sábado, 30 de mayo de 2009

Hommage à Carlos Semprún Maura (23/11/1926 - 23/03/2009)

 

Maison de l’Amérique latine

mardi 9 juin 2009 à 18h30

Hommage à Carlos Semprún Maura (23/11/1926 - 23/03/2009)

Ecrivain espagnol et français, auteur de théâtre, romancier, journaliste politique.

Témoignages et lectures par ses amis et ses proches, Hervé Furic, Jacobo Machover, Hughes Massignat, Federica Matta, Irving Petlin, Jorge Semprún, Laurent Terzieff, Zoé Valdés, François Weisbuch et d’autres…

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Lecture et mise en espace de sa pièce Sur une plage de l’ouest .

Expositions d’œuvres des artistes qui ont participé à l’aventure éditoriale de Moraïma : Pat Andrea, Serge Kantorowicz, Matta, Irving Petlin, Antonio Seguí, Claude Weisbuch.

viernes, 29 de mayo de 2009

QUE SUBASTEN SU SOBERBIA Y OTRAS COSAS - Apoyo a Encuentro

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NOTA DEL BLOGGER: Pues que subasten la soberbia y todas esas otras cosas que han hecho grata la vida de sus dirigentes. Recuerdo que Ponte, para eludir Las Tres Preguntas de Chago, aludía que no tenía tiempo porque no paraba de un avión en otro por las tantas conferencias que daba en distintos sitios y universidades: pues que devuelva lo que se gastó. A mí una tarde un amigo me justificó que, claro, el pobre Ponte había caído allí porque en qué otra cosa iba a trabajar; decirme eso es como mentarme la madre, yo soy justo sabedor de mi talento y sus limitaciones, entonces ¿debo suponer que me merecía yo fregar platos durante años, waters, servir a Francisco Umbral (uno de los comensales más desagradables de mi experiencia hostelera), y desempeñar todas las artes de "Hotel pro cizenci". ¡Anda ya! Que devuelvan las hipotecas, las francachelas, la patada que se daban por encima del culo.

CAMBIO, Cambio Ya, pero no solamente allá, en la Isla de Nunca Jamás. Basta ya de recochineo. No son sólo los viejos comunistas los que deben cambiar, sino también Los Reciclados, los eternamente postulados al momento oportuno, los francotiradores de un futuro personal interesado por encima de toda ética, los hijos de la UNEAC y la Casa de las Américas (Cuba), los prolongadores de tanta miseria humana. Que se ayuden entre los mismos que fueron festejantes en épocas mejores, y aquellos otros (vivos y muertos) cuya amistad perdí por su incomprensible dualidad trasnochada. Porque La Revolución, y cualquiera de sus variantes, sólo lleva al desencuentro; siempre separa, más tarde o más temprano.

David Lago González

-o-

----- Original Message -----

From: Carmelo Mesa-Lago

To: Carmelo Mesa-Lago

Sent: Thursday, May 28, 2009 6:56 PM

Subject: URGENTE - APOYO A ENCUENTRO

Amigos: me tomo la libertad de mandarles el correo adjunto, que Carmelo Mesa-Lago circulo hace unos dias, para rogarles que lo envien a tantas personas como ustedes conozcan y crean que se puedan interesar por ayudar. La revista Encuentro de la Cultura Cubana y su sitio de internet, Cubaencuentro.com, estan atravesando una situacion financiera muy difícil. Encuentro es, para decirlo en pocas palabras, la mejor tribuna de las letras cubanas, donde quiera que viva el autor y cualquiera que sean sus creencias u opiniones politicas. Por ello ha sido satanizada por el gobierno cubano de forma sistematica.


Desde luego, no se espera que todo el mundo envie, como pide la carta de Carmelo, $500 a la revista. Diganle a sus amigos que cualquier donacion--aunque sean $20, ayuda. De lo que se trata es de demostrarle a los benefactores de la revista que los lectores apoyan esta empresa (ellos han exigido pruebas de esto). Si ustedes pueden contribuir algo, por modesto que sea, haganlo: no hay mejor causa en defensa de la cultura cubana que esta revista y sitio, que se han convertido en el espacio donde la cultura de la Cuba del futuro se construye, democraticamente, cada dia.

Yo conozco al equipo editorial muy bien y respondo por su integridad y por su calibre intelectual.


Un abrazo a todos,
Alejandro de la Fuente
Departamento de Historia
Universidad de Pittsburgh
3P01 WWPH
Pittsburgh, PA 15260
USA
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Madrid, 18 de mayo de 2009

