posiblemente anochece, o el sol se pone al oeste del salón.

Carezco del rigor del orden para la secuencia de una temporada tumultuosa.

Cuando lo deleitas tranquilamente a solas contigo mismo,

descubres el regusto del licor de endrinas que mixturan los vascos.

Expresas tu felicidad al sentir —¡por fin!— una casa que te contiene.

La felicidad es un momento fugaz,

la certeza de una verdad plena e intensa, sorprendente y sorpresiva, pero instantánea;

y al mismo tiempo un deseo prolongado, perpetuo.

Por suerte, ese minuto dura apenas un segundo:

si sobrepasara ese tiempo, moriríamos todos de felicidad.

En cambio, su deseo, mudo, inconsciente, vulgarmente cotidiano,

nos hace levantarnos cada día, esquivar los bordillos de las azoteas,

apartar las píldoras del cansancio y su remisión

que, sobre la patética mesa de noche, se cubren también

del mismo polvo que nos baña a todos y a todo.

Lloras escuchando fados.

Carlos do Carmo no lo sabe y sigue cantando con su voz agreste;

mucho menos Misia, tan fina como la cola levantada de una gata

que atraviesa el salón impúdicamente arrogante.

Ellos no quieren oír historias de miseria, miserias y burdeles

de hombres para hombres, o algo parecido;

madres abandonadas e inciertas, pasajes omitidos por vergüenza,

un hombre de fortuna irlandés que por pocas horas te paga 800 talegos

y llegas a casa y me despiertas con una lluvia de billetes

gritando como un poseso “¡somos ricos!”, está lloviendo dinero,

está lloviendo hombres, está lloviendo mierda;

y cuando el irlandés, que no es la felicidad

pero que también desaparece fugazmente y sin aviso, se esfuma como el dinero,

me sorprendes una noche con todo el peso de tu cuerpo,

muerto por el vahído que provoca despertar para no poder mirar atrás,

y lloras por la vida que has tenido, la que tienes y la que no tienes;

y llorando te duermes sobre mi sombra.

Fado,

que suele ser de amores rotos, pero de amor al fin,

hoy es la música del caído que se arrastra y simula andar

—como la gata que atraviesa el salón impúdicamente arrogante—,

acentuando con presunción el filo cortante de sus pantalones planchados.

Quieres el anonimato del normal, la vida (media) del normal,

la normalidad del normal. No más Ámsterdam, no más Munich,

ni Madrid ni Lisboa, ni la leche del cabrón ni la saliva del cuero,

pero es difícil deponer el oro y el espejo.

Claro y oscuro. “Beijinho” sin sentido y sin raíz, imprecaciones intempestivas,

regalos y palabras, imprecaciones, promesas,

expulsiones, llantos, genuflexiones y ruegos,

patadas en las costillas, un hombre no le llora a otro, perdón...

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Miedo,

miedo al oro y al moro, a la gata y a la plata.

Lo bueno y lo malo. Lo indudable y lo ficticio.

Fado, lloras un fado al atardecer.

Quien ante una melodía así cede, no puede ser pequeño.

Quien toca verdadero fondo, toca el cielo.

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Duas lágrimas de orvalho

Caíram nas minhas mãos

Quando te afaguei o rosto.

Pobre de mim pouco valho

P’ra te acudir na desgraça

P’ra te valer no desgosto.

Porque choras não me dizes

Não é preciso dizè-lo

Não dizes eu adivinho

Os amantes infelizes

Deveriam ter coragem

Para mudar de caminho.*

Pedro Rodrigues

 

© 2006 David Lago González

(Madrid, 9 de enero de 2006)

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*Dos lágrimas de rocío / cayeron en mis manos /cuando acariciaba tu rostro. / Pobre de lo poco que valgo / para ayudarte en la desgracia / y consolarte en la pena. / Por qué lloras no me dices, / no es preciso decirlo / no me digas, puedo adivinar, / los amantes infelices / deberían tener el coraje / para mudar de camino.

La Caja de Pandora, el Baúl de los Recuerdos… (Libreta de Racionamiento)

Buscando en el baúl de los recuerdos, uu uh…

Buscando algunos ejemplares restantes de mi libro Los Hilos del Tapiz y de otros de Timbalito, que necesitaba llevar en mi viaje a Catalunya, me encontré con cosas que me había llevado la única Lago que queda en la Isla de la Siguaraya cuando estuvo en Miami la primera vez en el 2004, y ahora, por supuesto, no aparecieron los libros, pero empecé a encontrar cosas que ya ni me acordaba que tenía.

Esto que muestro a continuación no es exactamente “la libreta de abastecimiento”, sino la baja de la libreta de abastecimiento a la muerte de mi padre.  Era delito penado con cárcel omitir los fallecimientos para seguir adquiriendo los numerosísimos y apabullantes bienes de consumo que nos llegaban por lo que allí se denominaba “bodega”.  En los años 50 estas bodegas por lo general constaban de dos partes: una donde se vendían comestibles, conservas y productos de limpieza y baño, y otra parte donde se expedían bebidas alcohólicas.   El antiguo hotel “Cuba y España”, en La Esmeralda, propiedad de mi padre, su hermana y su cuñado, y que quebró cuando el crack del 29, reconvirtió una cuarta parte de sus salones en una bodega que llevaban mis tíos Ermitas, Goyanes y sus dos hijos, Lucita y Enrique.  Creo que fue cuando la Ofensiva Revolucionaria cuando lo intervino el gobierno y nunca jamás ni pagó un centavo de indemnización a mi familia, y de hecho mis tíos (al igual que mis padres) nunca recibieron pensión alguna.  La única pensión que comenzó a percibir mi tía fue cuando, muchos años después, la Xunta de Galicia comenzó a asistir a los gallegos que quedaron viviendo allí.

LIBRETA ABASTECIMIENTO 001

Ésta es la parte del impreso (planilla) de baja donde se detalla lo que le tocaba a mi padre y lo que ya se le había entregado cuando murió.  La conversión de libras a kilos es 2,2 y 16 onzas hacen una libra.

LIBRETA ABASTECIMIENTO 02 001

Éste es el otro trozo de la hoja de baja, en que constan los datos identificativos del fallecido.

-o-

En muchos países, en muchos momentos determinados, ha sido necesario imponer una libreta o cartilla de abastecimiento y racionar los bienes de consumo, como consecuencia de guerras, post-guerras y catástrofes.  Pero cuando la situación económica de esos países ha ideo mejorando, se ha levantado el racionamiento.

CUBA es el único país del mundo en donde han eliminado la libreta de racionamiento porque no hay nada que suministrar por ella.

Sí, ya sé que en África los niños se mueren de hambre, pero nunca me ha compensado el mal ajeno para mitigar el mío propio.

-o-

Que pasen un feliz día de sábado.

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JOHN BETTER - Un hereje entre nosotros (Harold Alvarado Tenorio)

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Un hereje entre nosotros

Por John Better

johnbetterarmella@hotmail.com

Para Latitud de El Heraldo, Barranquilla, Domingo 29 de Agosto 2010, 2E

http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/L/latitudhereje/latitudhereje.asp?CodSeccion=56

 

A Harold Alvarado Tenorio [ http://www.haroldalvaradotenorio.com/ ] lo odia medio mundo de la cultura nacional y el otro medio lo quisiera ver kilómetros bajo tierra. Pero nadie ha conseguido acallarlo, ni el ELN, ni las AUC, ni siquiera las vacas sagradas de la literatura nacional a las que el escritor en más de una ocasión ha llevado directo al matadero. Este hijo y nieto de carniceros, como puede leerse en la biografía de su página web, nacido en Buga en 1945, fue un censurado desde sus más tiernos años. Un sin número de colegios católicos de los alrededores de Buga, todavía rezan a sus entradas: “Harold Alvarado nunca estudió aquí”. Irónico, soez, atrevido, talentoso, Tenorio es uno de los escritores vivos más importantes e implacables del país. Aquí un diálogo con quien para muchos siempre será un candidato perfecto a Ministro de Cultura.

Un hombre destinado a decir la verdad

En las fotografías de Alvarado Tenorio que pueden encontrarse en la Internet, lo vemos retratado en diferentes escenarios del mundo: sobre un camello en el desierto de Gobi, de gafas oscuras con el arco de la Moncloa al fondo en alguna estancia en Madrid, o ataviado en sedas orientales en un templo de Tianshui. Pero en ninguna de ellas parece ser él mismo, de no ser por los pies de fotos con su nombre inscrito diríamos que es un hombre diferente en cada imagen. El sujeto que me ha recogido en una Cherokee negra en la terminal de transportes de Cartagena es a primera vista un tipo rudo, el cabello al ras y un zarcillo en su oreja izquierda le dan un aire gamberro y juvenil. “Estoy muy enfermo”, dice el poeta de Buga, tiene la voz visiblemente afectada, y su tono se me hace algo parecido al de Marlon Brando en “El Padrino”. No pasa un minuto y el escritor lanza su primera ráfaga, refiriéndose al pésimo estado de la vía de acceso a la terminal de buses, una trocha accidentada llena de barro y pozas de lluvia por los aguaceros de las últimas semanas.

-¿Cómo es posible que en una ciudad de estas pase algo así? Esto da es vergüenza, mientras tanto la policía se dedica a poner retenes cada kilómetro para vacunar a cuanto se le pasé por su camino, por eso este país está como está, se merece su suerte.

Nos dirigimos a Turbaco, a veinte minutos de Cartagena, lugar donde vive el escritor desde hace diez meses. La entrada al corregimiento es una serie de callejuelas al lado de la carretera, pedregosos caminos adornados de mansiones y palacetes que a pesar de su altivez dejan entrever cierta decadencia ya, se nota que sus épocas de esplendor pasaron hace mucho.

-Es que esta zona era de puros mafiosos, era un paraíso fiscal. Aquí venían Pablo Escobar, Rodríguez Orejuela y hasta Gonzalo Rodríguez Gacha. Justo en esa casa que ve usted ahí -señala Tenorio con su boca- se hacían unas fiestas del carajo, imagínese usted que tenían una piscina con el fondo de cristal, allí metían más de treinta mujeres en pelota, y justo debajo de la piscina había un bar donde todos estos bandidos tomaban whiskey y veían desde abajo a todas esas muchachas desnudas jugueteando en el agua.