Queridos amigos:
Pocas veces en mi carrera he escrito una carta tan importante como esta, con el fin de recabar vuestra ayuda para salvar a Encuentro de la Cultura Cubana que acaba de publicar su número 50. No tengo que decirles la importancia de esta empresa, que no sólo consiste en la revista, sino en toda la información (incluida la colección completa de la revista) que está en el portal Cubaencuentro.com desde diciembre de 2000. Como dice su titulo, Encuentro ha sido la vía para que los cubanos de la Isla y la diáspora, de todas las ideologías, enfoques y disciplinas, den a conocer sus ideas y sus obras. Con más de 50 años de trabajo sobre Cuba, asevero lo que todos saben: que Encuentro es la revista humanística cubana más abarcadora, y prestigiosa dentro y fuera de la Isla y una fuente esencial de conocimiento e investigación. Me siento honrado de pertenecer a su Comité Editorial y de ser colaborador desde 1996, cuando Jesús Díaz inició la revista.
Encuentro, además, libra una lucha consistente, serena e inteligente en defensa de los derechos humanos, políticos y civiles en Cuba y lo hace con gran efectividad. Miles de ejemplares se envían gratis a Cuba y su circulación se multiplica como un milagro moderno de los panes y los peces, pues los que la reciben se la pasan a otros lectores mediante listas de espera. Sus páginas están abiertas a la disidencia interna para revelar su angustiosa situación y varios “dossiers” han documentado la misma. Esto le ha valido el ataque de los ortodoxos e intolerantes ideólogos cubanos, pero no ha sido óbice para que Encuentro y su portal continúen acogiendo las colaboraciones de los compatriotas de la Isla que a menudo enfrentan por ello presiones y represalias.
Este es un momento crucial para Encuentro por diversas razones. Por la apertura que el Presidente Obama ha lanzado como un reto a la dirigencia cubana, por la severa crisis económica interna, por la incertidumbre sobre el futuro, porque cada vez más nuestros compatriotas se atreven a hacer críticas, porque la juventud se rebela contra la gerontocracia que se niega a traspasar el poder a las nuevas generaciones. Y es justo en esta encrucijada que la crisis económica mundial ha socavado las finanzas de las instituciones que subvencionan a Encuentro y creado el riesgo real de que desaparezca. Si esta tragedia ocurriese, la dirigencia intransigente de la Isla, que rechaza toda posibilidad de entendimiento entre los cubanos, lograría un triunfo “sin disparar un tiro”, pues razones económicas provocarían lo que 13 años de crítica aviesa no consiguieron.
Tras la apertura de la oficina de la Comisión Europea en La Habana en 2005, la Iniciativa Europea para la Democracia y los Derechos Humanos de la CE dejó de financiar a Encuentro, suponemos que para evitar conflictos con el gobierno cubano que llevasen al cierre de esta oficina. Encuentro entonces recortó parcialmente varios proyectos y reajustó su presupuesto a los fondos otorgados por la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo, la Nacional Endowment for Democracy (NED) y la Fundación Ford.
Sin embargo, el pasado enero la Fundación Ford comunicó a Encuentro que, debido a la crisis y a cambios en su política de concesión de fondos, no continuaría otorgando la subvención anual de $300.000. Esto generó un déficit inmediato y urgente, que no se ha logrado cubrir, a pesar de gestiones infructuosas con la Tinker Foundation, The Open Society Institute, fundaciones españolas y donantes internacionales.
Para enfrentar esta grave situación, se acordaron recortes salariales a todos los miembros del equipo y se redujeron al mínimo los gastos en asesoría fiscal, mensajería, correos y material de oficina. También se decidió sacar durante el resto de 2009 dos números dobles de la revista, con menos páginas y utilizando el papel más barato y ligero a efectos de correo. Aun así, no se podrá costear la tirada habitual de 4.500 ejemplares y se ha reducido a 2.000, básicamente para su envío a Cuba (por valija, sin gastos de correo) que es donde más se dificulta consultarla por Internet. Esta tirada permite también cubrir las suscripciones, colaboradores y algunas personalidades políticas y patrocinadores a los que es obligado remitirla. Se suprimieron los demás envíos de cortesía a centros de investigación, bibliotecas, medios de comunicación y América Latina, para ahorrar en el gasto de producción de la revista y de correos. A este grupo de personas se les notificará que pueden consultar en Internet los números 51/52 y 53/54 al tiempo de su salida de la imprenta. Pero todos estos recortes aún no resuelven el severo déficit.
Como solución provisional, se solicitó al NED, que había aprobado un presupuesto anual de $250.000 pagadero trimestralmente, que adelantara los fondos del segundo semestre y ellos accedieron a entregar un tope de $80.000 que se deducirán del segundo semestre y se agotarán a finales de mayo. NED y otros donantes han señalado la necesidad de que la comunidad cubana emigrada y el mundo académico e intelectual haga patente su apoyo a Encuentro mediante una contribución similar. El equipo editorial ya ha tomado contacto con varios empresarios y líderes políticos cubanos a este efecto.
Para cubrir el déficit se necesitan $300.000 a lo largo del año, pero sabemos que esta cifra no se puede conseguir mediante la recaudación solicitada, por lo se están realizando gestiones por otras vías que no darían fruto hasta el segundo semestre. En este momento lo que se necesita son $80.000 de la comunidad cubana, incluyendo empresarios, líderes políticos, académicos y amigos de Encuentro, para continuar operando hasta finales de julio, cuando se espera la llegada de fondos de la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo (AECID).
Sé que estamos en tiempos difíciles, pero debemos sacrificarnos para que Encuentro sobreviva y demostrar nuestra solidaridad ante el NED, la AECID y otros donantes internacionales. Para ello solicito de ustedes una contribución (deducible del impuesto sobre la renta) de $500 y, a los que les sea posible, una aportación mayor. Para aquellos que no puedan llegar a la suma de $500, les pedimos que envíen la cantidad que les resulte razonable, pues es esencial mostrar que el mayor número posible de personas apoya este proyecto.
En los últimos meses he estado charlando con varios de ustedes y todos estamos de acuerdo en la importancia de que sobreviva Encuentro. Ha llegado el momento de pasar de las palabras a la acción. Si no ayudamos ahora, Encuentro desaparecerá y será difícil explicar por qué la comunidad cubana no ha respaldado este proyecto que ha suscitado el apoyo de donantes internacionales de tan diverso signo durante 13 años.
Agradeciéndoles de antemano vuestro aporte, reciban un abrazo fraternal de

Carmelo Mesa-Lago
Los donativos pueden realizarse mediante:
1.- En dólares:
- Transferencia bancaria a la cuenta: IBAN: ES20 0128 0037 5101 4000 0086, BIC: BKBKESMM
- Cheque a nombre de Asociación Encuentro de la Cultura Cubana. Dirección de envío: Infanta Mercedes 43, 1º A, 28020 Madrid, España.
- Cuenta Paypal: https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_s-xclick&hosted_button_id=5227937
2.- En euros:
- Transferencia bancaria a la cuenta: IBAN: ES58 0128 0037 5905 0209 0892, de BANKINTER
- Cheque a nombre de Asociación Encuentro de la Cultura Cubana. Dirección de envío: Infanta Mercedes 43, 1º A, 28020 Madrid, España.
- Cuenta Paypal: https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_s-xclick&hosted_button_id=5226965

lunes, 25 de mayo de 2009

Revelación onírica

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Tunnel

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Anoche soñé con Carlos Victoria. La primera vez desde que murió. El sueño --que no llegaba a la categoría de pesadilla, sino solamente de sueño lúgubre (como correspondería ciertamente al personaje)-- también incluía la primicia de escuchar la voz de Oscar León, fallecido el mes pasado; la alucinación auditiva sucedía cuando yo contaba a Carlos la muerte de Oscar y le decía que cuando pensaba en alguna frase exacta que había dicho él, oía su voz en mi oído, y, al decir esto, de inmediato y nítidamente escuchaba en mi oreja izquierda la cantarina melodía de sus obsesiones. Los sueños tienen esos apartados dentro de sí mismos, en los que uno se desprende del cuerpo y se observa, incluso se toma como un sub-tema que se desarrolla por otra vertiente, y luego vuelve a unirse al cuerpo principal, como vagones que se apartan en ramales diferentes y después continúan camino todos juntos. Antes, los trenes en Galicia funcionaban así: yo siempre tuve miedo de quedarme en un ramal muerto.

Pero en este sueño yo llegaba a unas oficinas que estaban en el subsuelo de alguna parte que yo creo que era España, y allí tenía que hablar con un señor mayor, bastante lúgubre también, que iba a ser mi jefe. No está muy claro que yo fuera a suceder a Carlos Victoria en la labor que hiciera, pero lo cierto es que así lo parecía pues Carlos estaba todo el tiempo en plan de despedirse. Hasta me anotó finalmente el número de teléfono para que le llamara después...