Hacemos un stop en una casa estilo japonés, según Tenorio esta es la única casa que ostenta ese estilo en toda la costa. El dueño del lugar es un señor al que llamaremos W, un anciano de barba blanca y facha de senseí caribeño. El interior de la casa es una serie de pequeños estanques que la circundan, un jardín interior en cuyo centro se levanta una réplica en miniatura de un templo Budista. Hacemos en el lugar un par de fotos, pero el venerable señor W, al descubrir que las fotografías son para un reportaje con su vecino escritor, y no sobre su majestuosa casa, muy nervioso nos fue llevando lentamente hasta la puerta de salida argumentando que tenía un asunto pendiente y que en otra ocasión podría atendernos.

-La vanidad, el pecado de todo hombre, comenta Tenorio con sorna

Pero no todo en Turbaco es tan lindo y refinado, y de eso sabe muy bien Marlon Montiel, el joven y apuesto asistente del escritor quien es originario de este lugar y nos guía por callejones ya no solo pedregosos sino infestados de cerdos y casas de bahareque. “Este barrio se llama el Paraíso” anota Marlon y nos informa que aquí se puede encontrar desde drogas hasta armas. Ya es medio día, salimos del Paraíso y nos internamos en “la selva negra”, un camino real que conlleva a varios restaurantes bordeados de lagos y especies nativas como ardillas y monos que saltan traviesos de un árbol a otro.

Almuerzo sin diamantes

Quizá sea la hora del almuerzo como diría Truman Capote, el mejor momento para una buena charla. El escritor luego de mirar la carta, se decide por un plato de salchichas alemanas y chucrut, que cuando se lo sirvan irá comiendo con absoluta calma, a pesar de ser un hombre corpulento, está muy lejos de ser aquel que tan solo años atrás llegó a pesar 186 kilos, “un monstruo” como el mismo afirma. Fueron tiempos tormentosos los que el escritor vivió en su finca en Guaduas y vivió para contarlo:

-La finca se llamaba Zaragoza, estaba situada en la vereda el Hato del municipio de Guaduas en Cundinamarca. Era el lugar que tenía para poner a producir la tierra y tratar de llevar una vida tranquila, era un paraíso terrenal, pero la tranquilidad cuesta. Eso fue en 1996, solo fue cuestión de unos pocos años para que esa paz se acabara. Las AUC llegaron como si nada y destruyeron todo, no hablo de nada material, a pesar de los montos en dinero que pagaba en vacunas, hablo sobre lo que el espíritu edifica, lo que cuesta años de llevar a cabo.

Se tomaron la finca, acabaron con gente que amaba como Edison Mira Barrera, su antiguo compañero, más tarde el escritor me enseñará una fotografía de la tumba de Edison, donde reza la siguiente leyenda: “el amor no es efímero, es efímero el tiempo” perteneciente a un poema incluido en el libro “Vana Stanza” del nadaísta Amílcar U. Edison era para el escritor su pilar, el apoyo en esos días que a su parecer fueron “los más infelices del tiempo”. Edison fue torturado y muerto a tiros de escopeta en una vereda del municipio de Valdivia en Antioquia. Lo encontraron cuatro días después de su muerte con el rostro desfigurado por los perros.

Marlon su actual asistente y secretario de redacción de la revista Arquitrave [ http://www.arquitrave.com/principal.html ], (revista independiente de poesía que el poeta financia con el apoyo de unos cuantos amantes de la lírica en los cinco continentes) ha guardado silencio desde que empezamos a comer y a la pregunta de su jefe de por qué tanto silencio, el chico solo atina a responder que tan solo se limita a escucharlo.

-Harold, tú has sido un constante crítico de la literatura en Colombia, ¿hacia dónde crees que se dirigen nuestras letras?

-La literatura, colombiana, como las otras literaturas tiene siempre muchas vertientes y cauces, muchas veces inadvertidos o pervertidos por los medios de comunicación al servicio de las grandes editoriales y los intereses políticos de los Ministerios de Cultura, que en Colombia, en plena era de la banda ancha siguen con el cuento chimbo de las bibliotecas para seguirse repartiendo los millones de millones de pesos que deberían servir para educar a los niños o para dotar de ordenadores las veredas colombianas. Una cosa es la literatura oficial colombiana representada en sus medios corruptos y sus críticos de pacotilla y otra la literatura que están haciendo en silencio muchos colombianos sin el apoyo ni la financiación de Renata o las locas del Ministerio.

Desde que llegamos al restaurante un gato no ha dejado de maullar y salta a las piernas del escritor. La razón es obvia, desde hace años Tenorio comparte su rentada soledad con Borges y Luna, dos gatos siameses traídos de uno de sus viajes a China. El olor de los mininos debe haber atraído a este grisáceo gato de larguísimos bigotes.

-Algunos te consideran un hombre desalmado, pero tu poesía te muestra como el más sensible de todos, ¿quién es HAT?