Habían otros personajes pululando alrededor y de pronto yo me vi hablando con Felipe Lázaro, que me explicaba cómo tenía que regar una especie de trozos aislados de tierra que funcionaban como jardines y también como huertos. A mí lo del jardín me pareció civilizado, pero en cuanto a lo de regar el huerto, mientras él hablaba, yo pensaba "ni muerto me pongo yo a regar el huerto".

Pero lo que más me impresionó es que Carlos y yo nos pusimos a hablar de la madre de Wendy Guerra. Y yo le preguntaba que, si ella decía que era hippy, pues lo lógico era que pudiéramos haberla conocido. Sonriendo levemente, él me dijo que era una de las tantas muchachas del Campamento... y yo pensé gráficamente en una chica que aparecía en una de las fotos que estaban en mi casa. Y él seguía sonriendo levemente..., lo cual empezó a intrigarme y... Entonces me dijo: "Yo soy el hombre". Yo me quedé un poco atónito, pensando qué querría decir con aquella sentencia enigmática. Y él seguía sonriendo levemente. Yo me contagié con la sonrisa, y en ese momento en que yo le iba a preguntar, él agregó: "yo soy el padre". "Imagínate, David Lago, yo soy el padre de Wendy Guerra." Como diciéndome "yo, que no tuve padre, también hice lo mismo" pues se suponía, en el sueño, que Wendy Guerra no sabía quién había sido su padre (al revés de cómo sucede en El Relicario).

Y desperté.

-o-

Fuera del sueño y aquí en la realidad, esta mañana me llamó Felipe Lázaro, cosa que prácticamente no hace nunca.

CONFIRMACIÓN DE EXISTENCIA (The way we were)

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te acuerdas?

natan serret
para usuario

mostrar detalles 21-may (hace 5 días)

NO SE SI TE ACUERDAS DE PERO YO CON ORLANDO PEREZ VENEGAS, PEPITO YO NATAN FUIMOS FUNDADORES DEL PENTHOUSE HERIBERTO MI QUERIDO AMIGO HERIBERTO ESE ES UNS DE LAS MEJORES PERSONAS QUE YO HE CONOCIDO EN MI VIDA PUES TE MANDO SALUDOS Y CUIDATE NATAN SERRET AHI TE MANDO UNA FOTO DE LA EPOCA JAJAJAJAJ

NOTA DEL BLOGGER: La vida nos da sorpresas, pero también las da internet. Natán, uno de los chicos de "la onda" confirma la existencia del penthouse de Heriberto y de Heriberto mismo. Él era uno de los asiduos. De él, Carlos Victoria toma el nombre del protagonista de La Travesía Secreta.

Sorpresas internáuticas así he tenido otras. Hace años compañeras de secundaria me escribieron recordando cómo éramos en aquellos tiempos. Incluso me mandaron fotos que yo ni sabía que existían.

domingo, 24 de mayo de 2009

ARQUITRAVE informa

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LaHeridaIntacta

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Nocturno con pistoletazo

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Una noche,

una noche toda llena de aguas humeantes,

bocados de sombra,

espinas que atragantan.

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Una noche,

una noche toda llena de celajes,

botes vacíos y hechos de sangre,

esta noche se amotina

en abluciones sobre el asfalto.

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Una noche

una noche toda llena de perfumes

de murmullos y de música de alas.

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Fruto de sabias ácidas,

rastrojo de animales ágiles,

memoria espesa,

ráfaga que invade los cuartos

y confunde el almizcle de los cuerpos que amamos.

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Mauricio Contreras Hernández poemao@yahoo.com.mx

Mauricio Contreras Hernández [Bogotá, 1960] es químico de la Universidad Pedagógica Nacional y trabaja como editor. La herida intactarecibió en 2005 el Premio Nacional de Poesía Ciudad de Bogotá.

www.arquitrave.com

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sábado, 23 de mayo de 2009

David Lago González - Aniversario

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2886555

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Para cuando... (ruido ensordecedor in crescendo,

voces, tráfico urbano, implociones controladas a cámara lenta,

plegarias, olas rompiendo, una copa que cae al suelo, remolino

del polvo en la ciudad, una mañana de campo bajo un árbol

donde canta un pájaro solitario...) quiero

un coche negro tirado por percherones blancos, engalanados

de oro, azul púrpura y turquesa, amarillo cegador y blanco.

Que camine sin sonido sobre los guijarros de Camagüey.

Con dificultad y suavidad, como las caderas de una jamaicana

que porta sobre su cabeza un atado gigante de ropa sucia

y baja por la calle de mi infancia, se detiene en el inoportuno

poste de la luz que corta la acera en “cuánto me falta”

y “en ya falta menos”, deja el lío de ropas en el suelo,

se seca el sudor, y vuelve a ponérselo sobre las “pasas” recogidas

valiéndose de una mano que apoya sobre el mundo

que se hunde en la grasa de sus caderas, y con la otra sujeta arriba

el otro mundo y echa a andar de nuevo... Es una cuestión

de equilibrios que el mundo de arriba y el de abajo cohabiten

el mismo universo de mis ojos, que quieren entonces

ser los ojos del mundo... o al menos, de otro mundo...

el mío.

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Yo voy a pedir por esta boca, no me importa nada lo que diga el populacho.

En fin de cuentas, siempre van a hablar...

Yo quiero que Joni Mitchell, y todas sus amantes,

y toda la prole celestial de ángeles de Vancouver y alguna de Québec,

rememoren “la última vez que vi a Richard”

como si realmente volvieran a ver a Richard por última vez

caminando a mi lado, tendido entre el coche orlado y los percherones

de patas peludas cuanto más cerca de los cascos,

y lo recuerden con esa voz entre la diznea y el foso de la ópera.

Quiero que Whoopie Goldberg se siente al piano otra vez

y comience quedamente a repetirme que tuve todo cuanto quise,

que la carencia quizás sólo fue una cuestión de destiempo,

y de equilibrio entre los mundos, pero que el resultado ha sido millonario,

y la cosecha la mejor habida en el universo

a pesar de todos los pronósticos

y de todo cuanto los miserables hicieron en uno y otro lado.

La miseria ni siquiera tiene conciencia del asno que golpea

porque ella, con sus ellos, se alimentan del golpe contra el lomo

y si el lomo desaparece, siguen golpeando

y golpeando,

para escucharse a sí mismos en su vana victoria.

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Por eso

yo voy a pedir por estos ojos

despertarme a la mañana de Chelsea

como antes de saber que sufría por ti

todo lo que la daga aventuraba en su filo mellado,

tudo machucado, tudo machucado

el corazón del apasionado que se lanzaba

por este camino de palabras que conducen hacia la locura,

la locura que es dolor del que no vuelve

pero escapa para siempre de lo ramplón y lo siniestro

entre los cascos de los caballos.

Mayo 2009.

© 2009 David Lago González

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foggy

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viernes, 22 de mayo de 2009

El ordenador y el piano

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"El ordenador es un piano que sólo una única mano debe tocar."  Habría dicho Zenaida Manfugás.  Pero lo digo yo, porque dejé que otras manos amigas (amigas, sí, pero provenientes de la Mafia de Maiami...) tocaran sus teclas y por ello me hallo ahora (sin hallarme, como diría Meme Solís, o Violeta Parra al encontrarse con Mario Benedetti en la eternidad) bajo un cúmulo enorme de side-effects.  De modo que es posible que todo termine desapareciendo en el éter.

Yo

ENRIQUE AGRAMONTE ROBLES - (Sin título)

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FluidInspiration2b

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Mis promesas burlan la noche
abren tu corazón
y anclan en este lugar de silencio
donde no encuentro peligro
sólo tu pecho en su embestida
como el viento que pasa a través de las sábanas
mientras bullen en mi interior
los apuntes de estos versos

© 2009 Enrique Agramonte Robles

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miércoles, 20 de mayo de 2009

Mas é preciso viver, e viver não é brincadeira, não...

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Me encanta esta canción y este cantante brasileño. La tengo siempre en mi i-pod y cuando la escucho en la intimidad de las nuevas tecnologías, me dan ganas de ponerme a sambar por la calle, aunque no, no cometo tal ridículo. Otras veces a Gil y a mí nos sale como una explosión --explode, coração-- y arremetemos contra la humanidad en un día que es pecado capital.

Ah, es tan difícil dejar de ser joven...

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Pecado Capital

Dinheiro na mão é vendaval
É vendaval
Na vida de um sonhador
De um sonhador
Quanta gente aí se engana
E cai da cama
Com toda a ilusão que sonhou
E a grandeza se desfaz
Quando a solidão é mais
Alguém já falou.

-o-


Mas é preciso viver
E viver
Não é brincadeira não
Quando o jeito é se virar
Cada um trata de si
Irmão desconhece irmão


E aí
Dinheiro na mão é vendaval
Dinheiro na mão é solução
E solidão

-o-

Dinheiro na mão é vendaval
Dinheiro na mão é solução
E solidão
Dinheiro na mão é vendaval
É vendaval
Na vida de um sonhador
De um sonhador
Quanta gente aí se engana
E cai da cama
Com toda a ilusão que sonhou
E a grandeza se desfaz
Quando a solidão é mais
Alguém já falou

-o-

Mas é preciso viver
E viver
Não é brincadeira não
Quando o jeito é se virar
Cada um trata de si
Irmão desconhece irmão

E aí
Dinheiro na mão é vendaval
Dinheiro na mão é solução
E solidão
Dinheiro na mão é vendaval
Dinheiro na mão é solução
E solidão
E solidão
E solidão
E solidão

© Jorge Aragão

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martes, 19 de mayo de 2009

A colación del último difunto

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Pensando pensando, a colación de la muerte reciente de este señor melancólico y montevideano, que huyó de sus dictaduras para refugiarse en otras, tal vez haciendo consistente eso de que en la variedad está el gusto o de que para este último alguien inventó los colores, y después de las palabras precisas y aún bondadosas de Gamoneda que hoy publica El Mundo... Pues, pensando pensando, a veces los proscriptos llegamos a agradecer no haber compartido la suerte --se supone que extraordinaria y justa-- de esos poetas que tan fácilmente publican todo cuanto piensan gracias a un complicado y vasto engranaje de circunstancias para las cuales no es el talento lo que verdaderamente rige el cursor, y van de un libro a otro, de un libro en otro como las putas de la Montera, pues aquí la falta de posibilidades y dones ambos entrecomillados redunda en tiempo muerto, tiempo libre, tiempo vivo para la criba y el brillo del verso.

(C) 2009 David Lago González

viernes, 15 de mayo de 2009

Karin Aldrey - (Sin título)

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9h46yb

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I

a David Lago

Cuán feliz puede ser el hombre que con su azada

hunde en la tierra el verso para hacerlo florecer

y luego en el ocaso se sienta

a observar por donde surgen las espigas

de sus palabras.

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Cuán feliz puede ser el hombre cuando recoge

el cuerpo elaborado de los versos

y no se arrepiente de haberlos desmembrado

para hacer de ellos

esa entidad de inexplicable belleza

que es el poema.

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II

Cuando se rompe un lazo

que uno creía profundo

la mitad del cuerpo

es vidrio

la otra mitad

combinación

de malditos bicharracos

que haciendo ruido devoran

el escaso verdor

de la esperanza.

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III

Cuando la mano se esconde

y reaparece

dócil en la entrega del saludo

disfruta ese apretón

del sentirse reclamada

en el primer impulso

La mano cuando se retira

a la oscuridad del bolsillo vacío

no sabe que su huella

quedó prendida en ese instante

en el que algo de amor

infundió su gesto.

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© 2007 Karin Aldrey

(Miami)

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Paraísos cercanos*

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CASA_CAMAGUEY2000Dic_A

a Frangelina

y los compañeros del Sindicato de Trabajadores

que se negaron a secundar los actos de repudio en contra nuestra

durante los acontecimientos de mayo de 1980 en Camagüey, Cuba

Por entonces vivíamos allí mi madre y yo.

Por entonces,

frente a la puerta de casa se levantaba un álamo y los Miranda tenían cuerpos de ébano bruñido. Si hubiesen aireado sus ornamentos habrían competido con lo inusitado del marañón, única fruta que ostenta su simiente a la vista de todos.

Por entonces,

los Miranda habían descubierto el contento en la humillación ajena y se deleitaban en subirse al árbol para convertir a mi madre en una vieja ramera a la que vaticinaban una segura violación por los ornamentos de otros ébanos bruñidos en la vecina Norteamérica, situando el mismo color de su piel como sinónimo de lo más ínfimo. Yo también sería sodomizado por otros cuerpos oscuros como la noche. No sé por qué razón los Miranda tenían esa extraña fijación con que los únicos forzadores del sexo de hombre y mujeres a noventa millas de aquel álamo tenían necesariamente que ser, como ellos, descendientes de esclavos africanos.