-Yo, -contesta mientras acaricia la cabeza del gato- no conozco la “desalmación” si no de manos de Paracos y Farcsianos y ahora de la policía nacional que los ha reemplazado. Nunca he hecho mal a nadie, lo que hecho es opinar y eso no hace daño sino a los poderosos y los corruptos. Soy la suma de todas mis experiencias, que no son pocas y la vitalidad de mi memoria que es mucha.

El gato se ha alejado y ahora persigue travieso a un grupo de mariposas que revolotean cerca de un estanque.

-Dime algo, qué rescatarías de las llamas o el olvido, ¿qué almas o qué seres?
-Rescataría sin duda el alma de Borges, el alma de Jaime Gil de Biedma, el alma de Jorge Child Vélez, y enviaría al mismo infierno el alma de ese falso apóstol del cual vive “el huérfano ilustre”. Los dos caras de una misma moneda, el avivataje.

-¿Con el huérfano ilustre a quien te refieres?

-No te hagas el tonto, todos sabrán que hablo de Héctor Abad, quien de todos los desplazados del país fue el único que se hizo rico con la muerte de su padre.

El escritor da una probada a su amargo chucrut y enseguida argumenta:

-Esto es pura comida de pobre en el Medioevo.

-Hablando de literatura, ¿quien se merece el nobel en Colombia?

-Nadie merece el Nobel, ese es un embeleco que nada tiene que ver con un arte como la literatura. Se lo dieron hasta a Gabriela Mistral la peor poeta del mundo

Harold Alvarado Tenorio fue el artífice de una campaña a través de medios escritos y la web, lugar desde donde lanza sus ya célebres ataques, postulando a Meira del Mar como firme candidata al premio iberoamericano de poesía Reina Sofía.

-Qué se te viene a la cabeza cuando digo Meira del Mar, ¿crees que en Colombia exista una literatura hecha por mujeres?

-Meira es una gran poeta y fue una gran persona. Merece todo nuestro aprecio y memoria. ¡Viva Meira! Es que aquí creen que literatura es lo que hace Piedad Bonet, amén de Ángela Becerra. La Bonet es una señora simplona y “culifruncida” como ya lo dije, cuyos libros los compra un banco para ser enviados a las distintas bibliotecas públicas del país. No hay una escritora actual que merezca un halago, bueno para no ser tan injustos debo mencionar a una poeta joven que conocí en mi más reciente visita a Barranquilla, Katho Gomez, podría ser ella una gran escritora si se lo propone.

-¿Te sientes ahora más seguro, ya desapareció el miedo de años pasados?
-Nada hay seguro en Colombia. Aquí antes teníamos miedo de las Farc y los Paracos. Ahora todos tenemos miedo a la policía que hace y deshace con los pobres ciudadanos y es más corrupta que el mismo Mancuso.

-Retomando el tema poético, hay un cogollo mediático en la poesía últimamente, la aparición de Fernando Denis que de tan reseñado y aclamado hace pensar que el género no está tan perdido…

—Mire, Fernando Denis no existe, es un seudónimo de William Ospina, a quien por por sus desventuras quieren convertir en un nuevo Gómez Jattin para seguir atormentando a Juan Manuel Roca. Si Denis abandona el mundo de la calle y alcanza la gloria de la salud que bendice la directora de Alfaguara y la señora de Carvajal y Cía., desaparecerá porque esa Atlántida ya la alcanzaron Ospina y la señora Facio, gran lince de los negocios inmobiliarios y las antigüedades y libros viejos que tanto placen a cierta casta española de Prisa…… Roca ya no es piedra del zapato de nadie, acaba de desmoronarse en sus propios zapatos neo marmetos….

-Tienes 65 años, ¿hasta cuándo durará esa vitalidad, esa fuerza desmesurada que te acompaña?

-No sé como llegué a los 65, cosa que no me creo y que no entiendo. Sigo siendo igual de vital que cuando tuve cuarenta y era un empedernido consumidor de la vida. Pero envejecer es una cosa horrenda y desgraciada. La vida es una mierda. Con razón se quitan la vida los suicidas, los únicos que bien saben que la vida es la peor de las experiencias del hombre… Definitivamente he sido un cobarde…

La casa de Turbaco donde vive Harold Alvarado Tenorio tiene dos niveles. Pronto se mudará a la zona norte de Cartagena, donde lo espera una terraza con vista al mar, cosa que le emociona. La estancia está atiborrada de cajas por doquier. Frente a la cocina hay una pared con retratos y curiosidades, los que más llaman la atención son uno junto a Richie Rey y Bobby Cruz en New York, una nota enmarcada de García Márquez diciendo “Harold no jodas”, una caricatura suya hecha por Antonio Caballero o una foto con María Mercedes Carranza cuando eran novios. En la segunda planta lo primero que encontramos al empezar las escaleras es un gigantesco afiche de Jorge Luis Borges ya ultrajado por el tiempo. El amado escritor argentino al que Tenorio rescataría del olvido. Ese olvido del que es consciente todos e incluso él, un día seremos.