Por entonces,

alguna vez alguien misterioso, como si matáramos ruiseñores, nos dejaba a la puerta una bolsa de papel y llamaba al timbre o dejaba caer la aldaba salvajemente; cuando abríamos, el hedor nos hablaba sin necesidad de palabras, y pacientemente, en silencio, recogíamos nuestro regalo, con el que abonábamos las plantas del jardín interior que, agradecidas, crecían y florecían; el álamo, en cambio, tardaba mucho en espigarse unos centímetros: tal vez el peso de aquel ébano bruñido les impedía crecer con más libertad.

Pero los Miranda se equivocaron: no viajamos nunca hacia el norte, sino al noreste, a miles de kilómetros de nuestra casa, del álamo y de su vulgar suspicacia hacia nuestro futuro. Sus augurios cayeron al mar: la ramera y el marica nunca fuimos violados. Es posible que alguno de aquellos relucientes ébanos, sobre los que se condensaba la humedad del trópico como el rocío sobre la hierba del amanecer, se haya entregado por unas pocas monedas o por someras baratijas a algún nuevo colono europeo en el trasiego sexual del turismo. Todo es posible: hasta cabe imaginar que tal vez ahora vivan en el barrio negro de Miami.

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Es alguna de las cosas que recuerdo de ese paraíso cercano llamado Cuba, de ese pueblo conversador y alegre, donde la vida tiene tantas lecturas y las personas tantos pliegues como una falda plisada.

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Lamento,

eso sí,

que ya el álamo no exista: fue reducido a simple leña, como todos los otros árboles de mi calle, y hoy aquel barrio es una arboleda perdida. Lo imagino triste al sentir su desnudez impávida ante el quebranto de la historia.

Esto me han dicho: yo no he vuelto. Ni volveré nunca para ver crecer otro en vez de aquél que me acompañó desde niño, y mucho menos pisaré aquellas calles nuevamente para que los Miranda me reciban con honores, como a un pobre sobreviviente que la mediocridad confunde con el triunfo.

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Que repose en paz el ébano,

que en alguna parte del recuerdo reposen en paz las hojas barridas por el viento.

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Que descanse en silencioso respeto el pasado de mi vida.

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(Madrid, 8 de abril de 1999)

© 1999 David Lago González

*”Paraísos cercanos: Cuba”, documental emitido por TVE-1 la noche del miércoles 7 de abril de 1999.

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SIDACTION (spot francés de la campaña anti-sida 2009)

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Una amiga me lo mandó bajo el calificativo de "impresionante". Yo le agrego la híperbole cubana de "bellísimo", y los adjetivos de contundente y buen gusto. En resumen, eficaz. Hace arte de un oscuro designio, ojalá fuera ése un resultado.

David Lago González

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http://www.lepoison.com/sidaction/

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jueves, 14 de mayo de 2009

El Festival de Poesía de Medellin y las FARC

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(Enviado por Harold Alvarado Tenorio, intelectual colombiano, director de la revista Arquitrave, 14 de mayo de 2009)

EFE, Bogotá, 13 de mayo de 2009.

Según el Instituto Popular de Capacitación (IPC) que dijo conocer el documento, entre las organizaciones que colaboran estrechamente con las FARC estaría la Corporación Prometeo, propietaria del Festival de Poesía de Medellín, bajo la dirección de Fernando Rendón Merino. El informe fue elaborado por el Cuerpo Técnico de Investigación (CTI) de la Fiscalía General y la IV Brigada del Ejército Nacional, con sede en Medellín, la capital departamental de Antioquia (noroeste).

El informe de inteligencia judicial y militar divulgado hoy señala que el "brazo político" del movimiento clandestino de la guerrilla de las FARC está conformado por los partidos Polo Democrático Alternativo (PDA, de izquierda) y Alianza Social Indígena (ASI). Entre las ONG con supuesta relación con el movimiento de las FARC hay sindicales, sociales, de defensa de los derechos humanos y culturales, agregó el Instituto Popular de Capacitación (IPC).

En la estructura del Partido Comunista Clandestino Colombiano (PCCC o PC3), que es la formación de los rebeldes, también están varias organizaciones no gubernamentales (ONG), aseguró el Instituto Popular de Capacitación (IPC), que dijo haber conocido el documento.

En el documento, que data del pasado 2 de abril, "los cuerpos de seguridad presentan un supuesto organigrama" del PCCC o PC3, agrega el IPC, ONG que también está entre las supuestamente relacionadas con la formación clandestina de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC).

La ONG observó que la ASI respaldó las candidaturas a la alcaldía de Medellín del independiente Sergio Fajardo (2003-2007) y de su sucesor Alonso Salazar, quien asumió en enero de 2008.

La ASI también apoya la aspiración de Fajardo a los comicios presidenciales del año próximo, añadió la misma fuente, que advirtió de que este informe de inteligencia dio paso a la reapertura, el 3 de abril último, de un gran proceso penal por rebelión.

La causa había sido cerrada el pasado 16 de diciembre por el fiscal delegado ante la brigada militar de Medellín, funcionario que alegó entonces falta de pruebas para continuar con la investigación, con la que han sido vinculadas trece personas.

La ONG observó que entre las organizaciones o entidades señaladas por este informe están la Corporación Prometeo, que organiza el Festival Internacional de Poesía de Medellín; la Corporación Colombo Cubana de Medellín, las federaciones de Estudiantes Universitarios (FEU) y de Secundaria (FES) e, incluso, la Universidad de Antioquia.

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domingo, 10 de mayo de 2009

Escoita, mae

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GARCIAROUCO61_Sala_Agustina

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Escoita, mae: voltei.

José Ángel Valente

-o-

Hoy se celebra el Día de la Madre en Cuba, y en la mayor parte del continente americano, que yo sepa. En España se celebra el primer domingo de mayo.

Con toda seguridad, mi madre y yo celebramos, de alguna manera que no recuerdo, el primer año en España a la manera cubana pues prácticamente habíamos acabado de llegar. Pero luego --tal vez porque teníamos muy metido en cada poro de la piel que no íbamos a regresar--cambiamos a la costumbre del país que físicamente comenzábamos a habitar. Así fuimos haciendo con las comidas y con las festividades. No sé si eso fue traicionar a la patria (cubana); ni nos importó entonces ni después ni me preocupa ahora; en todo caso, la patria nos había traicionado sobradamente mucho antes.

Mi madre fue una de las mujeres más cosmopolitas y sencillas que he conocido. No pasó del cuarto grado de primaria, cosa que lamentó mucho toda la vida. Pero ya quisieran muchas mujeres ilustradas, educadas académicamente o poseedoras de toda esa información epidérmica de los que se consideran por encima de lo natural, haber calzado el más pobre de sus zapatos.

Descansa en paz, mi madre.

Tu hijo, David

David Lago González - Sinceridad infantil

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(C) 2009 David Lago González_Digital Art

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La sinceridad infantil, además de ser la más acertada, a veces nos sorprende por lo imprevista, diáfana y directa con que se muestra.