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viernes, 3 de septiembre de 2010

BERNARD-HENRY LÉVY - Entrevista a Sajad Ashtianí (Hijo de la mujer condenada a lapidación en Irán)

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ENTREVISTA: SAJAD ASHTIANÍ

Hijo de la mujer condenada a lapidación en Irán

"Sentí odio cuando vi cómo daban a mi madre 99 latigazos"

Una red iraní de 'blogueros' y defensores de los derechos humanos ha facilitado esta entrevista telefónica entre el joven y el filósofo francés Bernard-Henry Lévy, impulsor de la movilización mundial para salvar a Sakineh Ashtianí

BERNARD-HENRY LÉVY 02/09/2010

http://www.elpais.com/articulo/internacional/Senti/odio/vi/daban/madre/99/latigazos/elpepuint/20100902elpepuint_11/Tes

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Pregunta. ¿Dónde se encuentra en este instante?

Respuesta. En Tabriz, la ciudad en la que mi madre está encarcelada. Estoy en la calle. Le llamo desde un teléfono móvil.

P. ¿Cree que podemos hablar tranquilamente?

R. Creo que sí. Cambio muy frecuentemente de número para tratar de escapar a las escuchas telefónicas. Veamos.

P. ¿Cómo son las autoridades con usted? ¿Le presionan? ¿Le intimidan?

R. Sí, por supuesto. Los servicios secretos me han convocado dos veces, pero no he ido. De momento, no me han detenido.

P. No sabemos nada de usted, Sajad. ¿Quién es usted? ¿Qué hace?

R. Tengo 22 años. Soy el hijo mayor de Sakineh. Trabajo de 6 de la mañana a 11 de la noche como revisor en los autobuses urbanos. Por lo demás... todos mis pensamientos, toda mi voluntad, están centrados en un único objetivo: salvar a mi madre.

P. Hablando de eso, ¿cómo ve ahora mismo la situación?

R. He pasado por momentos de desesperación. He escrito muchas veces a las autoridades. Pero me han respondido con un silencio total. Desde hace unos días, con la movilización que iniciaron ustedes, estoy recobrando un poco de esperanza.

P. ¿A su madre le han informado de esta ola mundial de solidaridad y amistad?

R. Sí, se lo dijimos en las pocas visitas a las que tenía derecho. Se alegró mucho. Y les dio las gracias.

P. Está hablando en pasado. ¿Por qué? ¿Cuándo fue su última visita?

R. Justo antes de las supuestas confesiones televisadas. Hasta ese momento la veíamos una vez por semana, todos los jueves. Y desde entonces, nada. Ni mi hermana ni yo. Ni los abogados. Esta misma mañana, como es jueves, he ido a la cárcel. Pero el guardia me ha dicho: "La señora Ashtianí tiene prohibido todo contacto por decisión de las autoridades".

P. ¿Qué nos puede decir de las condiciones de detención?

R. Son muy duras. El servicio secreto iraní la somete a interrogatorios incesantes. Le preguntan, por ejemplo, por qué está colgado su retrato por todo el mundo y quién ha iniciado esta movilización internacional.

P. ¿En qué estado psicológico se encuentra?

R. Toma muchos medicamentos: antidepresivos. Y reza.

P. ¿Está en una celda individual o con otras mujeres?

R. Todas las mujeres condenadas de Tabriz están en el mismo sector de la cárcel. Son celdas pequeñas con, a veces, 15 o 20 mujeres apiñadas. Pero es posible que, después de la aparición en televisión, la hayan metido en una individual. Le repito que no sé nada, no he vuelto a tener noticias de ella.

P. Esa aparición en televisión ha impresionado mucho aquí. ¿Era ella realmente?

R. Sí, claro que era. Pero...

P. ¿Pero?

R. La habían intimidado. Hutan Kian, el abogado, se ha enterado porque se lo han dicho sus compañeras de cárcel. Las autoridades necesitaban estas confesiones para reabrir el expediente sobre la muerte de mi padre.

P. Las autoridades afirman que el expediente no se cerró.

R. Es mentira. Dicen eso para que les sea más fácil matarla. Además, como por arte de magia, el expediente acaba de extraviarse.

P. ¿Qué quiere decir?

R. Anteayer, cuando fui al tribunal para que me dieran una copia, me dijeron que ya no lo tenían. Se lo comenté al abogado, que hizo sus propias averiguaciones y me dijo que tampoco estaba en Osku, el pueblo en el que nacieron mis padres. Eso no es nada bueno. Podría tratarse de un plan de la República Islámica para modificar el sumario y añadir elementos acusatorios que justifiquen la ejecución.

P. Por el segundo caso, entonces. No el de adulterio, sino el de asesinato...

R. Eso es. Y hay dos cosas más: una semana antes de que se perdiera el expediente, allanaron el domicilio de Hutan Kian y desapareció el ordenador portátil, así como el maletín en el que se encontraba el resumen del sumario. Y, ayer mismo, el servicio secreto volvió a invadir su domicilio y se llevó una descripción detallada del sumario del asesinato de mi padre, la última que nos quedaba. Kian me lo acaba de contar.