Hace apenas un rato, el hijo más pequeño de mi amigo, me ha aconsejado sobre el estilo de gafas que debo usar. Me ha preguntado dónde tenía metidas las gafas rojas redondas que usaba antes y que ésas le gustaban más porque me hacían "mais macho".

Estoy totalmente de acuerdo con él. Accedí a usar las que ahora tengo porque me regalaron la moldura, lo que aligeraba considerablemente el precio de ver. No es que tengan incrustrada pedrería fina, pero son de esas totalmente actuales, que van de las que son un poco amariconadas a las rabiosamente mariquitas. En fin, el niño tenía razón.

David Lago González

viernes, 8 de mayo de 2009

HAROLD ALVARADO TENORIO - J. E. PACHECO gana el Reina Sofía

JEPacheco

J.E.Pacheco gana el Reina Sofía

Por Harold Alvarado Tenorio

José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 1939- ) ha trabajado con varia y singular fortuna diversos géneros literarios donde combina la protesta social y un lejano cosmopolitismo, suma, quizás, de su fascinación por las culturas de la antigüedad, los símbolos y rituales que han sobrevivido a la historia y la paradójica continuidad del pasado en el presente, que aprendió, sin duda, en Octavio Paz.

Lo primero que publicó fueron narraciones, confeccionadas luego de lecturas arquetípicas y personalísimas de Quiroga o Borges. Los elementos de la noche (1963) -su primer libro de poemas- mostró otra faceta de su talento: su maestría en el uso de formas y versificaciones. Cierta calmosa placidez dramática, que cubre las turbulencias de su angustia acerca de la cíclica destrucción del mundo, de saberse caído en el sin sentido del tiempo y el espacio, imposibilitado, por la naturaleza misma del arte, para nombrar lo indecible, son las máscaras y heterónomos que rigen estos poemas íntimos y líricos donde se anuncia además, el juego, la ironía y el humor que deciden su obra posterior. En Árbol entre dos muros la vida no tiene salvación alguna, es savia acorralada, ave que pasa de la noche a la noche a través de una habitación oscura. Pero si la existencia termina siempre en la oscuridad, su fugacidad es paralela a la vida efímera de la luz:

Sitiado entre dos noches

el día alza su espada de claridad:

mar de luz que se levanta afilándose,

selva que aísla del reloj al minuto.

Mientras avanza el día se devora.

Y cuando toca la frontera en llamas

empieza a calcinarse. De tu nombre

brotan la luna y su radiante armada,

islas que surgen para destruirse.

Es medianoche a la mitad del siglo.

Resuena el huracán, el viento en fuga.

Todo nos interroga y recrimina.

Pero nada responde.

Nada persiste contra el fluir del día.

Al centro de la noche todo acaba

y todo recomienza.

En la savia profunda flota el árbol.

Atrás el tiempo lucha con el cielo.

El fuego se arrodilla a beber rescoldos.

La única luz es la que da el relámpago.

Y tú eres la arboleda

en que el trueno sepulta su rezongo.

El reposo del fuego (1966) es un extenso modelo de búsqueda de un equidistante fiel de la balanza, -el poema-, entre el fuego y el hielo que ofrece la Historia. La estructura formal, tres secciones con quince textos cada una, es opuesta al tema recurrente de un pasado, mítico o exótico, que el presente conserva en México. En un mundo eliotiano, baldío, yerto de espacios, anulado por el fluir de Heráclito, Pacheco busca, -¿sin esperanza?, como un estoico, ¿con convencimiento?-, un principio de permanencia donde el fuego sea carnaza del cambio pero esencia del arte.

Hay que darse valor para hacer esto:

escribir cuando rondan las paredes

uñas airadas, animales ciegos,

ácidos perros del furor, guardianes

de un orden que estalló, y entre sus ruinas

quiere la lepra envenenar la tierra.

Hay que darse valor para hacer esto.

No es posible callar, irse al silencio,

y es tan profundamente inútil hacer esto.

Es tan doloroso hablar. Más doloroso,

más difícil aún, callarse a tiempo,

antes que los gusanos, los instantes

abran la boca muda de una letra

y le coman su espíritu.

Hay palabras

carcomidas, renqueantes: sonsonete

de algún viejo molino.

Cuántas cosas,

llanto de cuántas cosas inservibles

que en el polvo arderán.

Chatarra, escoria,

sorda, sórdida hoguera consumiéndose.

Fuego la luz. Ceniza. Un lirio

es cada

pobre rescoldo triste

al deshacerse.

(El reposo del fuego, II, 10)

Su libro más conocido sigue siendo No me preguntes cómo pasa el tiempo (1969). Aunque influenciado por el Comment c´est de Samuel Beckett, que tradujo en 1966, en él, Pacheco da cuerpo entero a su idea de que el tiempo , la fugacidad misma, por su definitoria transmutación es lo que entendemos como Historia. Hecho de paráfrasis y profusión de formas, collages, variaciones que son eco de voces y miradas reconocibles, aproximaciones y traiciones a otros textos, con poemas largos y cortos, fábulas, un bestiario y haikús que desconciertan al lector viciado de vanguardismo, pero satisfacen el gusto más estrictamente post-moderno, No me preguntes cómo pasa el tiempo es uno de los libros definitivos de los años que cambiaron la historia del siglo e inauguraron el tercer milenio: La Plaza de las Tres Culturas, París-Mayo del 68, La Primavera de Praga. Como un vate medieval, Pacheco, bricoleur mexicano, anunció en, 1968 , el hoy:

Un mundo se deshace

nace un mundo

las tinieblas nos cercan

pero la luz llamea

todo se quiebra y hunde

y todo brilla

cómo era lo que fue

cómo está siendo

ya todo se perdió

todo se gana

no hay esperanza

hay vida y

todo es nuestro.

(1968, I)

Acumulación de sonoridades, momento de las grandes palabras

en voz alta ante las cámaras, micrófonos, multitudes, partidos.

Hora de tomar parte en la batalla.

Época heroica, edad homérica en que la vileza no borra la grandeza.

Página blanca, al fin, en que todo es posible: el futuro sin rostro

en que el doloroso paraíso redesciende a este mundo,

o bien crece el infierno, es absoluto y sube entre fragores

de su inmóvil voracidad subterránea.

(1968, II)

Piensa en la tempestad que lluviosamente lo desordena todo en jirones:

tributo para la tierra insaciable, elemental voracidad

de un orbe que existe porque cambia y se transmuta.

La tempestad es imagen de la guerra entre los elementos que le dan forma al mundo.