P. ¿A Hutan Kian lo han elegido o es un abogado de oficio?

R. Es un abogado de oficio. Pero le veo a menudo. Hablo con él por teléfono. Sé que acaba de entregar un alegato de 35 páginas al Consejo Supremo iraní. Él, al igual que el abogado que teníamos antes, Mostafaei, que tuvo que exiliarse, ha hecho un buen trabajo.

P. ¿Está al corriente de que Mostafaei da a entender en la prensa alemana que su madre podría ser cómplice del asesinato de su padre?

R. Sí. Pero Mostafaei no tuvo acceso al expediente del asesinato de mi padre, así que su opinión no tiene valor. No hay que hacer caso a sus declaraciones.

P. Entonces, ¿por qué las ha hecho?

R. Por la presión ejercida por el Gobierno iraní sobre su familia. Él es un buen abogado.

P. Permítame una pregunta más directa. Usted es el hijo de una parte ?su padre, asesinado? y de la otra ?su madre, acusada de ser cómplice del crimen?. ¿En su alma está seguro de que la acusación es infundada?

R. En mi alma y en mi conciencia, sí. Mil veces sí. Es una pura mentira, además de una injusticia increíble. Mi madre, que no ha hecho nada, nada, corre el riesgo de que la lapiden. Mientras que el verdadero asesino, Taheri, está en libertad...

P. Porque usted le perdonó.

R. Sí, tiene una niña de tres años que lloró mucho. Ni mi hermana ni yo quisimos ser la causa de su ejecución.

P. ¿Es cierto que estaba usted presente cuando a su madre le dieron los 99 latigazos?

R. Es totalmente cierto. Fue en Osku, en la provincia de Tabriz, en una sala del tribunal. Sentí mucha odio y lloré mucho. Tenía solo 16 años.

P. Volvamos a la campaña de movilización. ¿Cree que puede ablandar a las autoridades?

R. No lo sé. Pero, de todas formas, solo les tenemos a ustedes. No hay nadie, aparte de ustedes, que nos ayude.

P. ¿Entonces no está de acuerdo con los que dicen que esta campaña irrita a las autoridades y puede ser contraproducente?

R. Claro que no. Es verdad que Irán está enfadado. Pero es muy necesario que Irán escuche nuestro pesar.

P. ¿Qué más podemos hacer?

R. Hay que hacer el doble de presión sobre Irán.

P. Sí, pero ¿cómo?

R. Dirigiéndose, por ejemplo, a Brasil y a Turquía, que tienen vínculos privilegiados.

P. Hay abogados franceses e internacionales importantes que están dispuestos a ayudar al señor Kian...

R. Si estos abogados vinieran a Irán, no podrían hacer nada. Mina Ahadi, que está realizando, como ustedes, grandes esfuerzos para salvar a mi madre, le ha pedido a la ONU que proporcione abogados. Pero Irán se ha negado categóricamente. Ahmadineyad sabe que si estos abogados vinieran a Irán, la imagen de este país se llevaría un varapalo. Fue el juez de la sección número 6 el que confirmó la pena de lapidación sin motivo, sin pruebas y, por tanto, de forma ilegal. La República Islámica tiene miedo de que, si el expediente llega a manos extranjeras, sea ridiculizado.

P. ¿Es posible que su madre, a pesar de esta emoción mundial, acabe siendo lapidada?

R. Claro que sí.

P. Pero las autoridades iraníes han suspendido la ejecución de la sentencia.

R. Suspender no es lo mismo que anular.

P. ¿Es cierto que un responsable de la cárcel fue el sábado a anunciarle que se acercaba su fin y que era hora de pensar en sus últimas voluntades?

R. Sí. Le dijo que su ejecución estaba prevista para el día siguiente, el domingo a las 6. Fue Hutan Kian el que obtuvo esta información gracias a las compañeras de Sakineh. Es el abogado de todas las presas condenadas a lapidación

P. ¿Todo es posible? ¿hay que temer lo peor?

R. Sí. Por un lado, están las personas que no quieren perder prestigio en ningún caso y que cuentan con lapidar a mi madre. Y por otro, están las personas como el señor Nobkaht, adjunto del poder judicial en la región de Tabriz, que quiere que el señor Imani, el juez que dictó la sentencia, sea retirado del caso y que, por ello, ha pedido a Teherán que cambie la pena de lapidación por la de ahorcamiento. Pero ¿es eso mucho mejor?

Se lo ruego, no cedan, no se rindan. Les repito que son ustedes los que nos están tendiendo la mano. Si no estuvieran ahí, mi madre ya estaría muerta.

Once de septiembre

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Once de septiembre, mi padre muere

escuchando voces de nativos paisanos

que le hablan desde lejos.

Un año antes, el General Pinochet ataca La Moneda

y se viste de rojo sangre.

Desde la silla frente al obrador del comedor,

él extiende los brazos formando un cuadrado

para reposar sobre ellos la cabeza.

La noche púrpura es un leviatán.

Años después, el World Trade Center en Nueva York

se desploma herido de muerte por dos aviones.

Él permanece sentado después de ya partir

y las voces de los nativos siguen hablando

sin que nadie les escuche. El mundo

seguramente sigue su curso.