La fluidez lucha contra la permanencia; lo más sólido se deshace en el aire.

Piensa en la tempestad para decirte / que un lapso de la historia ha terminado.

(1968, III)

El poeta como arqueólogo está presente en Irás y no volverás (1973), un estudio de fósiles en el Gran Templo azteca o de la efímera realidad de la existencia, sentida en lugares y ciudades norteamericanas; y enIslas a la deriva (1976) y Desde entonces (1980), que retoman muchos de los temas caros a Pacheco como el río de Heráclito y la civilización azteca, agregando reflexiones sobre insectos y animales que nos sumergen de nuevo en presentes caducos. El tono es «inteligente» pero saltos, roturas y solecismos hacen difícil su disfrute mas allá del humor que invade varios de esos textos. Uno de los epigramas habla de un poeta orgulloso de que nadie le entienda; en Shopping Center, somos comparados, en nuestro frenesí consumista, con hormigas que mueren de saciedad, presas en la miel pantanosa del supermercado. Otro de los poemas de Islas a la deriva titulado La flecha reafirma la eterna convicción en que vida y obra, como quiere Kavafis en su poemaItaca, serán perdurables si demoramos en llegar:

No importa que la flecha no alcance el blanco

Mejor así

No capturar ninguna presa

No hacerle daño a nadie

pues lo importante

es el vuelo la trayectoria el impulso

el tramo de aire recorrido en su ascenso

la oscuridad que desaloja al clavarse

vibrante

en la extensión de la nada.

Pacheco ha recibido también los premios Magda Donato, Malcon Lowry, José Donoso, Octavio Paz, Pablo Neruda, Ramón López Velarde, Alfonso Reyes, José Asunción Silva, Xavier Villaurrutia y Federico García Lorca.

www.haroldalvaradotenorio.com/web
www.arquitrave.com

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David Lago González - El misterio de la mente

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Las distintas formas en que la mente humana expresa y proyecta sus alteraciones, desde una personalidad límite, la bipolaridad, la esquizofrenia o el amplio y complejo mundo de una depresión mayor crónica, incluso hasta las consecuencias de un ictus, son temas que, además de atraerme enormemente, siento por ellos un inmenso respeto, posiblemente más que el que profeso hacia las distintas manifestaciones de la fe agrupadas simplemente bajo esa espiritualidad o distribuidas y parceladas en las distintas religiones que han poblado y pueblan la humanidad. No sé desde cuándo exactamente comencé a ser más sensible hacia el infinito sufrimiento y el incatalogable dolor que una persona enajenada experimenta indefectiblemente a sus propios actos. No es una cuestión genética: en mis ancestros no existen referencias conocidas, salvo el único caso por mí conocido de una prima que partió de Esmeralda, Camagüey, siendo niña en los años 60 y posteriormente desarrolló una esquizofrenia en New Jersey. Tuve también el caso de una amiga común de Camagüey, pintora, que vagó durante años por la calle y ahora parece que está más “reconstruida”, pinta y expone. Y nada sé de Maruchi, una amiga de la infancia, a la que la desaparición sin explicaciones de su pareja (un militar cubano de alto rango) la condujo a retomar para siempre la genética de su madre esquizofrénica. Y he tenido, hasta la Semana Santa pasada cuando murió, el viaje conjunto que durante años he compartido con mi amigo Oscar, a veces sintiendo un miedo atroz que no sé si podía equipararse al suyo pero que sabía que únicamente conducía hacia la salida de la boca de un cañón sin ningún otro destino que la desaparición absoluta.

Quizás por todo ello respeto todo lo relacionado con la locura, quizás incluso también de una manera ciertamente exagerada, o afectada por el mismo misterio de la enajenación.

Hace muy pocos días, en el blog Penúltimos Días, que lleva Ernesto Hernández Busto, éste se hacía eco de una serie de fotos de una mujer desnuda a la que llaman “La loca de Belascoaín”. La mujer, evidentemente, estaba bajo los efectos de un brote sicótico y era centro de un grupo de curiosos. Uno puede suponer que el corro estaba asistiendo a aquel espectáculo con asombro, tristeza, mofa, burla, lástima, disfrute, pero de cualquier forma era un acto denigrante, tan degradante como el de los prisioneros iraquíes, más que torturados físicamente, mofados y humillados en las fotos que han dado la vuelta al mundo y que todos conocemos (sí, ya sé que hay musulmanes que se inmolan y otros muchos que asesinan y ejecutan a diestra y siniestra, pero me resisto a rebajarme humanamente a una categoría semejante).

Dejé en dicho post un comentario explosivo que no sé si fue publicado pues allí mismo manifestaba que era la última vez que visitaba ese lugar.

Esas son las cosas que me convierten en “inconveniente” y que favorecen una creciente fama justamente de “loco” y de persona poco confiable. Pero ante cosas así, me siento “tan” orgulloso de mis inconveniencias...

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© 2009 David Lago González

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THE BIG TIMES 130

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----- Mensaje original ----
De: David Lago-Gonzalez <david2305@yahoo.es>
Para: agramonte......
Enviado: jueves, 7 de mayo, 2009 20:20:04
Asunto: Re: -Una invitación del The Big Times #130


MAGNÍFICO.
He sentido verdadera envidia de ese mundo distinto que no conoce el turbio fondo politizado que lastra la vida de uno.
De mi poema ni me acordaba. Y el de Winston sí lo conocía.
Me gustan todos.
Y el diseño de la Portada te quedó chuchi.
Convoco al aquelarre en el penthouse.
Un abrazo.
David

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----- Mensaje original ----
De: enrique agramonte <............>
Para: david2305@yahoo.es
Enviado: jueves, 7 de mayo, 2009 19:26:03
Asunto: -Una invitación del The Big Times #130

Saludo gentes: Aquí les envío el The Big Times #130, acabado de sacar del horno. ¡Está bueno! ¡Buen provecho!
Les quiere, Enrique
P/d. Luego haré un envío formal, esto es sólo para invitados.
www.thebigtimes.com

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miércoles, 6 de mayo de 2009

My Brightest Diamond - Feelin' good (Nina Simone)

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Mi prima Dolores acaba de mandarme este vídeo desde Illinois. No conocía este grupo. Me parecen fabulosos: la voz, las guitarras, la versión de la canción.

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lunes, 4 de mayo de 2009

ANTONIO DESQUIRÓN OLIVA - Fragilidad

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Años atrás celebraba la hermosura de tu sexo

La inspiración que estremecía tu cuerpo

El ritmo entrecortado de tu aliento

Tu sollozo inaudible.