 

(Madrid, 3 de septiembre de 2010)

© 2010 David Lago González

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Mi padre murió, sentado y solo en el comedor de casa, mientras escuchaba Radio España Internacional.  Tal vez un año antes, o cosa así, había comenzado a sintonizar esa emisora en onda corta, afición que nunca antes le había conocido.

jueves, 2 de septiembre de 2010

Represión. ¿Qué represión? Ah, total, si sólo fueron unos cuantos maricones…

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Adversity draws men together and produces beauty and harmony in life’s relationships, just as the cold of winter produces ice-flowers on the window-panes, which vanish with the warmth. (via hellotula)

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Adversity draws men together and produces beauty and harmony in life’s relationships, just as the cold of winter produces ice-flowers on the window-panes, which vanish with the warmth.

Søren Kierkegaard (1813-1855)

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http://zoevaldes.net/2010/08/31/chacumbele-i-asume-persecusion-de-homosexuales-en-cuba-aunque/#comments

David Lago González Enlace permanente

Agosto 31, 2010 6:09 pm

Enough is enough, pero siempre siempre hay un “demasiado” más y otro más y otro más. Llegó la hora de “la reflexión” y “la limpieza”. La culpa no la tuvo nadie, será que como todo en Cuba: bajó de arriba.

En otro post anterior alguien decía “bueno, mientras no haya delitos de sangre…” También se lo oí aquí en Madrid a una persona que ya se me cayó del pequeño pedestal de respeto en que estaba, para justificar a un reciclante neo-patriota. Pero es que muchas veces para matar, torturar y desgraciarle la vida a alguien no hace falta derramar ni una gota de sangre: ahí reside la maestría de los represores.

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Más de un amigo que me quiere me ha aconsejado –por el mejor funcionamiento de mi estado mental, y físico— que me aparte lo más posible de lo político, porque, además, me dicen, estoy dando una imagen que a muchos otros lectores de este blog no interesa o les cuesta comprender o simplemente lo deja a un lado por serle incomprensible: en fin, eso que en lengua nativa peninsular se considera “un rollo”, “un coñazo”, y yo, pues, puedo ser lo que comúnmente llaman “un pelmazo”.

Todos tienen razón, tanto por el cariño y buena intención de las recomendaciones como por el dañino resultado de exponer mi verbo a tan bajos menesteres. Pero en algo me considero un total fracasado: no he logrado aprender a vivir con “la resaca del absurdo”. Con muchas otras cosas consideradas negativas se alcanza un nivel de convivencia, una especie de pacto, si no con alegría y deportividad, sí con una cierta tranquilidad (e incluso compensación) que se halla al acomodarse a una posición determinada: es como llegar al punto exacto en que ayudado por cojines y almohadas, encuentras más alivio al dolor. Se aprende a vivir con el sida, con la depresión crónica, con un cierto grado de locura, con la muerte, con una minusvalía, y sé que en el otro aspecto me encuentro en franca desventaja y minoría pues son legión los que han sacado antes, ahora y después, tajada del “absurdo” (llamado ideológicamente “comunismo”), pero qué quieren que le haga: God is (NOT) on my side en esta ocasión. Yo soy el que soy, y lo que soy, con todos sus pros y sus contras, y también porque viví y padecí con pasión las arbitrariedades del monstruo; no puedo cercenar esa parte de mí porque, en el mejor de los casos, entonces también una parte de mi verbo dejaría de existir; no puedo morirme y reencarnarme en la misma persona, con la misma historia, pero sólo con aquellas cosas que me han hecho bien, que me han beneficiado. No sería mi vida. No sería UNA vida, porque la existencia está hecha de todas y cada una de las partículas que la han compuesto, y sólo es una fiesta, una reconciliación con Dios y el alma cuando se alcanza un equilibrio entre la infamia y la belleza y a ambas cosas puedes encontrarle significado.

Por otro lado, resulta que la trama que sirvió de experimento a la primera generación infantil que tuvo que recibir el absurdo, después de medio siglo, sigue corriendo como si fuera un río subterráneo interminable y con demasiada frecuencia sus aguas crecen e inundan la superficie de esa otra etapa, de ese otro terreno que algunos hemos querido intentar que fuera el comienzo de una nueva vida. Son nuestras Tablas de Daimiel, pero en ella no anidan las hermosas especies de aves del Paraíso en su vuelo migratorio, sino escuálidos y voraces carroñeros con su pescuezo pelado y su cabeza de periscopio buscando en derredor nuevos objetivos, viejas presas que se creían ilusoriamente que habían logrado escapar.

En nuestro caso particular, hemos tenido un segundo castigo considerablemente peor que el primero que se originó, y fue que no fuimos una ficha más que cayó cuando el efecto dominó del derrumbe del comunismo real. Toda la morralla institucional y oficialista que existía en todos esos países, empezando claro está por la élite y clase intelectual y farandurela que circunda para ensalzar y divertir a la realeza del totalitarismo, no tuvo tiempo de reciclarse porque el cambio –¡allí sí hubo un verdadero cambio! Y no las basuras incomprensibles que en el caso de Cuba ruedan de boca en boca, de oreja a oreja, amplificando aún más El Absurdo— se produjo de un día para otro: todos desaparecieron, se los tragó la tierra, pasaron a la nada de la que nunca debían haber salido. Pero no, nosotros también en eso teníamos que ser especiales. “Especiales”, diferentes, únicos, los primeros y los únicos en América Latina y en todo el Universo, porque, claro, sobre nuestro ombligo alguien colocó un palito y sobre ese palito orbita todo el resto de despreciables necesarios para que aquel artilugio siga funcionando por los tiempos de los tiempos, amén.

Él, un hombre brillante, pletórico de éxitos y fracasos, ha terminado recurriendo a la ralea que tanto despreció al considerarlos como nada confiables, porque una buena parte de las cobayas (digamos, las fases posteriores a la primera de aquel Gran Experimento Universal) han desarrollado suficientes mecanismos de resistencia aprendidos durante los 25 años iniciales como para convencer a las miriadas de despreciables necesarios que su fe está por encima de su dios y que, por tanto, toda fe que es vivida o sentida, es cierta. Le han superado en lo camaleónico, y ahora Él, pobre monstruo en sus días finales, imita a sus pupilos con un toque de dulzura.

Con un toque de dulzura se hace responsable –Él también es todo un hombrecito— de la represión y genocidio iniciado en los años 60 contra esas taras de la naturaleza y de toda religión que son los hombres y mujeres que prefieren –y nadie sabe por qué— amar y desear lo contrario de lo que dicen las leyes y las normas religiosas y totalitarias. Fue sólo un asunto que se le fue de las manos. Él estaba demasiado ocupado jugando a los soldaditos todopoderosos que exponían a todo El Mundo a una destrucción nuclear, así, con la mayor de las ligerezas y montruoso infantilismo, interpretando el papel de David contra Goliat, sin conciencia de lo que nunca llegamos a saber nosotros en aquellos momentos (que seríamos borrados de la faz de la tierra) ni de que cambió el destino de miles de personas que ante la amenaza atómica llegaron a emigrar a las Antípodas u ocultaron su paranoia en refugios subterráneos (daños colaterales de su mesianismo que vine a conocer el año pasado cuando visitaba Philadelphia) y mi amigo Kurt rezaba para que le diera tiempo a pasar los exámenes. Oh, el pobre bastardo reciclado en pupilo del Colegio de Belén quería cobrarse su suerte con el poder inimaginable que da tener en las manos el destino de millones de personas. Digno de lástima, Él no pudo ocuparse de aquellos asuntos de exterminar maricones y bolleras porque padecía de resaca nuclear y luchaba contra la CIA que, como una hidra, repetía inútilmente cientos de asesinatos suyos. Claro, hombre, si no hubiera sido por esos problemas tan importantes, Él no habría permitido aquellos “excesos” que estuvieron “mal, muy mal”, pero qué se le va a hacer, un estadista es simplemente un estadista, no es un dios y no puede estar en todas partes a la vez.

Y ya, así queda resuelto el tema. Se acabó. No se hable más del tema. Él se ha hecho responsable, ¿eso no basta?

Pues no, eso no me basta a mí, que siendo menor de edad la Dra. Luisa Ceballos (madre ella misma de una lesbiana y residentes en la calle de San Ramón, entre San José y San Martín, en Camagüey) iba a mandarme de paseo a uno de esos campamentos de verano de la UMAP por haber cometido una gamberrada. Eso no le basta al poeta y amigo José Mario, que nunca volvió a ser persona. Eso no le basta a un amigo especial con quien compartí el bachillerato y que ha rehecho una imitation to life. Eso no le basta a Carlos Socarráz, que lo único que logró contarme una noche de borrachera fue lo de la tortura del hormiguero y en ese momento quedó con la mandíbula luxada durante dos días. Eso no le basta a mi primo Pedrito, cuya familia inmediata ocultó la verdad, y él llegó a luchar en la guerra de Angola (porque quiso, nadie lo obligó), ingresó en el Partido y sigue siendo tan pobre y maricón como lo que era con dieciséis años. Eso no basta a todos los que murieron allí, o se suicidaron durante y después de haber pasado por allí; eso no basta a los que no han podido olvidar todo aquello, hayan estado detrás o delante de las cercas de púa. Eso no basta a todos los padres y familias que sufrieron tanto como los jóvenes de entonces, el miedo, la paranoia, el terror y la humillación de ser menos que un perro. Y por eso no perdono, ni olvido, ni a Él ni a ninguno de sus acólitos ni a ninguno de sus bufones y poetastros, ni a su soldadesca ni al populacho ni al aprovechado, que ha ayudado a que la vaca no se moviera ni una pulgada mientras le arrancaban, primero la piel, luego la carne, los tendones, las vísceras, hasta dejarla en el hueso. Ni siquiera perdono a los reciclados patriotas y héroes.  Ya es demasiado tarde.

Y por eso, lo siento mucho, no puedo ser de otra forma. Eso es lo que hay. Soy lo que han hecho de mí.

© 2010 David Lago González