Hoy se mantienen esos atributos

Pero evitas cualquier contacto conmigo

Lo cual es lógico y

No importa

Mientras mi mirada no tropiece

Con tu carne oscura y fervorosa

Mientras no escuche tu risa

Mientras aquel país de

Nocturno placer

Se mantenga remoto.

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Mayo 2, 2009

© 2009 Antonio Desquirón Oliva

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David Lago González - ELOGIO DE LA ESCORIA

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NOTA DEL BLOGGER: Ayer tarde, revisando papeles viejos que han quedado de otras limpiezas, encontré este poema que pertenece a un libro que el éter engulló con voraz apetito.

En esta ocasión, a pesar de estar incluidos en la dedicatoria general, quiero dedicarlo muy especialmente a mi amigo Elio Poblador, y a mi amigo Oscar León Morell que recientemente murió durante la Semana Santa.

En el poema soy indulgente hacia nosotros mismos. Releyéndolo ahora me doy cuenta del matiz trágico que quise omitir o que tal vez no supe distinguir en el año 2000 cuando lo escribí. Digo "Y nos separamos: eso fue todo." Cuando menos, es inexacto: eso NO fue todo.

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Elogio de la escoria (A Whole Lotta Love)

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...fracasados convertidos en asiduos de las cervecerías.

Isaac Babel

(tomado de las notas de su interrogatorio en la Lubianka)

Este poema está dedicado a tanta gente que es imposible nombrarlos a todos

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El Bosque es hermoso, a pesar de todo.

Excepto cuando llueve y todo se convierte en un lodazal. Pero en los días secos y soleados, si entrecierras los ojos y si tienes la suficiente imaginación, cuando entre los párpados miras la hojarasca, puedes pensar por un segundo que atraviesas el fantasma de Bavaria.

Aquí

he visto yo acuchillar a un hombre casi anciano que corría como una liebre, de mesa en mesa, de árbol en árbol, hasta que fue acorralado contra el mostrador donde se expendía la cerveza.

Aquí

hemos tenido la vida pendiendo de un hilo, y esa vida no ha sido más consistente que la espuma que el chorro del termo producía al chocar contra el fondo del cartón encerado de los vasos: un mero roce mal recibido contra la crápula y habríamos durado menos que el anciano que vi desangrarse.

Aquí

he venido con mi amante, y con el padre de mi amante, y años más tarde con el hijo de mi amante, todos como en una gran familia, escuchando cuentos de isleños de Canarias o rumores de barrios orilleros.

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El Bosque es hermoso, a pesar de todo.

Aquí detrás, contra esa valla de alambre y cuando todavía no habían instalado los termos, estuve en dos noches distintas con un hombre rubio muy hermoso, de pelo rizado y ojos verdes, que se desnudaba por completo tendido en la tierra contra el alambrado y la vergüenza de ser poseído le provocaba tal rigidez mortis que el placer se convertía en la proeza de descorchar una botella con uñas y dientes.

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Pero El Bosque sigue siendo hermoso, a pesar de todo.

Claro que en esta ocasión —ni en ninguna— no hemos venido a admirar su belleza, sino simple y ramplonamente a emborracharnos como eso que dijo Babel entre sus delaciones: “como fracasados convertidos en asiduos de las cervecerías”.

Pero esta vez será la última porque también hemos venido a despedirnos: el Gran Hermano ha enloquecido un poco más, ha separado las aguas del Jordán y ha dicho que todos a los que su simpatía nos es indiferente, podemos cruzar a la otra orilla (donde nos esperan cosas terribles, pero, qué más da; en todo caso, sería un simple cambio de avernos).

No estamos todos, pero estamos muchos.

Es de tarde en la isla tropical y las nubes, como un termo de cerveza incontrolado, se quiebran de improviso vertiéndonos encima sin la más mínima piedad toda la carga que han ido acumulando durante días: todo es excesivo en estos prados.

Nos refugiamos bajo los arcos de un puente y continuamos con nuestra cantaleta del adiós. El repertorio es variado, casi infinito y muy intenso: hoy nuestros ánimos requieren del rock duro el estruendo de su evasión con todo su rigor —en fin de cuentas, nos vamos al infierno—.

In the sunshine of your love, in my white room, summer in the city, born to be wild, y nuestra mayor y absoluta realización musical: “A Whole Lotta Love”.

“You need cooling, baby I’m not fooling,

I’m gonna say <yeah, go back to schooling…>”

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Carlos Victoria asegura que hay momentos extrañamente mágicos en que alcanzo la perfección de la segunda voz, pero nuestro amigo es un borracho empedernido y ha devenido en una total escoria, eso ya lo sabemos, así que, cual Olga Guillot, miente porque su maldad le hace feliz.

Pedro Castro introduce la cuña de su versión ególatra de “Bajo un palmar” y rompe el ruido de la lluvia con el absurdo de la forzada letra:

“Era en una playa de mi tierra tan querida, a la orilla del mar.

Era que allí estaba celebrándose una gira debajo de un palmar.

Era que estaba precioso, con el color de rosa de mi traje sencillo y sin igual.

Era que yo era novio mío, y me sentía nervioso entre mis brazos suspirar.

Era que todo fue un sueño, pero logré mi empeño porque ME PUDE BESAR.”

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La lluvia amaina. Desde lo alto de un barranco comienzan a lanzarnos piedras y a insultarnos: “¡Escoria! ¡Maricones, fuera de aquí! ¡Singaos por el culo!” ¡Qué curioso! ¿Cómo habrán podido adivinar todo eso, desde tan lejos? La gente nos sorprende a veces siendo extrañamente perspicaz. Nosotros, al unísono nos acordamos de Gran Funk Railroad y nos partimos la voz cantándoles “we are an American band...”

We are an American Man.

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El Bosque es hermoso, pese a todo.

Algunos partieron, otros se han quedado, otros se mataron o han muerto, otros tantos han desaparecido y nadie sabe de ellos. No nos pasó nada terrible, en fin de cuentas. Alguna edrada, algún cartucho de mierda, algún palo en la cabeza, un poquito de ácido a la cara, algún muerto nada grave, un escupitazo, cristales rotos, millones de insultos, barcos zozobrantes, locura en alta mar, festín de tiburones, humillaciones, violaciones en los campos de acogida, sed, hambre, y paciencia, mucha paciencia.

Y nos separamos: eso fue todo. También los grupos cuyas canciones cantábamos se separaron: Jimmy Page, Robert Plant, Steve Winwood, Eric Clapton: cada uno va por su camino. Jim Morrison, Janis Joplin, Jimmi Hendrix, sucumbieron a los delirios del averno.

Pocos hemos vuelto a vernos de nuevo; otros nunca volveremos a hacerlo.

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(Madrid, 22 de marzo de 2000)

© 2000 David Lago González

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